Literatura, Poesía, Ensayo, Teatro, Crónica, Cine, Caricatura, pintura, Fotografía, Educación, Filosofía, Historia…

1. El Gaviero
Periódico literario
Literatura
Poesía
Ensayo
Teatro
Crónica
Cine
Caricatura
Pintura
Fotografía
Educación
Filosofía
Historia
Colombia$2.000EcuadorUS$1EstadosUnidosUS$1VenezuelaBS5.000•Edición001
Contacto: elgavieroperiodicoliterario@gmail.com
Romper las ataduras
espaciales y temporales,
para mirar más allá
de este momento deshumanizado
que sólo admite como real y como válido
los fines que busca el congreso del mundo:
crear un individuo que produzca
bienes materiales,
no uno que produzca
bienes del intelecto;
que sea un objeto cauterizado
que no comprende lo que vive,
y no un sujeto sensible
que evidencia comprensión de los fenómenos;
que sea un ser que toque
lo mecánico,
no un ser que toque
lo vivo;
un ente
materialista,
no un hombre
espiritual;
un amador del sustantivo,
no uno del verbo y el adjetivo;
un antibelleza,un antiverdad,un antiimaginación,
un antiideales,un antiarte,un antiamar.
En un mundo donde la palabra se violenta,se envilece y se destruye,
pero no una palabra que armonice,que conmueva y sea visionaria;
en un mundo de imágenes pródigas de sensiblería,
pero no de imágenes apoyadas en profundas ideas y emotividad;
en un mundo donde se informa mucho,
pero se comprende bien poco;
en un mundo perfectamente técnico,
pero perfectamente estupidizado.
J.M.P.S.

2. EN TORNO A LA POESÍA Y LOS POETAS
Un texto del escritor polaco WITOLD GOMBROWICZ
Heredero de una multitud de signos que le imponen la literatura como un
rito, cualquier estertor consciente abre en éste el proceso de una literatura
imposible, condena los valores y las reglas ficticias y ensaya en el infinito
mismodellenguajelaformadeunaescrituradiferente.
Monstruo de audacia e irresponsabilidad, el polaco Witol Gombrowicz
(1904-1969), definió su vida y su obra por la calidad y la coherencia de este
rechazo. Enemigo potencial de códigos y estatutos, adolescente a los
cuarenta años, voluntariamente ingrato y fanático del desorden
indispensable según él a todo progreso -, Gombrowicz dedicó su vida a
combatir lo que llamaba la “Forma”, a saber, el conjunto de hábitos
sociales,demanerasdepensamientoylaconducta.
Gombrowicz pregonó la inmadurez, la espontaneidad, la desnudez,
exaltando en estas cualidades lo que se encuentra más acá de los valores y
que, finalmente, acaba de derribarlos. Más aún, en despecho de esos
Valores falsamente impuestos, Gombrowicz propuso los riesgos de una
libertad sin límites; repetir o mejorar una tradición decía es una actividad
de muerto viviente. La mínima trasgresión, violación o fantasía alcanza el
estadodeunarealidadmayor,elencuentroconunespaciobárbaroybello.
Llegado por azar a Buenos Aires meses antes de la invasión de polonia por
las tropas nazis, Witol Gombrowicz permanecerá en la Argentina durante
casi un cuarto de siglo; y que fue allí, en aquel trozo sur de una América
imprevista, repentinamente convertida en tierra de exilio, en donde
escribió la mayor parte de su obra, incluidos los copiosos volúmenes del
diariocomenzadoen1953.
Gombrowicz prefirióaferrarse a su modesta soledad antes de pactar con lo
que él consideraba austero, es decir, los valores de una alta burguesía
argentina que en su momento intentó seducirlo. Y fue precisamente en
contra de esa burguesía, en contra de una literatura de salón muy
arraigada en la sociedad porteña de los años cuarenta, que Gombrowicz
escribió este texto, originalmente presentado en forma de conferencia. Tal
vez el hecho de que la conferencia degenerara en agria discusión con los
oyentes haya sido una de las razones por las cuales nunca se publicó:
Gombrowicztuvoquesalirdeprisaporlaventana.
El texto, que ahora ofrecemos por primera vez a los lectores españoles, es
reproducidoconelpermisodelaviudadelescritor.
Seríamásrazonabledemiparte nometerme
entemas drásticosporqueme encuentroen
desventaja.Soyunforasterototalmente
desconocido,carezcodeautoridadymi
castellanoes unniñodepocosaños
queapenassabehablar.Nopuedo
hacerfrasespotentes, niágiles,ni
distinguidas,nifinas,pero¿quiénsabe
siesta dietaobligatorianoresultarábuena
paralasalud?Aveces me gustaríamandar
atodoslosescritoresdelmundoalextranjero,
fueradesupropioidiomayfueradetodo
ornamentoyfiligranasverbales,para
comprobarquéquedarádeellosentonces.Cuandouno
carecedemediospararealizarunestudiosutil,bien
enlazadoverbalmente,sobre,porejemplo,lasrutasde
Comité editorial
José Mario Sánchez
Surlay Farlay Gómez
Jaime Pérez Posada
Carlos Mario Garcés
Ilustración del gaviero
John Alex Sánchez
La fotografía del farol.
Autor: Mario Antonio Mesa- 48
Ilustrador del cuento infantil.
Autor: Fernando Carvajal
Contacto:
317 341 0559
311 393 7714
Medellín, Colombia
Edición Nro. 1
Noviembre de 2007
2.000 ejemplares
2 En torno a los poetas y la poesía,
W. Gombrowicz .
4. En el centenario de Frida Kahlo.
5. La obra de arte, Kandinsky.
7. ¿Qué buscamos en un libro?.
8. Mi posición, Jorge de Bravo.
9. El sapo Wilfrey y el pato Burbujas.
10. Poesía de Surlay Farlay.
11. Pensamiento poético.
13. Mozart y Salieri.
14. Carta a una maestra.
Contenido
El Gaviero Periódico literario
2

3. la poesía moderna, empieza a meditar acerca de esas cosas de
modo más sencillo, caso elemental y, a lo mejor, demasiado
elemental.
No cabe duda de que la tesis de esta nota: que los versos no
gustan a casi nadie y que el mundo de la poesía versificada es un
mundo ficticio y falsificado, parecerá desesperadamente
infantil; y, sin embargo, confieso que los versos no me gustan y
hasta me aburren un poco. Lo interesante es que no soy un
ignorante absoluto en cuestiones artísticas ni tampoco me falta
la sensibilidad poética; y cuando la poesía aparece mezclada con
otros elementos, más crudos y prosaicos, por ejemplo en los
dramas de Shakespeare, en las obras de Dostoievski, de Pascal,
o, sencillamente en el crepúsculo cotidiano, tiemblo como
cualquier mortal. Lo que difícilmente aguanta mi naturaleza es el
extracto farmacéutico y depurado de la poesía que se llama
“poesía pura” y sobre todo, cuando aparece versificada. Me
cansa el canto monótono de esos versos, siempre elevado, me
adormecen el verso y la rima, me extraña dentro del vocabulario
poético cierta “pobreza dentro de la nobleza” (rosa, amor, noche,
lirios), y a veces sospecho que todo ese modo de expresión y todo
el grupo social que a él se dedica padecen de algún defecto
básico.
Yo mismo creía al principio que esto se debía a una particular
diferencia de mi “sensibilidad poética” pero cada vez tomo
menos en serio los eslogans que abusan de nuestra credulidad.
No hay unas cosa más instructiva que la experiencia y por eso
empecé a realizar algunas muy curiosas: leía cualquier poema
alterando intencionalmente su orden de tal suerte que se
convertía en un absurdo y ninguno de mis oyentes (finos y cultos,
por cierto y fervientes admiradores de aquel poeta) advertía la
treta; o, analizando en forma detallada el texto de un poema más
extenso, comprobaba con asombro que los “admiradores” ni
siquiera lo habían leído completo. ¿Cómo puede ser esto
entonces? ¿Admirarlo tanto y no leerlo? ¿Gozar tanto de la
“precisión matemática” de las palabras y no percibir una
fundamental alteración en el orden de la expresión? Pero lo que
pasa es que todo este cúmulo de ficticios goces, admiraciones y
deleites está basado sobre un convenio de mutua discreción:
cuando alguien declara que le encanta la poesía de Valéry es
mejor no acosarlo demasiado con indiscretas investigaciones,
porque entonces se pondría en evidencia una realidad tan
distinta de todo lo que nos imaginamos, y tan sarcástica, que nos
sentiríamos sumamente molestos. El que deja por un momento
las conversaciones del juego artístico, enseguida tropieza con un
enorme montón de ficcionesy falsificaciones, cual un escolástico
escapadodelosprincipiosaristotélicos.
Me encontré, pues, cara a cara con el siguiente dilema: miles de
hombres hacen versos; otros miles les muestran gran
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admiración; grandes genios se expresan por medio del
verso; desde tiempos inmemoriales el poeta y los versos
son venerados; y frente a esa montaña de gloria, yo, con
mi convicción de que la misa poética se efectúa en el
vacíocasicompleto.
¡Valor, señores! En vez de huir de ese hecho
expresamente, tratemos de buscar sus causas como si
fuese unhecho comocualquierotro.
Poesíapurayazúcarpuro
¿Por qué no me gusta la poesía pura? Por las mismas
razones por las cuales no me gusta el azúcar “puro”. El
azúcar encanta cuando lo tomamos junto con el café,
pero nadie se comería un plato de azúcar: sería ya
demasiado. Es el exceso lo que cansa en la poesía:
exceso de la poesía, exceso de palabras poéticas,
exceso de metáforas, exceso de nobleza, exceso de
depuración y de condensación que asemejan los versos
aunproductoquímico.
¿Cómo hemos llegado a este grado de exceso? Cuando
un hombre se expresa en forma natural, es decir en
prosa, su habla abarca una gama infinita de elementos
que reflejan su naturaleza entera; pero he aquí que
vienen los poetas y proceden a eliminar gradualmente
del habla humana todo elemento apoético, en vez de
hablar empiezan a cantar y de hombres se convierten en
bardos y vates, consagrándose única y exclusivamente
al canto. Cuando un trabajo semejante de depuración y
eliminación se mantiene durante siglos llégase a una
síntesis tan perfecta que no quedan más que unas
pocas notas y la monotonía tiene que invadir
forzosamente el campo del mejor poeta. El estilo se
deshumaniza; el poeta no toma como punto de partida la
sensibilidad del hombre común sino la de otro poeta, una
sensibilidad “profesional” y, entre los profesionales, se
crea un lenguaje tan inaccesible como los otros
dialectos técnicos; y, subiendo unos sobre los hombros
de otros, forman una pirámide cuya punta ya se pierde
en el cielo, mientras nosotros nos quedamos abajo algo
confundidos. Pero lo más importante es que todos ellos
se vuelven esclavos de su instrumento porque esa
forma es ya tan rígida y precisa, sagrada y consagrada
que deja de ser un medio de expresión: y podemos
definiral poetaprofesional como un ser que no se puede
expresar a sí mismo porque tiene que expresar los
versos.
Por más que se diga que el arte es una especie de clave,
que el arte de la poesía consiste precisamente en lograr
una infinidad de matices con pocos elementos, tales y
parecidos argumentos no ocultarán el primordial
fenómeno de que con la máquina del verbo poético ha
ocurrido lo mismo que con todas las demás máquinas,
pues en vez de servir a su dueño se ha convertido en un
fin en sí; y, francamente, una reacción contra este
estado de cosas parece aún más justificada aquí que en
otros campos por que aquí estamos en el terreno del
humanismo par excellence. Existen dos formas depar excellence

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humanismo básicas y diametralmente opuestas; una que asonancias y parecía que la suerte del universo dependía
podríamos llamar “religiosa” que coloca al hombre de del hecho de si es posible rimar “espesura” y “susurra”. Es lo
rodillas ante la obra cultural de la humanidad y otra, laica, quesucedecuandoelespíritugremialdominaaluniversal.
que trata de recuperar la soberanía del hombre frente a sus
dioses y sus musas. El abuso de cualquiera de estas formas La segunda consecuencia es aún más desagradable: el
tiene que provocar una reacción es cierto que una reacción poeta no sabe defenderse de sus enemigos. Y así vemos
así contra la poesía sería hoy totalmente justificada porque, como en el terreno personal y social se pone en evidencia la
de vez en cuando, hay que parar por un momento la misma estrechez de estilo que hemos mencionado más
producción cultural para ver si lo que producimos tiene arriba. El estilo no es otra cosa sino una actitud espiritual
todavía alguna vinculación con nosotros. Posiblemente los ante el mundo, pero hay varios y el mundo de un zapatero o
que han tenido la oportunidad de leer algún texto artístico de un militar tiene poco que ver con el mundo de los versos:
mío se sentirán extraños por lo que digo, ya que soy en como los poetas viven entre ellos y entre ellos forman su
apariencia un autor típicamente moderno, difícil, estilo, eludiendo todo contacto con ambientes distintos,
complicado y aun a veces quien sabe- aburrido. Pero, quedan dolorosamente indefensos frente a los que no
téngase en cuenta que yo no aconsejo a nadie prescindir de comparten sus credos. Lo único que son capaces de hacer
la perfección ya alcanzada, sino que considero que esta cuando se ven atacados es afirmar que la poesía es un don
perfección, éste aristocrático hermetismo del arte deben de los dioses, indignarse contra el profano o lamentarse por
ser compensados de algún modo y que, por ejemplo, cuanto la barbarie de nuestros tiempos lo que, por cierto, resulta
más el artista es refinado, tanto más debe tomar en cuenta bastante gratuito. El poeta se dirige solo a aquel que ya esta
a los hombres menos refinados y cuanto más es idealista compenetrado con la poesía, es decir a uno que ya es poeta,
tanto más debe ser realista. Este equilibrio a base de pero es como si un cura endilgara su sermón a otro cura.
compensaciones y antinomias es el fundamento de todo ¡Cuanta más importancia tiene, sin embargo, para nuestra
buen estilo, más, en los poemas no lo encontraremos, y formación el enemigo que el amigo! Solo frente al enemigo
tampoco se puede notar en la prosa moderna influenciada podemos verificar plenamente nuestra razón de ser y sólo el
nos procurala clave de nuestrospuntos débiles y nos pone elpor el espíritu de la poesía. Los libros como La muerte de
sello de la universalidad. ¿Por qué, entonces, los poetasVirgilio, de Herman Broch o aún el celebrado Ulises de Joyce
huyen ante el choque salvador? Ah, porque carecen deresultan imposibles de leer por ser demasiado “artísticos”.
medios, de actitud, de estilo para afrontarlo. ¿Y por qué lesTodo allí es perfecto, profundo, grandioso, elevado, y al
faltanestosmedios?Ah,porqueeludenelchoque.mismo tiempo, nada nos interesa porque sus autores no lo
hanescritoparanosotrossinoparaeldiosdelarte.
Pero la poesía pura además de constituir un estilo
hermético y unilateral, constituye también un mundo
hermético. Y sus debilidades aparecen con más crudeza
aún, cuando se completa el mundo de los poetas en un
aspecto social. Los poetas escriben para los poetas. Los
poetas son los que rinden homenaje a su propio trabajo y
todo este mundo se parece mucho a cualquier otro de los
tantos y tantos mundos especializados y herméticos que
dividen la sociedad contemporánea. Los ajedrecistas
consideran el ajedrez como la cumbre de la creación
humana, tienen sus jerarquías, hablan de capablanca como
los poetas hablan de Mallarmé y,
mutuamente, se rinden para todos los
honores. Pero el ajedrez es un juego
mientras que la poesía es algo más
serio y lo que resulta simpático en
los ajedrecistas, en los poetas es
signo de una mezquindad
imperdonable. La primera
consecuencia del aislamiento
social de los poetas es que en el
mundo poético todo se hincha, y
aún los creadores mediocres llegan a
adquirir dimensiones apocalípticas y,
por el mismo motivo, los
problemas de poca monta cobran
una trascendencia que asusta.
Hace tiempo hubo entre los
poetas una gran polémica sobre
la famosa cuestión de las
En el centenario de
Frida Kahlo
«Búrlate de la muerte»
Lo más triste que
puedo recordar de esos
años de mi vida, es el día
de la muerte de Frida.
Siempre ese riesgo estuvo
latente con cada cirugía a
la cual fue sometida.
Naturalmente, siempre
estábamos temiéndolo.
Durante cada nueva
convalecencia creíamos que
no superaría la prueba.

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5
Aquella madrugada nadie de la familia estaba preparado para
soportarlo. Así era de vital su persona en aquella casa, aunque
se moviera poco. Cuando me dieron la noticia me temblaron las
piernas y fui corriendo a la Casa Grande, donde había muerto.
Ya hablaré de ello más adelante. Lo cierto es que ella siempre
me
Decía: «Búrlate de la muerte, no hay problema. Lo importante
es lo que hagas ahora. Ayuda a la gente mientras estés viva».
Así era Frida y Diego. Todo lo repartían entre los más
necesitados, entre sus amigos en problemas, lo donaban al
partido o a artistas que caían en baches de desempleo y a
refugiados. El dinero nunca fue muy importante en la vida de
ambos. Les dolían más las necesidades del chofer, de la
cocinera, de mi mamá, las de la señora vendedora de flores en
elmercado,odealgúnniñodeseoso deeducarse.
Frida fue igual a lo largo de toda su vida, hay quienes se vuelven
generosos al final. Ella no; siempre lo fue. De la misma manera
se comportó cuando tuvo las vértebras enteras que cuando las
tuvo cercenadas, con pierna o sin ella, estando bien de salud o
estandotorturadadentrodelosaparatosqueledabansostén.
Otro detalle que a veces se les olvida a quienes escriben o
hablan de Frida Kahlo y su tristeza, es que nunca, ni al final de
su vida, dejó de crear belleza. Para mí, ésa no puede ser la
estampa de una mujer triste y siempre llorosa, o acomplejada
por sus enfermedades. Yo creo que quien no puede o no llega a
ser lo que soñó, se desprecia a sí mismo y bloquea a los demás.
Ella pudo y llegó a ser lo que quiso. Como dijera alguien de ella,
en su muestra en Nueva York: «Una artista por méritos propios».
De mitíaFridarecibí
las mejores lecciones de vida. En una ocasión llegué al Hospital
Inglés tras una de sus tantas operaciones. La encontré colgada
de argollas de acero, pero... ¡estaba pintando! Le dije que
dejara aquello y reposara. Contestó entre enojada y firme:
«Cállate, tú no sabes nada!» En esa ocasión hizo que le colgaran
también el caballete. Yo la observaba con atención y
curiosidad, me preguntaba: ¿Cómo puede? ¿Cómo demonios
es que puede? Pero mi sorpresa era mayor cuando además de
estar sacando vida de los pinceles se echaba a cantar. Tenía
una voz preciosa. Yo aun puedo escucharla y recuerdo la letra
dealgunadesuscanciones.
Si la posición de su cuerpo se lo impedía, entonces hacia
miniaturas. Mi tío lo entendía bien; sabía que, igual que para él,
pintar era el alimento de Frida. Por eso siempre le insistía:
“Pinta Frida, pinta”, para que nada la llegara a arrastrar por el
mar acido de la depresión. Sin embargo, Diego Rivera, el
muralista,nuncaleexigióalgo.
Otro detalle que por si mismo habla de su bondad y amor a la
vida, son los animales que mantuvo en su casa de Coyoacán y
San Ángel. Por ahí pasó de todo; monos araña, un cervatillo, un
águila, un mapache, dos loros, y hasta perros aztecas. También
criamos gallinas, pues a Diego le agradaba tener siempre
huevofresco,queeransuspreferidos.
Siempre me pregunto si no serian esos animalitos, tan
compañeros en sus cuadros, los que le ayudaron a mantener la
suavidaddebrazosdemadretantasvecesmalograda.
Isolda P. Kahlo, Sobrina de Frida.
LA OBRA DE ARTE Y EL ARTISTA
Wasilly Kandinsky
La verdadera obra de arte nace
misteriosamente del artista por vía
mística. Separada de él, adquiere vida
propia. Se convierte en una personalidad, un
s u j e t o i n d e p e n d i e n t e q u e r e s p i r a
individualmente y que tiene una vida material
real. No es pues un fenómeno indiferente y
casual que permanece indiferente en el mundo
espiritual, sino que posee como todo ente
fuerzas activas y creativas. La obra de arte vive y
actúa, colabora en la creación de la atmósfera
espiritual. Desde este punto de vista interior,
únicamente puede discutirse si la obra es buena
o mala. Cuandosu forma es “mala”o demasiado
débil, es que la forma es mala o débil para
producir vibraciones anímicas puras. Por otro
lado, un cuadro no es bueno porque sea exacto
en los valores (los valeurs inevitables de los
franceses) o porque está casi dividido
científicamente en frío y calor, sino porque tiene
una vida interior total. El buen dibujo, es aquel
que no puede alterarse en absoluto, sin que se
destruya su vida interior, independientemente
de que el dibujo contradiga a la anatomía, a la
botánica o a cualquier otra ciencia. No se trata
de que el artista contradiga en forma externa
(por lo tanto casual) sino de que el artista
necesite esa forma tal como existe
exteriormente. Del mismo modo han de ser
empleados los colores, no porqueexista o no con
ese matiz en la naturaleza, sino porque sean o
no necesarios para ese cuadro. En pocas
palabras: el artista no solo puede, sino debe
utilizar las formas según sea necesario para sus
fines. No son necesarias ni la anatomía u otras
ciencias, ni la negación de principio de estas,
sino la libertad sin trabas del artista para
escoger sus medios. Esta necesidad, es el
derecho a la libertad absoluta, que es criminal,
en el momento que no descansa sobre la

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necesidad. Artísticamente, el derecho a ella, es el citado
plano interior moral. En toda la vida (por lo tanto también
en el arte): un objetivo puro. Someterse sin objeto a los
hechos científicos, nunca es tan nocivo como negarlos
sin sentido. En el primer caso surge la imitación
(material) útil para algunos fines específicos. En el
segundo resulta una mentira artística que, como pecado
que es, tiene muchas y malas consecuencias. El primer
caso deja vacía la atmósfera moral, la petrifica. El
segundolaenvenena.
La pintura es un arte y el arte en total, no es una creación
de objetos que se deshacen en el vacío, sino una fuerza
útil que sirve al desarrollo y a la sensibilización del alma
humana, que apoya el movimiento del triángulo. El arte
es el lenguaje que habla al alma de cosas que son para
ella el pan cotidiano, que solo puede recibir en esta
forma.
Cuando el arte se sustrae a esta obligación, queda un
hueco vacío, ya que no existe ningún poder que sustituya
al arte. En todo momento en que el alma humana viva
una vida más fuerte, el arte revivirá, ya que el alma y el
arte están en relación de efecto y de perfección
recíprocos. En los periodos en los que las ideas
materialistas, el ateismo y los afanes puramente
prácticos que se derivan de ellos, atontan al alma
abandonada, se opina que el arte puro, no ha sido dado
al hombre para fines especiales, sino que es gratuito,
que el arte existe sólo para el arte (l'art pour l'art ). El lazo
que une el arte y el alma, se quedó medio anestesiado.
Pronto, sin embargo, esta situación se venga: el artista y
el espectador ( que dialogan en el lenguaje del alma) ya
no se entienden, y el último vuelve la espalda al primero
o le mira como a un ilusionista cuya habilidad y
capacidaddeinvenciónadmira.
En primer lugar, el artista ha de intentar transformar la
situación reconociendo su deber frente al arte y frente a
si mismo y considerarse, no como señor de la situación,
sino como servidor de designios más altos cuyos
deberes son precisos, grandes y sagrados. El artista
debe educarse y ahondar en su propia alma, cuidarla y
desarrollarla para que su talento externo tenga algo que
vestir y no sea como el guante perdido de una mano
desconocida,unsimulacrodemanosinsentidoyvacía.
El artista debe tener algo que decir, porque su deber no
es dominar la forma sino educarla a un contenido. El
artista no es un privilegiado de la vida, no tiene derecho
a vivir sin deberes, está obligado a un trabajo pesado,
que a veces se convierte en su cruz. Ha de saber que
cualquiera de sus actos, pensamientos, sentimientos
constituyen el frágil, intocable, pero fuerte material de
sus obras y que por lo tanto, no es libre en la vida sino
sóloenelarte.
El artista comparado con el que no lo es, tiene tres
responsabilidades: 1- ha de restituir el talento que le ha
sido dado; 2- sus actos, pensamientos y sentimientos,
como los de todos los hombres, forman la atmósfera
espiritual que aclaran o envenenan; 3- sus actos,
pensamientos y sentimientos, son el material de sus
creaciones, que contribuyen a su vez a la atmósfera
espiritual. No es rey, como le llamó san Peladan, en el
sentido que posee gran poder, sino de que su obligación
tambiénes muygrande.
Si el artista es sacerdote de la belleza, esta debe ser
buscada según el principio de valor interior que ya vimos.
La belleza solo puede medirse por el rasero de la
grandeza y de la necesidad interior, que hasta aquí tan
buenos servicios ha prestado. Bello es lo que brota de la
necesidad anímica interior. Bello es lo que es
interiormente bello.
Maeterlinck, uno de los paladines y uno de los primeros
compositores anímicos del arte moderno, que producirá
el arte de mañana dice: “No hay nada sobre la tierra que
tienda con tanta fuerza a la belleza y se embellezca con
mayor facilidad que el alma... Por eso muy pocas almas
resistenenlatierraunalmaquese entregaalabelleza.
Esta característica del alma, es el aceite con el que se
hace posible el movimiento ascendente y progresivo del
triángulo espiritual: movimiento lento, apenas
perceptible, a veces aparentemente estancado, pero
siempreconstante e ininterrumpible.

7. El Gaviero Periódico literario
7
El poeta es algo así como un pequeño mago; lleva al diablo en
las manos y a Dios en el corazón.
JUAN TELMO
Poesía, es el pensamiento divino hecho melodía humana.
BARBA JACOB
Poesía, eres tú.
BECQUER
Las acciones del poeta son consecuencia de los enigmas de la
poesía.
RENÉ CHAR.
Conocerse es errar, y el oráculo que dijo; “Conócete”, propuso
un trabajo mayor que el de Hércules y un enigma más negro
que el de la Esfinge.
PESSOA
Tras el poema lírico comienza el país donde es necesario saber
llevar el agua en las manos.
KROLOW.
Los verdaderos poetas no han creído nunca que la poesía sea
para ellos una propiedad. En los labios humanos, la palabra no
ha callado nunca; las palabras, los cantos, los gritos se suceden
sin fin, se cruzan, se golpean, se confunden. El impulso de la
función de lenguaje ha sido llevado hasta la exageración, hasta
la exuberancia, hasta la incoherencia. Las palabras dicen el
mundo, dicen el hombre, lo que el hombre ve, sienten lo que
existe, lo que ha existido siempre, la antigüedad del tiempo y el
pasado y el futuro de la edad y del momento, la voluntad, lo
involuntario, el miedo y el deseo de lo que no existe, de lo que
va a existir. Las palabras destruyen, las palabras predicen,
encadenadas o sueltas y de nada sirve negarlas.
PAUL ELUAR
El poema es una naturaleza creada por el poeta
W. STEVENS.
Si un poeta es alguien, es alguien a quien las cosas hechas le
importan muy poco: alguien que está obsesionado por hacer.
CUMMINGS.
La música siente lo infinito en el aire; la pintura en la tierra. La
poesía en la tierra y en el aire, porque su palabra tiene el
sentido que camina y la melodía que vuela.
TAGORE.
El poema nos revela lo que somos y nos invita a ser eso que
somos.
OCTAVIO PAZ.
Un poema original, contrariamente a lo que se piensa, es muy
raro. Expresarse pide un esfuerzo, pide un concurso de fuerzas
y facultades, pide una cultura, y por encima de todo, pide la
sumisión a una lengua creada para otros en otro tiempo, una
lengua convencional, destinada a la masa.
MICHAUX.
PENSAMIENTOPOÉTICO
El primitivo y el niño, el místico y el poeta llegan a
vivir en un presente eterno, fuera del espacio y del
tiempo.
R. DE RENEVILLE.
Ninguno de nosotros sabe nada de nada, ni siquiera
esto mismo de si sabemos o no sabemos, ni si
sabemos que sabemos que no sabemos, ni si en
total hay algo o no lo hay. Todas las cosas son lo que
uno piensa de ellas.
M. DE KIO.
Ya va a venir el día, ponte el saco. Ya va a venir el
día, ten fuerte en la mano tu intestino grande...Ya va
a venir el día, ponte el alma. Has soñado esta noche
que vivías de nada y morías de todo.
CÉSAR VALLEJO.
Todo bien debía nacer de una conquista; todo
requería preparación, lucha y espera . El sentimiento
del destino se condensó en el KAIROS, el instante
fecundo, la ocasión irrevocable, el azar, no era el don
del habla de la fortuna, sino el fruto de un vuelco,
apasionadamente deseado, tras una vigilancia llena
de inquietudes y presentimientos.
GUNDOFF.
La virtud mágica del poema consiste en estar
siempre enduendado para bautizar con agua oscura
a todos los que lo miran, porque con duende es más
fácil amar, comprender y de seguro ser amado, ser
comprendido, y esta lucha por la expresión y por la
comunicación de la expresión adquiere a veces en
poesía, caracteres inmortales.
GARCÍA LORCA
Ahora no hay nada que conseguir, ninguna solicitud
que formular a los astros, a los dioses o a los
hombres. La tensión ha sido reducida por la
renunciación.
HOLDERLIN
Guarda para ti solo tus caídas oscuras, tu pequeña
miseria, la circundada soledad que te ausculta como
preguntándose si aún sigues allí, viviendo,
padeciendo tu existencia, la sofocante certeza de
estar vivo.
CERVANTES

8. El Gaviero Periódico literario
8
PUERTAS Y PUERTAS
Puertas vaciadas en roble, cedro MDF, • Mesones en acero
inoxidable, • Servicio de trompo y ruteado, • Ensamble
de puertas, • Herrajes para cocina, • Cocinas integrales,
• Mesas en grano, • Muebles de baño
(1) 226 97 57 (4) 361 19 77
Bogotá Medellín
MI POSICIÓN Jorge Debravo.
Tengo fe en el hombre. De siglo en siglo ha
venido ascendiendo por una interminable
rampa de progreso. Aparentemente algunas
veces ha retrocedido. Solo se ha detenido
paraafirmarse.
Creo que este tiempo que habitamos es el
mejor de todo tiempo pasado. Y que todo
tiempofuturoserámejorqueel presente.
Soy poeta de la esperanza, pero no soy ciego.
No creo que la fraternidad y el amor, nos sean
dados de regalo. No creo que los
antagonismos que nos desangran,
desaparezcan por artes milagrosas. La
perfección es el resultado de la lucha. Hay
esperanzas endebles, arraigadas por el
sueño. La verdadera esperanza se sostiene y
nutre en las realidades diarias. Porque la
realidad es amarga, mis poemas a veces
goteanangustiasysangres.
No creo que haya temas vedados para la
poesía. Todos los temas son buenos para ella.
Tampoco creo en la imitación geográfica del
poeta. El hombre actual tiene una visión
amplia como nunca, del mundo entero. Por
eso los poetas podemos escribir hoy sobre la
guerra, aunque las guerras estén quemando
carnes lejanas. Cinco mil kilómetros no
puedenempañarlosojosdelpoeta.
El poeta debe ser libre, sino como hombre,
comopoeta.
Si se le mata por libre, se le hace más grande.
Contra el poeta no valen cárceles ni
fusilamientos. Con pólvora y sangre la poesía
sabe fabricarse alas, lo mismo con amor y
esperanza.
Soy poeta de un tiempo terrible y maravilloso.
La humanidad va desbocada hacia el futuro.
Hay un camino que desemboca en la muerte y
un camino que desemboca en la fraternidad.
¡Hay del poeta que empuje a los hombre ¡ Venid a la lucha hermanos! ¡Que lo que
hacia el camino de la muerte! ¡ Y hay del ha de ser será más pronto si nuestros
que se siente en una piedra a cantar brazos empujan los molinos de la
odas abstractas, mientras los hombres historia!
vanhacialamuerte!
La canción del poeta debe alumbrar el
Lapoesíaes unarma.Yo estoy dispuesto camino de los pueblos. Y, ¡ Hay de los
a usarla en la lucha por la justicia, en la que hagan canción de sombra, porque
fraternidad y el amor. Si no la usara, más los pueblos lo arrojarán al despeñadero
me valdría suicidarme. Mi conciencia delosolvidados!
tiene siempre los ojos muy abiertos. No
podría soportar los ojos de mi He tomado partido en la lucha que se
conciencia, acusándome siempre desde libre entre los detentadores del poder y
el fondo de los huesos. Además mi de la riqueza y de los desposeídos, yo he
conciencia resume la conciencia de la tomado partido con los desposeídos.
humanidad. Si alguna vez me Todos los hombres somos hermanos.
equivocare¡ perdonadme! Siempre he Amo, por eso, a todos los hombres.
querido y querré decir la verdad. No creo Comprendo, sin embargo, que a algunos
en la poesía por la poesía, creo en la habráde obligarlosa comportarse como
poesía por el hombre. Detesto la poesía hermanos. Debemos enseñarles a serlo.
sin mensaje y sin contenidos humanos. Y exigirles que lo sean. Siempre la
La leo y no me nutre. Es como si quisiera poesía ha estado unida a las luchas
alimentarme con piedras pulverizadas. sociales, religiosas, políticas y
Amo la poesía que hace sentir viva y a mi económicas; el cuento sobre la poesía
lado la sangre de mis semejantes. no comprometida, lo inventaron y
Pienso que la poesía abstracta, es una mantienen los interesados en que no se
manera de soslayar responsabilidades. comprometa.
Se puede escribir poesía abstracta
cuando no se tenga nada que decir o se Porque un poeta no se comprometerá
tenga miedo de decir lo que se piensa. con los que detenta el poder y la riqueza.
Creo que todo poeta, tiene mucho que El poeta se compromete con los que lo
decir a sus hermanos. Si no lo dice es un necesitan, y eso no es conveniente para
cobarde. ¡No quiero que se me llame muchos pontíficesdenuestraépoca.
cobarde! El poeta debe volver a
dignificarse. Durante mucho tiempo fue Mi poesía no se sujeta a ninguna norma
un fabricante de suspiros. Deseo que ideológica, preconcebida. Nace
vuelvaaserguíayconductordepueblos. simplemente, dice lo que se ha de decir
y nunca calcula los intereses que
El mundo camina hacia una era de amor resultaránfavorecidosogolpeados.
y de fraternidad. La miseria
desaparecerá de la faz de la tierra. La
i g u a l d a d d e d e r e c h o s y d e
oportunidades se impondrá a pesar de
losqueluchan poresclavizarlo.
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Víctor Bustamante
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9. El Gaviero Periódico literario
9
A la ciudad de Comedelos
llegaron de turistas
el sapo Wilfrey y el pato Burbujas,
que de inmediato se hospedaron
en el Hotel Risas del Viento,
administrado por un cangrejo
y servido por unos micos risueños
que hacían las veces
de botones y camareros.
Uno de los botones
subía silbando
a la habitación 504
el pesado equipaje
traído por el sapo y el pato
y fabricado con piel de lagarto.
Durmiendo la siesta
el sapo y el pato soñaban
ser dos astronautas
que de las estrellas bajaban,
y atravesando el cielo y las nubes
en una nave aérea
aterrizaban en las playas de Comedelos
frente a los ojos de camarógrafos y turistas
que pedían un autógrafo por tan grande conquista.
Pasada la siesta
bajaron al comedor:
el sapo vestido de bermudas, cargaderas y anteojos;
el pato vestido con playera, tenis y un gorro.
Sentados a la mesa
dos pingüinos saboreaban un batihelado, helado
de fresas con crema
y una iguana se chupaba la lengua
con un rico sorbete
de vainilla con chocolate.
En el salón de los cristales
un sapito sapón
cantaba un rico son
que Nicolás le enseñó
con maracas y tambó,
con tumbadoras y bongó,
un sapito sapón
cantaba un rico son
del Caribe con amor.
Los cocodrilos aplaudían
con la cola sobre la mesa;
y el presentador jirafa
al público pedía
modales y conducta
o los guardianes gorilas
los echarían de la fiesta.
EL SAPO WILFREY Y EL PATO BURBUJAS
Carlos Mario Garcés Toro
EL SAPO WILFREY Y EL PATO BURBUJAS
Un avestruz ebrio
sacó un pistolón…
hizo varios disparos
que rompieron las luces de neón.
Todo quedó en sombras
y desde la penumbra
un gato maulló:
los ratones no corrieron
sino que volaron
y fueron a esconderse
debajo de una tortuga
que comía repollo verde.
El gato estiraba
sus finos bigotes,
lamía sus patas
y su afelpada cola;
sus uñas chocaban
como espadas filosas;
y sus pelos se crispaban
en su lomo que se abultaba
como giba de camello
en el desierto del Sahara.
El gato con pisada silenciosa
orientaba la mirada
hacia donde suponía
se encontraban los ratones,
que castañeteaban los dientes
debajo de la tortuga
que comía repollo verde.
Como proyectil de honda
el gato saltó disparado
pensando cazar
en madriguera revuelta
uno o dos ratones dispersos,
pero grande fue su sorpresa
al chocar estrepitosamente
contra la coraza de la tortuga
que seguía comiendo repollo verde.
Las luces fueron reparadas
y la normalidad regresó
al salón de los espejos
de donde la tortuga salió
llevando a los ratones
debajo del caparazón.
El sapo y el pato
regresaron al hotel
y diez días más
permanecieron en él.
1989.

10. El Gaviero Periódico literario
10
A QUIEN PUEDA INTERESAR
Hace tiempo dejé de ser
el padre de lo que acá
suele florecer.
Si voy por la calle
y alguien se acerca
desprende de su solapa una mota de
algodón
para decir:
-corrige esa joroba muchacho,
toma, sécate el sudor de la frente-
Es evidente que aún no consigo la fama.
Entonces,
convocando a una legión subterránea y
bulliciosa,
con las palmas de las manos
fabrico rápidamente un altavoz:
-¡vengan poetas ocultos! Aun es tiempo
de saquear los toneles. Los ingenuos
piratas,
inseguros en el arte de esconder tesoros,
ya se han ido. Sus prótesis adornan la
alcoba.
Conviene aprender el ejercicio del sable,
contener la alegría ante el blanco vientre
de una dama,
evacuar la congoja frente al sol naciente,
acercarse a los absurdos de una canción.
De seguro perderán el tiempo leyendo
SURLAY FARLAY
El fenómeno Rimbaut, quizá se ha repetido
hasta el cansancio en nuestras letras. Sin
embargo, el caso de Surlay, es el de los más
auténticos. Entre los diecisiete y los veintitrés
años escribió “A la espera de Nayan,” un libro,
digno de quien ha vivido hasta la suficiencia y
está habido de vida “He cometido todos los
pecados que he podido./recogiendo piedras/
asecho las cruces que amojonan los caminos:
unhombreestuvoacámuriendo,”
Utilizando una expresión del niño francés, este
poeta tiene siempre los sentidos alterados, la
suya es una poesía pegada a su vida como
suceso importante, con ella se nutre y de ella
depende.
Fino, cuidado, musical. Continuador, quizá sin
proponérselo, deunatradiciónpoética.
Dejamos al lector, sin más adjetivos, a solas
coneste aprendizdebrujo.
Mario Sánchez
historias egoístas y mal habidas.
¡vengan pues ocultos amantes de la
Ahora hasta el rechinar de unacuriosidad,
desangarilladacorran el riesgo de todo felino
silla forma eco...hambriento!
eco de una irreversible noche. Dos
ojos brillan a mi espalda,
¡asombro de mi imaginación!
Ahora las porcelanas miran hacia elDe una cripta he salido ...
suelohablando un idioma no común,
como hipnotizadas.no conocía ni los árboles ni lo blanco.
Pequeñas ampollas le nacen a unDe silencios aprendí:
húmedo mural.ellos me sentaban desde pequeño
Ahora me encuentro ante vos,en sus rocosos muslos,
beso ligero que cristalizó misme cubrían de sus fríos bullicios.
impulsos,A manera de salmodias recitaban
recuerdo de mi paraguas negrosortilegios, colores,
desbocado por el viento de mi calle.que era pesado y que era liviano.
La misma calle que pisa tus pasos,Nunca supe cual fue su origen,
que pisa las baldosas de tus manossolo sé que ellos son como gitanos
fortalecidasque pueblan
por mi aliento.los poemas.
Ahora piso mi calle,Y a su memoria
voy con el paraguas negro,me instalo en los días,
voy,no duermo en las noches.
voy con el ligero beso.
De una cripta he salido ...
y aunque mi sudario me agrada,
lo cambio por un abrazo.
De cenicero ahumados por la
Alguna sonrisa me espera,
melancolía,
es mi meta.
de haberse lavado los dientes con
Por eso he dejado la cripta
piedra lumbre,
y los silencios.
mientras el espejo lo miraba con su
He salido a conocer los árboles
cicatriz
y la blancura
de siempre,
Tan desconocida para mi.
le llegó la muerte.
Descuido.
ACERCA DE MI SOMBRA
LA META ES ALGUNA SONRISA
ACERCA DE UN AUGURIO

11. El Gaviero Periódico literario
11
No es sabido con precisión
cuando un espíritu persigue una mariposa.
Sin embargo se ve el acelerado vuelo.
Experto sonámbulo,
con una red cruza el callejón
persiguiendo mariposas
que todavía traen alfileres en el cuerpo,
póstumo estigma.
De niño las había coleccionado
en un rincón de su casa,
donde se decía que guardaba
sus mejores días,
la pidralumbre y el espejo.
Mientras tus dedos te rascan la cabeza
o verifican el ceño de tu frente,
en tu interior
dos oníricos espectros
friccionan sus nebulosos cuerpos.
Uno sugiere lujuria desbordada
y el otro hace un ademán de rechazo
como para que no lo creas
tan extrovertido.
No comprendo porque cayéndome tanto
en sueños
no me rompo un hueso.
Puede que despierte y talvez sonría
tranquilo como si nada me hubiera pasado.
No comprendo ese dolor que siento al verme
más lejos del precipicio y mas cerca del
suelo.
Puede que despierte y talvez respire hondo.
Manía de morir precipitado
a un sueño que abraza mi cuerpo
fingiendo ponerme en el aire
mientras supongo dormir.
Una vez al día me acuerdo de mí.
Que casualidad.
Una vez al día
el reloj que me fue incrustado
aprende rápido a reconocerme.
Justamente ayer mientras dormía
me besaba en la frente
y sonriendo me decía:
-Niño cuando seas grande...
Que tu blancura se asemeje
a de la piel de las animas
no es lo más esencial.
Total, puedes ser negra... sí negra...
MORAL
PRECIPICIOS
DEL TIC TAC
MALOS PENSAMIENTOS
Tampoco me interesa el tamaño los caminos:
de tu cuerpo ni tu nacionalidad. un hombre estuvo acá muriendo,
No soy ambicioso. cambió sus gestos por montones
En mi corre una gran aceptación. de rocas
Hazme caso no huyas andariegas.
de ti misma.
A él pertenecen mis cuidadosYa estás creada,
y respetos.transfórmate como quieras,
pero no sigas siendo
Cierro los ojos y ofrezco mis labios:la imagen, el continuo sueño
los habrá de tomar un ángelque pone a prueba mi virilidad.
custodio.
No debo dormirme.
No debe mi alma sentirse
desairadaDel tiempo va quedando
ante mis ojos.el sabor ácimo de mi piel cautiva.
¡Hoy me decido!
Trato de recordar las filas
en donde marchan las sonrisas.
Pienso en lo severo que es
Mis manos pierden ese valor
el verte tan de cerca,
intrínseco de volar;
con este frío de verano,
ya ni el agua me surte efecto.
a esta altura.
Estoy avanzando sobre esta
Aún permanezco desabrigado,
enfermedad.
no di tiempo a que se me hiciera
Tal vez es mejor seguir
una bufanda.
saboreando
Plagado de espiritrompas
mi piel, la lujuria y el desdén
mi torrente sirve de aliento.
el desdén...
A pesar de mi flaqueza
me sigues dirigiendo la palabra.
No es casual el encuentro,
tu presencia y el reflejo de mi
lucha.He cometido todos los pecados
¿ Has traído las inscripciones?que he podido.
¿De verdad existe un libroRecogiendo piedras
legendario de mi vida?acecho las cruces que amojonan
RECORDANDO UNA COSA
II
LOAS DEL MONTE ALVERNIA
I

12. El Gaviero Periódico literario
12
¿QUE BUSCAMOS EN UN LIBRO? José Mario Sánchez
Q
ue sea divertido, que tenga claros referentes en la forma novelada. De ahí quizá su laconismo, elocuente
realidad, que sea entretenido, que tenga un estilo por cierto, pues hay un interés exagerado por sus
personal, que muestre pasión, que mezcle la realidad a personajes, y son ellos (hombres de carne y hueso)
lo ficticio o que tenga claros limites en ello, que nos cuente, quienes con sus propias palabras van construyéndose
que nos entretenga, que recree eso que conocemos, que y dejando entrever su afinidad espiritual, para con los
sea claro, que proponga juegos, e incluso que nos recree a autores, es decir, el autor de la novela y su protagonista
nosotros. Esto y quizá mucho más, encontramos en la novela principal.
de Fernando Rivillas, aparecida hace poco en edición
Unos amigos se reúnen con motivo de la muerte de unpopular, infortunadamente o para su fortuna, pues es la
escritor mundialmente reconocido, salen corriendoparadoja en nuestro medio donde los presupuestos públicos
tras uno de sus personajes más completos, la maga ,son limitados para todo, aunque no para la guerra “por que
pero lo mágico del grupo es que son escritores de lase está luchando por la paz”, pero bueno, dejemos la política
talla del muerto, razón por la cual puede justificarseaun lado, aunque es difícil obviarla si hablamos de cultura o
que entren en esa alucinación colectiva, deshaciendode un tema que se le aproxime. Aún así, después de todo no
los pasos de la, ya remota, época en que ella anduvieravamosasolucionarnadaconsolocomentarios.
acompañada de Oliveira en su vida bohemia por las
Fernando Rivillas, es un escritor independiente, en el sentido calles de París, vida nocturna de intelectuales,
que no hace parte de capillas, no habla a nombre de nadie, estudiantes o simplemente suramericanos,
solode sí mismo,sunoveladecíamos,darespuestaatodosy conociendo la ciudad luz en los años cincuentas. Pero
cada uno de los puntos de la pregunta inicial; es un libro bueno, no tiene sentido hacer aquí un recuento de la
divertido, por que la cosa más horrible, sin lugar a dudas, es obra, lo que busco es invitar a que la lean, por ello
leer un texto aburrido, un libro que no proponga nada, por resaltaré sólo los momentos que lograron cautivarme;
ejemplo; (como en este caso) una lectura de periódicos Borges, García Márquez, Lezama Lima, y otros deciden
viejos y por que no ciertos pasajes que hacen referencia a la en el parís de los años ochentas hacer el recorrido de
obra de un autor que leímos hace tiempo y que, pudiéramos los personajes de Rayuela, buscando a uno con motivo
decir; enciertomodoestamos releyendo. de la muerte de su autor, pero lo más alucinante,
mágico incluso es que todos creen verla (treinta años
Es una obra en la que juega un papel importante la memoria, después) le siguen los pasos por el parís nocturno,
pero no de un modo habitual, esta es más una memoria del visitan todos juntos los sitios que entonces visitaran
corazón, del alma, una memoria en la que se vislumbra los personajes, pero resultan ser lugares muy
capítulo a capítulo el escritor rindiendo un homenaje exclusivos, casi un privilegio y al momento de querer
ferviente a nuestra literatura latinoamericana,y mas aún de comprar tan solo una cerveza nuestros héroes (los
la mano de esos personajes del “ Cronopio de Cronopios” escritores)notienenlosuficiente paraelpago.
arquetipos de los cientos de Oliveiras que se van a buscar
mejoresairesalugaresdistintosydistantes. Entran en acaloradas y ridículas discusiones sobre
literatura, política, música, fantasmas, mujeres, y por
La novela de la muerte de su puesto Cortazar como conocedores de su obra,
Cortazar, es un libro al que además de la cercanía o distancia de cada uno para
podrían caberle una decena de con el con el autor fallecido, del que resultan más
adjetivos, pero por ahora voy a amigosquesuspropiospersonajes.
contentarme con decir que es un
texto novedoso un collage, por Es mágico, pues el juego entre los personajes de carne
tratar de definirlo de algún y hueso, de vida pública, de fama literaria y los
modo, bello, lúdico, y en personajes de Rayuela más los personajes de Rivillas.
ocasiones ingenuo. Siguiendo Logra crear la confusión necesaria para creer en él y en
las propuestas de Rayuela, sunovela,porsupuesto.
Rivillas, propone cierto juego;
leer en este los capítulos pares
(notas de prensa, primicias,
c o m e n t a r i o s y t o d o l o
relacionado con la noticia de la
muerte de uno de los más
encumbrados escritores en
lengua castellana de todos los
tiempos) y los capítulos impares
que recrean esta noticia en

13. El Gaviero Periódico literario
13
ESCENA PRIMERA
SALIERI. Se dice que en este mundo no existe la verdad. Y
dudo incluso de que exista en el otro. Esto me resulta tan
evidente como una simple escala. He venido al mundo para
amar el Arte. Siendo niño, solía escuchar, embelesado, el
órgano de nuestra vieja catedral sin poder contener las
lágrimas. Pronto rechacé los fútiles pasatiempos y me
disgustó todo lo que no tuviese relación con la música. Me
aparté de todo, consagrándome sólo a ella. Los primeros
pasos son difíciles y áridos el principio de la senda. No
obstante conseguí vencer los fracasos del principiante y
consideré el oficio como base del verdadero arte. Llegué a
ser un técnico, un artesano; logre que mis dedos
adquiriesen la agilidad necesaria y respondiesen a mi oído
musical. Disequé los sonidos como si se tratasen de un
cadáver. Comprobé la armonía mediante el álgebra. Y sólo
entonces me deje arrastrar por las delicias del ensueño de
la creación. Comencé a crear…, pero no me atrevía aun a
anhelar la fama. Más de una vez, después de permanecer
dos o tres días recluido en mi silenciosa celda olvidando
alimentarme y tras haber saboreado la exaltación y las
lágrimas propias de la divina inspiración, echaba mi obra al
fuego contemplando, fríamente, como desaparecían
transformados en humo los sones que había engendrado…
Pero, ¿qué digo? Cuando apareció el gran, el genial Glück,
revelándonos nuevos misterios, misterios sublimes,
profundos, ¿acaso no abandoné todo lo que había llegado a
conocer y a amar, todo aquello en que tenía fe, para seguirlo
ciegamente lo mismo que un ser perdido que varía de
rumbo aconsejado por un caminante que acaba de
encontrar? Gracias a mi perseverancia logré alcanzar un
grado bastante elevado en el arte infinito. La suerte me
sonrió: otros comprendieron mis creaciones musicales. Y
fui dichoso por mi trabajo, los éxitos, la fama y la obra de
amigosycolaboradoresennuestroarte sublime.
Nunca conocí la envidia. ¡Nunca, nunca! Ni cuando Piccini
dejó maravillados a los parisinos ni tampoco al oír por
primera vez los sones de Ifigenia. ¿Quién hubiera dicho que
Salieri era un envidioso digno de desprecio, que,
sintiéndose impotente, mordía como una serpiente la dura
roca?
Pero ahora sí. Debo reconocerlo. ¡Siento envidia! Siento
envidia y sufro horriblemente. ¡Oh, Dios mío! ¿Dónde está la
justicia si la genialidad imperecedera, el divino don, no se le
otorga en premio al que, rebosante de amor, trabaja
olvidándose a sí mismo, sino que ilumina el cerebro de un
demente, de un holgazán cualquiera?... ¡Oh, Mozart,
Mozart!...
(Entra Mozart).
MOZART. ¡Cuánto siento que me hayas visto entrar! Quería
sorprenderte ygastarte unabroma…
LA ENVIDIA Y EL ODIO EN EL ARTEALEXANDER S. PUSHKIN
(MOZART Y SALIERI)
SALIERI.¿Llevasmucho tiempoaquí?
MOZART. No; he llegado en este momento… Tenía prisa por
enseñarte una fruslería; pero, al pasar junto a la taberna oí
un violín… ¡Querido Salieri, en tu vida habrás oído una cosa
igual!... Era un ciego que tocaba Voi che sapete. ¡Qué manera
de interpretar! ¡Qué maravilla! No he podido resistirlo, he
querido obsequiarte con su arte…, y aquí lo tienes. ¡Eh!
¡Adelante! (Entra un anciano con un violín). ¡Tócanos algo de
Mozart! (El viejo toca pésimamente un aria de “Don
Giovanni”.Mozartríe).
SALIERI.¡Me pareceimposiblequepuedasreír!
MOZART.¡Ah,Salieri! ¿Acasonodeseasreírtútambién?
SALIERI. ¡Desde luego, no! ¿Podría reír viendo manchar un
cuadro de una Madonna de Rafael a un pintor de brocha
gorda? ¿O a Dante Alighieri profanado por un imitador
servil?...¡Vete! ¡Vete,viejo!
MOZART. ¡Espera! Toma. Para que bebas a mi salud. (El viejo
se va). Salieri, veo que hoy estás de mal humor… Ya volveré
poraquícualquierdía.
SALIERI.¿Quétraíasparaenseñarme?
MOZART. Una cosita sin importancia. Anoche no podía
conciliar el sueño… Y tuve una idea…, unos temas que he
apuntado hoy… (Enseñándole el papel). Deseo saber tu
opinión…Peronoestás biendispuesto…
SALIERI. Mozart, ¡qué injusto eres! ¿Me has visto algún día
mal dispuesto para escucharte? ¡Siéntate y toca!... Te
escucho… (Mozartsesientaalclavecín).
MOZART. Figúrate alguien…, pero ¡qué más da!... Podemos
suponer que soy yo mismo…, cuando era más joven…
Supongamos que estoy enamorado…, pero no mucho,

14. ¿sabes?... Sólo un poco… Imagínate que me
acompaña una muchacha… o, si te parece mejor,
un amigo…, y que ese amigo eres tú, por ejemplo.
Estoy alegre…, cuando, de pronto, veo algo
fúnebre…, unas sombras o algo por el estilo…
Bien,ahoraescucha…, (Empiezaaescuchar).
SALIERI. ¡Señor! ¿Has podido pararte junto a la
taberna para escuchar a un violinista ciego
teniendo esto y viniendo aquí? ¡Oh, Mozart! ¡No
eres dignodeti!
MOZART.¿Qué?¿Te gusta?...
SALIERI. ¡Es profundo, amplio, austero! ¡Eres un
dios, Mozart!... Lo eres sin sospecharlo tú
mismo… Estoyseguro.
MOZART. No sé qué decirte…, tal vez… Pero mi
divinidadtiene hambreeneste momento…
SALIERI. Comeremos juntos… ¿Sabes dónde? En
latabernadelLeóndeoro… ¿Quieres?
MOZART. Muy bien… Pero he de avisar a mi mujer
paraquenome espere… Sólouninstante… (Sale).
SALIERI. ¡Sí, te esperaré! ¡Oh! ¡No puedo luchar
más contra mi destino! Tengo que matarlo, de
otro modo… estamos perdidos…, y no sólo yo, con
mi escasa fama, sino todos los fieles al arte de la
música… ¿Qué utilidad nos ha de traer el que
Mozart siga viviendo y se haga cada vez más
célebre? ¿Acaso puedo lograr que mi arte sea
más excelso? No. Y con su muerte el arte decaerá,
ya que no deja heredero alguno… ¿Y qué provecho
sacará el mundo de Mozart? Vino a la tierra como
un querubín trayéndonos algunas canciones del
paraíso para turbar nuestros míseros deseos
privados de alas y para desaparecer luego y
dejarnos en el mayor abandono… ¡Qué se vaya,
pues, cuanto antes! ¡Será mejor para nosotros! He
aquí el veneno…, es el don póstumo de mi Isora.
Dieciocho años hace que lo llevo conmigo.
¡Cuántas veces la vida me ha resultado una carga
insoportable! ¡Y cuántas veces me he encontrado
en la mesa frente a un enemigo!... Mas nunca hice
caso de la voz hechicera que me susurraba cosas
terribles al oído…, a pesar de que no soy
pusilánime ni tengo la vida en gran estima.
Siempre aplazaba mi resolución con la esperanza
de que la existencia podía ofrecerme aún dones
inesperados…, de que tal vez llegase una noche
de inspiración creadora, de que yo fuese un nuevo
Haydn, creador de cosas grandiosas, y entonces…
También pensaba que podía hallar algún día el
peor de mis enemigos…, y, en ese caso, ¡oh, don
de mi Isora!, no te habrías perdido sin provecho…
¡Y no me he equivocado! Por fin hallé a mi
enemigo… ¡Llegó la hora!... ¡Oh, don sagrado del
amor!, hoy mismo estarás en la copa de la
amistad…
Escena II en la próxima edición.
El Gaviero Periódico literario
14
CARTA A UNA
MAESTRA SENIL
Inolvidable profe:
ace tiempo debí escribirle, pero el deseo se fue aplazando
hasta perderse en los laberintos del olvido. Sé que
posiblemente no se acordará de mí, pues sin duda fui
entre tantos otros, uno más, en cambio es usted uno de los
fantasmas que asaltan con frecuencia la memoria de mi infancia.
No quiero ser rencoroso, pero sucede que la cabeza es un nido
propicio para albergar cucarachas y las telarañas del pasado. Los
ojos de un niño, pescan inevitablemente las imágenes de personas
que como flores o larvas, emergen de la experiencia, tiñendo la
vida de colores cálidos u opacos. Precisamente ahora, que trato de
ser distante, mi mirada se enturbia, porque mi cuerpo fue testigo
de su código de acero y en mi carácter está impresa la huella de la
obedienciamentirosaquenacedelmiedo.
La lección quedó clara; lo primero que debí aprender de usted fue a
no odiar. El odio alimenta el desdén y el desprecio por lo humano.
No sé si ahora lo comprenderá, pero su autoridad a lo único que me
invitó, fue a la rabia ciega, al capricho tumultuoso, a la rebeldía
como venganza. ¿Cómo poder perdonar el que muchas veces tuve
que mirar al suelo, por un lacerante temor a mirar su rostro,
poblado por esos ojos que quemaban como fuego? ¡Su voz
también era un cuchillo! Con ella taladraba los oídos, firmemente
convencida de que con sus inflexibles consejos quedaba
amaestradomi“malcomportamiento”.
Quisiera poder evocarla con amabilidad, perode usted siempre me
invade una sonrisa camuflada, su presencia de águila censora en
los recreos, su incapacidad para jugar con nosotros, sus cambios
de humor inesperados, destruyendo así todo signo de amistad o
confianza y la culpa por no saber que difícil no era sentirse como un
caballo de carreras tratando de ocupar los primeros puestos,
especialmente en aquellos días de la izada de bandera, cuando el
temblor afloraba después de ponerse firmes y se pasaba de
amarilloalazulyelrojoconlalibretadecalificaciones.
No sé si ya no lo recuerdo, pero sus armas selectas siempre fueron
las previas y lo exámenes finales, donde se exhibía a plenitud la
ametralladora implacable de los unos y los ceros y su slogan de
combate: “por unos pagan todos”, seguido de ese sermón glorioso
que terminaba con un elogio al sapo de turno. A ello se sumaba su
especial cuidado en ser el brazo derecho del rector, ese enano
caricaturesco apodado el “Zurro”, quien además de cojo era ultra
conservador, razón por la cual los buenos maestros eran estrellas
fugaces y él, con maquillada elocuencia, se esmeraba en decir:
“ese profesor indudablemente sabe lo que enseña, pero de nada le
sirve, cuando fácilmente olvida que la disciplina es lo
fundamental, la columna vertebral que sostiene de manera
ejemplareste plantel”.
HH

15. El Gaviero Periódico literario
15
Así supe que la disciplina, el orden, la responsabilidad o Yo sé que usted actuaba guiada por su buena fe, y ahora
el respeto, se aprendían según los dictados de la que me veo libre del pasado, no la culpo, pero me
obligación, con amargura y no con sabiduría. Ahora atormenta saber que la historia se repite. ¿ No será que
siento un confuso bagaje de lo que supuestamente usted y yo nos veremos encarnados en este presente, a
aprendí y recité, tras noches del calculado insomnio y sin través de niños y maestros? Cuando trato de imaginar
embargo, de todo ello ha ido quedando un enorme vacío, esos espacios de paso, tan comunes a todos los seres
la triste sensación de no saber nada realmente útil, en humanos, me invade una inexplicable alegría, ¿habrán
un mundo donde, contradictoriamente, lo importante es sido abolidos los viejos castigos militares? “Cincuenta
serpragmático. vueltas al patio en cuclillas, cincuenta flexiones de
pecho”... ¿ Porqué siempre la mente y el cuerpo tienen
Cuando así pienso, vuelven a mí las iras desatadas por el que soportar tanto? ¿Habrán sido abolidas las filas?
aborrecimiento de las aulas en los días que más brillaba Nunca entendí porqué había que hacer filas hasta el
el sol y nosotros teníamos que permanecer encerrados y cansancio,soloparaentraralsalón.
sentados, al igual que un soldado guardián obligado a
estar de pie, cuando sus aceitados músculos lo invitan a Ahora creo que en pedagogía, miedo e ignorancia, dan
correr. Cuanto hubiera querido no sentir la diferencia como resultado poca imaginación. Necesitamos
entre clases y recreos, pues estábamos poseídos por la maestros reflexivos y afectuosos, para que la educación
terrible impaciencia de escuchar pronto la campana, sea el arte de despertar la sensibilidad y la inteligencia.
para de inmediato babear de alegría como una manada El mundo necesita con urgencia seres vitales,
deratonesestimuladosporPavlov. interesados en un nuevo arte de vivir, que en lo posible
superen las atrocidades acumuladas por el capitalismo
No sabe que gran favor nos hacia cuando tenía pereza, salvajeyelcomunismoautoritario.
se enfermaba o llegaba tarde. En momentos como esos
la libertad se transformaba en un delicioso bacanal o en Seres dispuestos al ensayo de un humanismo ético y sin
una espectacular trinchera y no podíamos resistirnos a temor a los conflictos que genere la libertad y la
la festiva idea del motín a bordo, para pasar de las convivencia solidaria. Lo esencial para la permanencia
ensaladas a una guerra de tizas en el salón, que siempre denuestraespecie,deberenacerenlasaulas.
fuenuestromásdeliciosocampodebatallas.
Ya sé querida vieja que usted está pensando que soy un
¿Cuántos trompos, bolas, cuentos, injustamente roto o utópico incorregible, pero déjeme decirle que sé muy
secuestrados? ¡Ah! ¡Sublime placer el de romper el bien que la libertad y la creatividad no son un camino
candado de aquel escritorio repleto de añejos tesoros fácil, por el contrario, quienes siempre creyeron en ellas
lúdicos! apostabanalodifícil.
Pero gracias a usted también aprendí a leer, aunque Cómodo sería no ver los errores del tiempo, somos
fuera con la pedagogía del palo. Lástima que los libros hombres perfectibles y nunca es tarde para cambiar; ya
de la biblioteca, fueran pesados manuales y lo dijo el ahora impopular Marx: “La vergüenza es un
enciclopedias monumentales, escritas sin imaginación, sentimientorevolucionario”.
cuando nuestra alma pedía a gritos los libros de
aventuras, viajes extraordinarios, héroes y personajes No siendo más, se despide de usted, su alumno que
fantásticos. Por fortuna las letras con su sobrada magia, tantolarecuerda.
me regalaron en el camino al inmortal pulgarcito,
gracias al cual descubrí que las botas de mi papá eran IVÁN DARÍO ÁLVAREZ.
también para jugar, más tarde conocí al capitán Nemo,
ese viejo libertario cuya patria era el mar, a Peter Pan,
que se negó a crecer, viviendo en el país de nunca jamás,
a Alicia, que me enseñó a mirar a través del espejo,
porque si para algo sirven los sueños de la literatura, es
para hacer barricadas frente al normal tránsito de la
realidad.
Todo esto se lo digo porque me duele pensar que la
educación se convierta en el opulento arte de asesinar la
curiosidad y ustedes los maestros, en esos ogros,
fatalmente destinados a ejecutar tan monstruoso
crimen, en aras de un orden adulto que como un extraño
Dios momifica el principio del placer y exhibe
sádicamente a los niños en el altar de los sacrificios
inútiles.

16. El Gaviero Periódico literario
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BITÁCORA PEDAGÓGICA
PROPUESTA EDUCATIVAContacto: bitácorapedagogica@gmail.com • Medellín, Colombia
DÍAS PASADOS
...los días que uno tras otro son la vida...
Aurelio Arturo
Los días que ya pasaron... ¿dónde están?, preguntó la infanta sentada en la
mecedora, una calurosa tarde de un ya lejano noviembre.
Al responderle señalándole el lugar del corazón, observó en silencio, como
aceptando sin sorpresa que allí, en ese pequeño lugar, los pocos días de su
vida estaban guardados, pero dudando de que los muchos días de propiedad
de su padre -el de la rápida respuesta., los de sus abuelos y de sus
compañeros de juegos, pudieran estar arrinconados en ese sitio sin provocar
la explosión del pecho.
Desde esa tarde remota se sucedieron muchas lunas antes de volver a
preguntar por algunas cosas que no la dejaban jugar tranquila.
J.R.J.R.