Faisca

Era uma vez…
Biblioteca/CRE
EB Dr. João Rocha - Pai
2012/2013 1Biblioteca/CRE

2012/2013 Biblioteca/CRE 3
Sou um cão já velho e chamo-me Faísca. Este nome deu-mo o
Manuel, pois queria por força que eu corresse muito depressa. Mas este
nome só ligava bem com o meu feitio enquanto eu era novo. Nesse tempo
apetecia-me, realmente, correr e saltar, tão depressa que ninguém me
apanhava. Mais tarde já preferia andar devagarinho em vez de correr, e
agora gosto mais é de estar refastelado, no Verão, a uma sombra fresca
e, no Inverno, ao pé do lume. Acho por isso, que o nome não foi bem
escolhido: um nome não deve servir só enquanto se é novo e tornar-se
ridículo quando se envelheceu. Ainda ontem ouvi uma menina rir-se às
gargalhadas quando a Luísa a informou de que eu me chamava Faísca.

- Este cão tão molengão chama-se Faísca? - perguntou toda
trocista.
Mas, afinal, vocês não sabem quem são o Manuel e a Luísa. Vou
contar-vos tudo desde o princípio.
Nasci numa aldeiazinha do Minho. Dizem muitas pessoas que o
Minho é a região mais linda de Portugal. Os visitantes olham com muito
interesse para as casas, as igrejas, as escolas e deliciam-se,
demoradamente, com as árvores e as flores. Nós, os cães, não sabemos
bem distinguir entre regiões bonitas e feias e escapa-nos o que tem de
especialmente bonito as árvores e as flores. Gostamos mais é de cheirar a
terra, de enterrar nela o focinho para farejar os bichos que vivem por
baixo.

Farejamos assim porque conhecemos as coisas, os animais e as pessoas
pelo cheiro. Eu quando era novo até pressentia gente conhecida quando
ela se encontrava ainda bastante longe. O Manuel admirava-se todas as
vezes que eu sentia, com grande antecedência, a mãe dele chegar a
casa, enquanto ele, mesmo pela janela, ainda não a via nem lhe ouvia os
passos. As pessoas só descobrem que alguém se aproxima quando vêem
ou ouvem. Mas muito antes disso nós já o sentimos pelo faro.

Quase sempre depois da chuva Manuel saía comigo. Era certo e
sabido que, então, dávamos com as minhocas. Não gosto nada desses bichos.
São repugnantemente fininhos e escorregadios. Mas acho engraçados os
caracóis. Andam ainda mais devagarinho do que eu agora, que estou velho, e
levam a casa às costas. Quando eu lhes dava um empurrão com o focinho,
assustavam-se e encolhiam-se logo para dentro de casa. Mas os ouriços,
esses ainda eram mais pândegos. Como se fossem senhoras distintas,
passeavam sossegadinhos na folhagem da mata. Eram gorduchos e tinham um
focinho bicudo e olhos muito pequenos. Mas mal nós nos aproximávamos,
enrolavam-se numa bola, não se lhes via nada: nem focinho, nem olhinhos, nem
pernas.

Da primeira vez, um ouriço pregou-me um bom susto. Vi-o assim
enrolado e apetecia-me farejá-lo. Mas não foi brincadeira nenhuma!
Aquela bola tão calma estava carregada de picos e fiquei com o focinho a
sangrar. Cheguei mesmo a atirar-me para o chão, tão violenta era a dor.
O Manuel desatou numa grande gargalhada ao ver-me assim atrapalhado.
- Bem feito. Faísca, bem feito! - disse.
Isso aborreceu-me deveras. Por pouco ferrava-lhe na mão. Mas
depois de conhecer as manhas dos ouriços, não voltei a farejá-los e
então comecei a achar-lhes graça quando se enrolavam assim numa bola.

Apesar de não saber falar muito sobre terras e paisagens, vamos lá
ver se sou capaz de contar-vos um pouco da aldeia em que vivi.
Havia muitas árvores e flores, corria um rio chamado Cávado e a
praia e o mar estendiam-se até longe. Se penso nas casas da aldeia,
parecem-me agora pequenas, porque as de Lisboa são muito maiores. É
verdade, ainda não vos disse que moro agora em Lisboa. Como isso aconteceu
é que vão ficar a saber.
Nasceram comigo dois irmãos. Mas a nossa dona, a mãe do Manuel,
que se chamava Tia Júlia, só queria ficar com um cão e vendeu por isso os
meus irmãos. A minha mãe, uma cadela já muito velha, dormia comigo em
cima de palha, num canto da cozinha. Eu gostava muito da minha mãe, porque
ela lambia-me, com ternura, o pêlo. Mas já não podia correr nem brincar:
tinha idade de mais para isso. Só lhe apetecia descansar e dormitar como
acontece comigo agora.

A cozinha era escura e tinha uma lareira que deitava muito
fumo. Manuel vivia só com a mãe. O pai estava no Brasil, para onde
partira por ser pobre e por julgar que enriqueceria naquele país que
dizem ser gigantesco. Deve ser muito longe, pelo menos assim ouvia
dizer à Tia Júlia. Mas afinal, apesar de o Brasil ser gigantesco, o pai do
Manuel não estava lá a ganhar dinheiro suficiente pelo que não podia
mandar nenhum à Tia Júlia. As cartas que escrevia eram bem tristes.
Quando chegavam, a Tia Júlia lia-as em voz alta para o Manuel e eu
deitava-me ao lado deles. E ela, enquanto lia, quase sempre chorava.

O Manuel costumava correr comigo pela mata fora.
Brincávamos muito, éramos bons camaradas e ele gostava de me ensinar
habilidades. Atirava, por exemplo, um pedaço de pau para longe, e eu
corria para o apanhar. Depois levava-lho na boca e ele exclamava:
- Bravo, Faísca! Bravo!
E eu agitava o rabo. Agitar o rabo é a minha maneira de
mostrar contentamento. Nós, os cães, não sabemos rir como as
pessoas.
O Manuel também costumava levantar um pedaço de pau na
mão, tão alto quanto podia. Eu punha-me a dar saltos e, quando
conseguia alcançar o pau com a boca, ouvia outra vez:

- Bravo, Faísca! Bravo!
Quando o Manuel me atirou pela primeira vez ao rio, eu só
tinha quatro meses. Não o fez por mal. Queria ver se eu era capaz
de voltar para terra sem ajuda nenhuma. E sabem o que aconteceu?
Nadei sem que ninguém mo tivesse ensinado. Não que achasse
grande prazer naquilo, mas era como se o meu próprio corpo me
obrigasse aos movimentos certos e rítmicos que me faziam
atravessar a água sem dificuldade. Não sei por que é que as pessoas
precisam de tanto tempo para aprender a nadar. Lá, na praia e à
beira-rio, até aparecia, no Verão, um professor que ensinava os
movimentos e segurava nos rapazes e nas raparigas. «Um, dois, três,
um, dois, três» - gritava o todo o tempo.

O Manuel ficou tão contente ao ver-me nadar que exclamou:
- És o cão mais esperto do mundo, Faísca!
Mas quando contou à mãe o que tinha acontecido, ela não ficou
nada impressionada.
- Todos os cães sabem nadar. É mesmo próprio deles, disse.
Não me agradou ouvi-la falar assim, porque queria ser um cão
especial, um cão invulgar.
Também o Manuel ficou de cara aborrecida. Não há dúvida
que, tal como eu, desejava que eu fosse diferente de todos os cães.

A Tia Júlia trabalhava no campo desde manhã até ao
escurecer. O trabalho estafava-a muito, e cada vez mais. Naqueles
dias em que o sol estava tão quente que a mim só me apetecia beber
água, ela voltava para casa com ar cansado. Chegava-me então ao pé
dela para lhe lamber as mãos. Não brincava comigo como o Manuel, nem
dizia que eu era o cão mais esperto do mundo, mas eu bem sabia que
não tinha vagar para estas coisas e se não fosse ela a trabalhar tanto
nós não tínhamos que comer. Por isso gostava muito dela e nunca lhe
levava a mal que não me acarinhasse e não se pusesse a brincar comigo.

A minha mãe. de tanta velhice e fraqueza, certo dia morreu. O
Manuel e a Tia Júlia enterraram-na no quintal. A Tia Júlia até
chorou. Talvez gostasse mais da minha mãe do que de mim, porque
a minha mãe era ainda do tempo em que o pai do Manuel vivia em
casa. antes de ter abalado para o Brasil.
Chegou o dia em que o Manuel teve de ir para a escola. A
Tia Júlia comprou-lhe uma saca de sarapilheira, uma lousa e um
livro. Todas as manhãs eu o acompanhava à escola. Iam mais outros
meninos e meninas.

Tínhamos que atravessar campos e bouças e depois caminhávamos pela
estrada fora. A escola ficava bem longe e nos dias de muito sol ou de
chuva eu ficava quase arrependido de ter ido. Mas pensava: O Manuel
também tem que ir e eu sou amigo dele.
De resto, gostava daquele passeio, porque podia saltar nos
campos e rebolar-me na terra. De vez em quando encontrávamos
outros cães. Punha-me logo a brincar com eles, porque é um grande
divertimento para um cão entreter-se com outro cão. Mas o Manuel
ficava zangado:
- Faísca não me faças perder tempo, ouviste?

Eu metia o rabo entre as pernas, que é a minha maneira de
mostrar que estou atrapalhado ou triste. Nós, os cães, não deitamos
lágrimas pelos olhos quando sofremos algum desgosto. Mas o Manuel
percebia o que significava o meu rabo entre as pernas e, acariciando-
me o pêlo, dizia:
- Vá, vá, não vale a pena chorar.
À tarde fazia os deveres e eu ficava sentado ao pé dele.
A nossa vida corria mais ou menos sempre da mesma maneira.
Às vezes o Manuel adoecia e a Tia Júlia afligia-se ao vê-lo na cama sem
poder brincar. Eu ficava todo o tempo a fazer-lhe companhia e ela
costumava dizer:
- Tens um amigo fiel, meu filho.

De resto, não aconteciam coisas importantes na nossa casa, nem
havia muita alegria, porque a comida não abundava. Quando as
pessoas e os animais passam fome não conseguem estar todo o dia
satisfeitos. A maior parte das vezes comíamos só caldo e broa. E
confesso, não gostava nada daquilo. Mas, o que havia de fazer? O
meu remédio era engolir aquilo ou ficar de barriga vazia. O Manuel e
a Tia Júlia também comiam e tenho a certeza de que preferiam
coisas melhores. No Verão ficavam mais contentes porque havia
bastante fruta, mas a mim só me agradavam as uvas americanas.

No fim de lamber a tigela de caldo, ficava sempre com vontade
de mais. O meu sonho eram uns bons ossos, desses grandes, compridos,
que rendem horas a roer. Tornou-se uma mania: cismava sempre com
ossos. Por isso até chegava a confundir certos objectos com ossos e, um
belo dia, pus-me a roer um chinelo do Manuel. Ficou todo esfarrapado e a
Tia Júlia bateu-me. Tinha razão, reconheço-o bem, porque desde então, o
Manuel ficou com um chinelo só. Mas eu não podia resistir a essa vontade
de roer, e uma tarde deitei os dentes às fitas de couro da saca do
Manuel. Viu-me naquilo e retirou-me as fitas a tempo.
- Tem juízo, Faísca! - ralhou.
A Tia Júlia não chegou a saber disso.

Todos os anos, no Verão, realizava-se uma romaria na aldeia. A
banda da música tocava, os rapazes e as raparigas cantavam e
dançavam. O Manuel gostava de música, mas eu nem por isso. Não deve
haver muitos cães que apreciem música. O que me admira é as pessoas
se encantarem tanto com ela. As raparigas trajavam de vermelho,
amarelo e verde e punham lenços bonitos na cabeça. A primeira vez
que fui a uma dessas festas e quando vi rapazes a dançar com
raparigas, não percebi que estavam a divertir-se e julguei que iam
fazer mal uns aos outros. Desatei então a ladrar como um tolo, saltei
para o meio deles e ferrei algumas raparigas nas pernas.

O Manuel, aflito, agarrou-me e fugiu comigo para o pinhal. Sentou-
se num tronco de pinheiro, pôs os olhos sérios em mim, de modo que
meti logo o rabo entre as pernas. Falou-me com modos de professor
e fez-me compreender que aquela gente dançava por gostar e por
estar contente.
Na verdade - pensei - as pessoas têm costumes esquisitos a
que um cão tem de se habituar.

As vezes o Manuel e eu íamos para a beira-mar. Eu gostava mais do rio,
porque não era tão fundo nem barulhento, não tinha água salgada nem ondas.
Mas o Manuel apreciava especialmente as ondas e dava altas gargalhadas
quando nos cobriam, outro divertimento de que não conseguia partilhar.
Depois do banho ele costumava construir castelos de areia e eu a escavar um
buraco fundo, mas nunca descobri na praia minhocas nem caracóis. Lá só
havia bichinhos quase brancos que davam saltinhos curtos e de pouca altura.
Eu achava-os ridículos e o Manuel chamava-lhes pulgas do mar. Mas não se
assemelhavam em nada às pulgas que trago no pêlo, que são mais pequenas
ainda e escuras e que me incomodam todo o tempo com as suas mordeduras.
Não sei por que é que um cão não tem maneira de se livrar delas.

Muitas vezes víamos chegar os barcos com os pescadores. Os
peixes vinham muito frescos e eu gostava de os farejar, mas os
pescadores não deixavam e atiravam-me com areia aos olhos. De longe a
longe a Tia Júlia aparecia e comprava peixe e eu então banqueteava-me
com as espinhas. Naquela altura, achava-as bem boas.
Quando subíamos às rochas encontrávamos bichos que viviam
dentro de conchas e a que o Manuel chamava «mariscos». Abria-lhes a
concha e comia-os.

Queria obrigar-me a comer também, provei uma vez, larguei
logo, enjoado, e nunca mais repeti a experiência. Há coisas que
um cão, por mais fome que tenha, não consegue engolir. Decerto
com as pessoas dá-se o mesmo em relação a outras comidas.
Nunca vi, por exemplo, uma pessoa a roer um osso cru!
De cada vez faltava mais a comida na nossa casa.
Ouvi dizer à Tia Júlia e aos vizinhos que as coisas
estavam muito caras. Realmente deviam estar, porque já nem
comíamos bacalhau aos domingos.

Foi por esta altura que conhecemos a Luísa. Todos os anos, no
Verão, costumava aparecer gente de fora para passar as férias na praia.
Montavam-se barracas, as crianças brincavam na areia e muita gente
tomava banho. Um dia, estava o Manuel a construir um castelo e eu a cavar
um buraco, ouvimos uma voz de menina:
- Que lindo cão!
Erguemos os olhos e diante de nós estava uma rapariguita de
cabelo escuro em que espetava um laçarote. Ajoelhou-se a fazer-me
festas no pêlo e perguntou:
- Como se chama o cão?
- Faísca - respondeu o Manuel.
- Que nome engraçado! - exclamou ela.

Realmente nessa altura o meu nome ainda soava bem. porque eu
era novo e forte e corria ligeirinho.
- Chamo-me Luísa. - disse a rapariga.
Parecia estar encantada comigo. Afagava-me o pêlo, encostava a
cabeça à minha e metia-me pedaços de bolo na boca. Foi a primeira vez
que provei bolo e confesso que o achei logo uma maravilha. O que me
contristava era que a Luísa não desse também um bocadinho ao Manuel.
Eu bem lhe queria fazer ver isso. Mas ela não percebia os meus modos e
sinais. Andei à volta do Manuel a ladrar e a ladrar! Ele compreendeu logo
o que eu queria dizer, por isso acalmou-me:
- Deixa lá. Faísca...

A Luísa, é preciso dizê-lo, não sabia que nós não comíamos
bolos em casa. A mim só mo dava porque achava graça à minha maneira
de mastigar e de levantar as patas para pedir mais. É boa menina, mas
não sabe da vida que pessoas como o Manuel levam e que eu cheguei a
conhecer.
Desde esse dia em diante, a Luísa vinha sempre ter connosco.
Comecei a gostar dela e a agitar o rabo quando a via aproximar-se.
Depois chegou aquela triste manhã em que a ouvi dizer que
voltava para Lisboa com os pais, no dia seguinte. Acariciou-me o pêlo e
choramingou:

- Manuel, tenho pena de deixar o Faísca. Não mo queres
oferecer?
- Deus me livre! - exclamou o Manuel. Oferecer o Faísca?
Nunca! É meu e gosto muito dele.
Ao ouvi-lo falar assim, pensei que não queria abandonar o
Manuel. A Luísa dava-me pedacinhos de bolo e falava-me com
meiguice. Mas mesmo assim, eu queria ficar com o meu amigo.

Nós, os cães, habituamo-nos com quem vivemos e com quem é
bom para connosco. Julgo que nisso não somos diferentes das pessoas.
No entanto, à Luísa metera-se na cabeça que me havia de trazer
consigo para Lisboa. Depois de o Manuel lhe ter dito que eu lhe pertencia
e que gostava muito de mim, correu para a barraca onde a vi falar com os
pais. Vi-a também chorar.
Nesse mesmo dia, por volta da hora do jantar, parou um
automóvel à nossa porta. Os vizinhos chegaram-se à janela, porque não
acontecia todos os dias pararem automóveis naquela rua.

Do carro saíram a Luísa e os pais. Entraram na nossa casa. A
Tia Júlia estava a cozinhar. Quando viu aquela gente desconhecida e
bem-posta, limpou as mãos ao avental e ofereceu-lhes cadeiras. Reparei
que olhavam com estranheza a cozinha e a lareira escura a fumegar. O
pai da Luísa declarou à Tia Júlia que desejava comprar-me, por a sua
filha gostar de mim e por ter chorado, tanto me queria.
- A senhora faça o preço que entender - propôs.
A Tia Júlia olhou para o filho, depois para mim. Foi um momento bem
triste, aquele. Porque, afinal, nós três pertencíamos uns aos outros e
não havia o direito de nos quererem separar.

Mas a Tia Júlia era uma mulher pobre e as coisas
estavam caras. O Manuel precisava de sapatos novos e de um
casaco para o inverno. Eu sabia isso por ter ouvido a Tia Júlia
dizê-lo à vizinha. Nem sei como hei-de arranjar as coisas para o
meu filho, suspirava. É bem natural que estivesse naquele
momento a pensar nisso e a lembrar-se de que poderia comprar o
que o Manuel precisava, se me vendesse. Deve ter sido por isso
que ela disse:
- Olha, meu filho, também sou amiga do Faísca, mas a
verdade é que o dinheiro fazia-nos agora muito jeito.

Nem gosto de me recordar! O Manuel olhou para a mãe com
uns olhos carregados de tristeza. Não respondeu nada, mas pôs-se a
chorar e abraçou-se a mim com toda a força. Então meti o rabo
entre as pernas e lambi-lhe as mãos. Eu já expliquei que nós, os
cães, não deitamos lágrimas. Mas o meu coração estava repleto
delas, podem crer. Encolhi-me todo, magoava-me o peso das
lágrimas no coração e fui meter-me num canto da cozinha.

A Tia Júlia afagou a cara do Manuel e o pai da Luísa disse:
- Minha senhora, se ao rapaz custa tanto separar-se do
cão, desistimos, é evidente.
Mas a Tia Júlia estremeceu ao pensar que o dinheiro,
neste momento, lhe fazia jeito. Por isso indicou um preço. Não sei
quanto pediu, nunca percebi nada de dinheiros e de pagamentos. O
senhor tirou imediatamente uma nota da carteira e deu-a à Tia
Júlia.
Tentei fugir, mas a porta estava fechada. Voltei,
desesperado, para o canto da cozinha.

Não olhei para a Luísa, nem gostei dela naquele momento.
Afinal era uma menina que queria tudo o que se podia comprar por
dinheiro. O pai era rico e ela só precisava de pedir e de chorar
para que lhe dessem o que desejava. Não pensava no Manuel, que
assim perdia o melhor companheiro e que não tinha culpa de o pai
não ganhar o suficiente no Brasil. Luísa era assim porque nunca
ninguém lhe tinha explicado como muitas outras pessoas vivem. Os
pais faziam-lhe todas as vontades por ela ser a única filha.

Também o Manuel era o único filho da Tia Júlia; contudo, ela não
podia fazer-lhe muitas vontades, antes pelo contrário, até se via
obrigada a lhe tirar o melhor amigo de que ele tanto gostava, para
lhe poder comprar as roupas de Inverno.
Em seguida o pai da Luísa e a Tia Júlia empurraram-me
para dentro do automóvel.

Ainda fiz uma tentativa para resistir, mas não me serviu de nada,
pois apareceu um vizinho a ajudar a empurrar-me.
Dentro do carro, deitei as patas ao vidro da janela,
ladrei, uivei. Mas tive de partir.
O carro ia-se afastando e ainda vi o Manuel chorar e a
Tia Júlia a passar-lhe as mãos pela cabeça. Ainda ouvi gritar o
meu amigo:
- Faísca! Meu Faísca!
Depois, o automóvel virou uma esquina e não vi mais nada.

A Luísa estava sentada junto de mim a dizer-me palavras
meigas e a acariciar-me com as suas mãozinhas brancas. Não lhe
liguei importância. Estava mesmo disposto a nunca gostar dela, mas,
afinal, fui-me habituando depressa, porque era muito minha amiga.
Ao princípio não apreciei nada o interior de um automóvel. O
espaço apertado, o ar quente, o cheiro esquisito, tudo isso quase que
me abafava. Mais tarde comecei a acostumar-me. Mas ainda não há
nada para um cão como um passeio a pé.

O pai da Luísa parou em frente duma loja; comprou-me
uma coleira de metal e uma correia de couro. Quando parávamos
no caminho e saíamos do carro, a Luísa segurava-me. Parecia ter
medo que lhe fugisse. E daí, talvez me tivesse posto a caminho
para a aldeia do Minho se ela não se acautelasse tanto.
Comemos o almoço num restaurante que ficava a caminho
de Lisboa. Fiquei espantado com tanta gente a mastigar e com os
senhores de fato preto, todos esticadinhos, a servir. Naquela
altura ainda não sabia que eram criados. Tive de deitar-me por
baixo da mesa. A Luísa deu-me bons ossos, peixe, pedaços de pão
de trigo e uma bolacha.

Os meus sonhos pareciam realizar-se. Sempre tinha desejado
uma comida assim. Eu disse que não fugi por a Luísa ter tido muito
cuidado em segurar-me. Mas não gosto de mentir. Porque a verdade é
que, com um pouco de jeito, podia ter-me escapado daquela sala de
jantar. Se não o fiz foi unicamente por causa dos ossos e do peixe que
me sabiam bem. Talvez fiquem a pensar mal de mim e achem que fui
guloso e pouco amigo do Manuel. Mas creiam que não era bem assim.
Tinha rapado tanta fome!

Chegámos a Lisboa. Embora nós, os cães, como já expliquei,
não saibamos apreciar as terras, fiquei bastante impressionado ao
ver Lisboa pela primeira vez. As ruas eram largas e as casas altas.
Uma espécie de caixas enormes, amarelas e cheias de gente que
faziam tim, tim, tim, passavam por nós e eu, naquela altura, não sabia
que eram carros eléctricos, onde mandam condutores de farda que
não deixam entrar cães. Automóveis seguiam em filas sem fim. O
barulho entontecia-me a cabeça.
Já se vê, um cão não pode gostar tanto de uma cidade como
de uma aldeia.

Na aldeia goza de mais liberdade, pode saltar, brincar,
tomar banho e rebolar-se na terra. Na cidade a vida das pessoas e
dos bichos parece obedecer a regras e quando me permitiam andar
pelas ruas sozinho, metiam-me o focinho num açaimo. Ora isso
estragava-me o prazer do passeio. Sentia-me envergonhado e
humilhado. Era, por acaso, um cão feroz?
Quando entrei em casa da Luísa, fiquei deveras admirado. O
chão era mais fofo do que o relvado dos campos e dava ganas a um
cão de se estender. As mobílias da sala cheiravam a coisas doces. E
os candeeiros espalhavam uma luz tão clara como o Sol.

Na sala da Tia Júlia e do Manuel só havia um candeeiro de
petróleo. E em dada altura nem sequer se arranjava petróleo. Dizia-
se na aldeia que se travava uma guerra em qualquer parte do mundo
e que, por isso, não havia petróleo para a gente pobre. Não sei o que
uma coisa tinha com a outra, mas a verdade é que a Tia Júlia só
dispunha de uma vela. Coitada da vela! Dava uma luz trémula e tão
pouca que se espalhava somente sobre a mesa, de modo que o chão
ficava escuro na mesma e eu quase que não via nada.

Aqui, em casa da Luísa, com os candeeiros coloridos e as
lâmpadas eléctricas dependuradas no tecto, tudo me quis então
parecer brilho e festa. Farejei todos os recantos, o que me levou
bastante tempo, porque a casa é bem grande.
Desde aquele memorável dia a vida começou a ser
diferente para mim. Logo depois de as pessoas da casa se
levantarem, dão-me uma tigela de leite. De dia estendo-me na
sala sobre o tapete, e de noite, durmo numa cama só para mim.
Toda a gente me trata bem, até as visitas me afagam o pêlo e me
metem petiscos na boca.

Dou passeios pelas ruas, sempre preso à trela, o que, durante
muitos anos, me aborrecia e me fazia saudades da vida livre que
levava no Minho junto do Manuel. Lembrava-me dos campos, da
relva, da praia e até dos caracóis e dos ouriços e de todos os
bichos que lá farejava.
Agora já não me importo com a trela. Sou velho e não
posso saltar nem correr. O que mais me apetece é estar em casa
junto do fogão, nos dias de frio e à sombra, quando o calor aperta.

Embora tenhamos ido todos os anos passar férias à beira-
mar, nunca mais voltámos à minha terra. Gostava tanto de voltar!
Queria ver, mais uma vez, o meu amigo Manuel. Deve estar um
rapagão. A Luísa pôs-se uma menina alta e linda. Estuda no liceu e
toca piano. Mas nisso, de ela tocar piano, não vejo vantagem. Já
vos disse que nós, os cães, não damos valor à música. O Manuel,
com certeza, já não anda na escola; a mãe deve precisar dele para
os trabalhos no campo. Se calhar ele nunca teve ocasião de sair da
aldeia e não chegou ainda a conhecer uma cidade grande. Devia
gostar de ver Lisboa com as casas altas, os carros eléctricos, os
autocarros e as iluminações coloridas, à noite.

Pobre Manuel! Penso muitas vezes em ti. Um cão que se
preze não se esquece nunca de quem foi bom e amigo sincero.
Mas tenho a certeza de que um dia havemos de ir à
tua aldeia do Minho e que poderei ver-te de novo. Há-de ser a
maior alegria da minha vida e, só de pensar nisso, sinto o meu
coração estremecer.

FIM
2012/2013 46Biblioteca/CRE

Propostas de trabalho
(escrita)
• Imagina que o Faísca tinha mesmo fugido
do restaurante e tinha conseguido voltar
à aldeia: descreve o seu reencontro com
o Manuel.
• Supõe que o Faísca, já em Lisboa,
consegue mandar uma carta ao Manuel:
imagina o que lhe diria e escreve essa
possível carta.

Faisca

Empfohlen

Empfohlen

Weitere ähnliche Inhalte

Was ist angesagt?

Was ist angesagt? (20)

Ähnlich wie Faisca

Ähnlich wie Faisca (20)

Mehr von biblioteca123

Mehr von biblioteca123 (20)

Kürzlich hochgeladen

Kürzlich hochgeladen (20)

Faisca