Poetry slam golden edition

Primera Edición Dorada

UN PASTEL CON MUCHAS
CEREZAS……
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©2012, todas las obras acá contenidas son
propiedad de sus respectivos autores.
Ilustraciones propiedad de Patro Cruz Castle.
https://www.facebook.com/pages/Pato-Cruz-Castle/217473471615845

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BETA VERSION
(versos compartidos en video por el maestro Sagrado Sebakis con motivo de la
Primera Gran Final Anual del Poetry Slam Guatemala, octubre 2011
http://www.youtube.com/watch?v=aIBiVjdkr_w)

Que no se acabe la coca-cola,
Que la laptop jamás te diga que no,
Que el teclado no te deje tirado,
Que seas alguien importante en feisbuk,
Que el iphone no se moje,
Que tu ser de second life viva por siempre,
Que siga la saga del GTA,
Que el Mortal Kombat nunca muera,
Que tu avatar diga quien sos,
Que las hamburguesas no se te enfrien,
Que tus padres jamas posteen en tu muro,
Que tu banda brille en myspace,
Que nunca te llamen Blogger,
Que nunca te llamer Flogger,
Ni geek, ni emo, ni niubi,
Que el bondi a finisterre no arranque,
Que jamás se enteren en el chat que te bajó la Kundalini
Que jamás sepan que tu novio terminó con vos por mail,
Que jamás hablen de vos en yahoo noticias,
Que la Internet no te condene a mirar sin ser mirado.

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Palabras previas
por CHRISTIAN REINOSO
La primera vez que escuché hablar de Poetry Slam Guatemala fue para el evento de
100 mil poetas por el cambio, un veinticuatro de septiembre de dos mil once en La
Casa de Cervantes. Un evento interesante que llamó mi atención. Había leído a algunos
poetas y poetisas participantes por facebook, y otros me parecían novedosos,
desconocidos: Walter González, Luis Quiñones, Alfredo Rac, María Fernanda Ruiz,
Charlotte Guidos, María Luisa Hernández, Marcela Dubón, Lenina García, José Estrada,
Marilinda Guerrero, Marlon Francisco, Nancy Troule, Lucrecia Sotomayor, Ronald
Mazariegos, Rómulo Mar, Tinis Estrada, Laura Maldonado, Melvyn Recancoj, Angel
Elías, José Estrada, Roger de la Muerte, Alfredo Rac y Devora Marcena Valenzuela.

El espacio facebook de Slam guatemalteco: facebook.com/poetryslamguatemala y
facebook.com/groups/poetryslamguatemalaacademy son, para mi gusto, espacios
importantes para la poesía guatemalteca emergente. Motores de inspiración. Y es que
el mayor número de escritos novedosos del ser humano de poesía rápida no está en
los libros, está en los espacios virtuales. Es un nuevo lector y un nuevo escritor
interactuando casi en tiempo real.

El talento de los escritores del estilo Slam, dirigido a la presentación de poesía en
público, y no necesariamente a la publicación tradicional del texto en libro, le da una
dinámica sorprendente. Me encanta la idea. La poesía es lo esporádico, lo efímero en
todo el sentido humano de la mortalidad.

Al enterarme del crecimiento de la escuela Slam guatemalteca, y sus eventos en
Ciudad de Guatemala, Quetzaltenango, Antigua Guatemala y otros lugares importantes
del país, me sentí satisfecho. Es un esfuerzo importante para las letras alternativas.
Ser poeta en este contexto rompe con el ser poeta del contexto formal.

Me gusta sentirme parte de la corriente, aunque no participo directamente en ella, me
considero un colaborador indirecto. He publicado en el e-book editado por Walter
González el año pasado con mi poema que titulé Mestizo. Ahora mismo estoy contento
con el aniversario, el 5 de mayo y espero con ansias el e-book correspondiente. Ya he
propuesto mi poema: que titulo III (tres), esos e-book de Slam son adrenalina de
poeta.

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Con permisito por favor…
Abrazos para todos, quiero abrir este exordio con gratitud total hacia todas las personas que
de uno u otro modo se han involucrado en este proyecto. Como si nada pasó ya un año
desde la celebración del primer evento Slam en nuestro país, el siete de mayo de dos mil
once, un evento cuyos recuerdos, en lo personal, me guardo en el corazón, recuerdo la
apertura del mismo hecha por nuestro amigo Wingston González, así como la primera
participación femenina a cargo de la talentosa poeta Ana Gabriela Asturias, de ahí en
adelante todo ha sido como una montaña rusa de emociones, tuvimos nuestras primeras
previas, eventos especiales, slam callejero, slam amistoso, slam de homenaje, incluso
inventamos nuestros propios eventos como el Slam Muerte Súbita, Slam eXtremo y Slam
Reto, nuestra primera gran final anual con un jurado muy selecto en el cual resultó
campeona del primer ciclo la poeta Tinis Estrada, tuvimos el honor de representar a nuestro
país en eventos importantes como 100 mil poetas por el cambio y algunos de los eventos
del festival internacional Grito de Mujer, hemos también establecido alianzas importantes,
actualmente el proyecto está en un momento crucial, existe ya un ciclo adicional abierto
desde diciembre de dos mil once en Quetzaltenango, a cargo de un grupo de artistas jóvenes
muy talentosos originarios de esa bella ciudad, estamos próximos a inaugurar un ciclo más
en otro departamento (pero eso será una sorpresa), estamos trabajando duro con el nuevo
proyecto de La Revista Poetry Slam Guatemala y adicionalmente estamos celebrando una
vez cada dos meses los eventos “Híbrido” con el maestro Marlon Francisco y su iniciativa
Arte Para Vivir.

Y eso es solo una parte.

Lo recorrido siempre será poco cuando nos detenemos y nos concentramos en lo que viene,
en lo que está a un kilómetro de distancia, hay ciertas cosas en el tintero que están
esperando a germinar, por lo pronto éste número, que era hace algunos meses precisamente
una de esas cosas, tiene varias características y finalidades, vamos por partes.

CARACTERISTICAS:

Todos aquellos que han tenido la oportunidad de descargar y leer La Revista Poetry Slam
Guatemala notarán que este número es completamente distinto, la intención de editar una
revista de un corte variado y a la vez breve es (lo he mencionado anteriormente con cierta
sorna) la de ser impreso y leído en el sanitario, supone ser un sustituto a la sección
deportiva del diario o a las etiquetas del shampoo y de la pasta de dientes, aunque puede
leerse también en un viaje corto en autobús, de acá probablemente se desprenda en un
futuro el género específico de “literatura de sanitario” o el término “lectura de sanitario”.
En el presente caso tenemos algo, como mencioné anteriormente, distinto, La Edición
Dorada de la Revista Poetry Slam Guatemala es en realidad una antología donde todos los
artistas compilados tienen básicamente una sola cosa en común, todos están vivos al mismo
tiempo, no es una “lectura de sanitario”, esta revista está diseñada para provocar un deleite
extásico no solamente en cuanto a la poesía porque también podrán encontrarse por ahí con
algunos relatos breves, hay más de cien artistas compilados no solamente de Guatemala

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sino de algunos otros lugares del mundo, quisiera mencionarlos a todos uno por uno pero
por razones de tiempo y espacio temo no poder hacerlo así que aleatoriamente mencionaré
a aquellos que vengan a mi mente al momento de redactar esta nota, podemos disfrutar del
trabajo de algunos poetas guatemaltecos muy queridos y bien reputados en el medio
literario tales como Pablo Bromo, quien además nos hizo los honores inaugurando el
presente ciclo Slam el pasado mes de febrero, Alejandro Marré quien formó parte del
jurado de la final el año pasado y nuestro premio nacional de literatura dos mil nueve, el
maestro Gerardo Guinea Diez, un verdadero honor contar con tales letras en nuestra revista.
No podían faltar los campeones del ciclo pasado y del actual, Rómulo Mar, Tinis Estrada,
Laurita Maldonado, Claudia Taracena, Manuel del Valle, Melvyn Recancoj, Ronald
Mazariegos, Lorena Baeza, Pedro Martinez, Robinson Pérez, Vanessa Ramos y Josselyn
Obregón, poetas talentosos y amigos entrañables así como los slammers, maestros y
colaboradores José Estrada, Manuel Estrada, Alfredo Rac, Luis Quiñonez, Francisco
Medina, Gustavo Padilla, Juan Carlos Gómez, Lheslye Pérez, Christian Reinoso, Abdiel
Quinteros, Fernando Cárdenas, Alberto Arzú, Charlotte Guidos, Dévora Rahel, Maria
Fernanda Ruiz, Nestor Páez, Christa Castillo, Juan Pablo Chaclán, Christian Raxón, Maria
Luisa Hernández, Marilinda Guerrero, Alina Kummerfeldt, Ramiro Kestler, Alejandro
Sandoval, Pep Balcárcel, Marlon Francisco, Numa Dávila, Pablo Hernández, Maria
Eugenia Riveiro, David Ibarra, Ana González Ewens, Ana Gabriela Asturias, Denisse
Urizar, gente maravillosa cuyo apoyo y participación ha resultado crucial para el desarrollo
del proyecto. También destacamos a nuestros queridos amigos Ana Alfaro, Rafael Romero,
Josué Lemus, Alberto Arzú, Zoila López, Monica Navarro,Marco Valerio Reyes, Pablo
Álvarez, Frank Pineda, Jolié Ryzanek, Efrín González, Ligia García, Gustavo Abril,
Clarissa Acuario, Jonathan Bell y Carolina Pineda.
Los chicos del Slam de Quetzaltenango también han aportado su granito de arena, su
coordinador Donald Urizar y los slammers Paolita Rosal, David Rosales y Maria Elena
Marroquín, intervenciones brillantes las de estos emprendedores artistas y grandes amigos.
También de tierras frías incluímos los versos de José David Alvarado, Melvin Tax, Evelyn
Macario, Miriam Ochoa, Stephanie Suasnavar, Willy Barreno, Pamela Pacheco, Luis
Palacios y Kncherrie Jeréz de Hernández.
Originarios de otras naciones pero hermanados por la poesía, nos place contar con la
presencia de artistas que ven en el proyecto, un acercamiento a la cultura de nuestro país,
un gran amigo, el poeta Kenneth Arkind quien generosamente compartió su conocimiento
sobre el desarrollo de los eventos Slam, participa con un brillante y anecdótico poema,
desde que leí el primer verso supe que era el poema que quería incluir “The butterfly farts”,
cuando terminé de leer el poema quedé más que convencido; aparece también uno de mis
poemas favoritos de nuestro querido amigo Patrick Ohslund quien estuvo con nosotros en
el evento de inauguración de la revista y estreno del evento Slam eXtremo el pasado mes de
enero, también contamos con la visión futurista del poeta Jivepoetic Droopist “Uvas/La
guerra de los clones” y para controversias qué mejor que la participación del maestro
Michael Rothenberg con su protesta titulada “Talvez me quiero ir a Canadá”, una crítica
social finamente lograda por el artista norteamericano quien además creó el festival 100 mil
poetas por el cambio, participa también en esta compilación su gentil esposa Terri Carrión
con un cuento corto sobre la correcta dicción de la “S”. Recién en el pasado Slam de
mediados de abril tuvimos la fortuna de contar con la presencia de una brillante poeta
canadiense, Shannon Rayne quien nos compartió en vivo su poema “Sangre, Cerveza y
Bukowski”, una anécdota interesante e ingeniosa en versos que compartimos también en

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este número especial. La sorpresa en esta edición es que tuvimos la fortuna de contar con la
colaboración del creador del Poetry Slam, el poeta Marc Smith, no solamente incluimos en
este número su poema “Músico Callejero” sino también la entrevista que unos meses atrás
nos concediera, un honor contar con tan destacada colaboración.
De la República Dominicana participan los destacados poetas Julia Angélica Mariñez Baez
y nuestro hermano Alexei Tellerías; de México, el músico y artista gráfico Pato Cruz Castle
nos engalana la edición con sus ilustraciones, la poeta y editora Mónica Gameros y los
Slammers Edmée García, Karlos Atl y Pato Martinez; de El Salvador, Andrés Norman
Castro; de Venezuela, Albanella Francesch; de Colombia, Eduar Barbosa; de Chile, Marcia
Sevilla; de Argentina; nuestro hermano Slammer Sagrado Sebakis, nuestra querida Natalia
Schnaider, las destacadas poetas Jennifer Moore y Patricia Adriana Elabos, el poeta Daniel
Martínez y la poeta, periodista y abogada Valeria Tentoni; de Uruguay, tenemos el honor
de contar con la participación del poeta Roberto Mascaró.
De Australia nos colabora nuestro gran amigo Hamish Danks Brown y desde Nepal,
nuestro hermano Dharma Raj Khadka.
Todos, personas de indudable talento, un verdadero lujo compartir letras tan variadas, tan
sorpredentes, no quedan palabras para describir el honor que implica presenciar un evento
documentado como este.

FINALIDADES:

El Poetry Slam de Guatemala se caracteriza por ser un proyecto ajeno a movimientos
sociales, políticos, religiosos o cualquier otra corriente o ideología que implique un
partidismo, ello principalmente porque su finalidad es ser un punto de convergencia entre
artistas sin exclusión alguna, a través del presente documento materializamos precisamente
ese principio, el material incluido es tan variado y por ende tan rico que todos aprendemos
de todos en un marco de armonía y respeto.
Otro de los propósitos es convertirse en una plataforma para artistas emergentes, poetas que
se inician en las letras, en este trabajo se incluyen las obras de chicos que están empezando
a escribir, sin embargo, al tener el potencial del cual estamos seguros emergerá la futura
generación de artistas, los incluimos con todo placer como una forma de reconocer que
todos sin excepción estamos hermanados a través del arte poético.
Precísamente, derivado de la segunda finalidad, otra tarea que nos queremos dar es la de
servir como un elemento aportador de cultura, consideramos que esta compilación reúne
poesía de mucha calidad de la que bien valdrá la pena disfrutar y aprender, su lectura nos
ampliará de alguna manera el panorama de la poesía de nuestro tiempo.
Por último, la tarea de este proyecto de la de acercarnos todos, unos con otros, como
hermanos, no por nacionalidad ni por ideología, ni siquiera por compartir el mismo arte,
pensando que antes que poetas todos somos seres humanos en el mismo espacio del
universo y en el mismo tiempo.
Queda para todos esta colección, espero la disfruten igual que la he disfrutado yo.
Un abrazo.

Walter González

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INTROITO
Por ALFREDO RAC
En un sueño loco, pero sumamente drogado de altas emociones encontradas,
Soñé;
En el rincón del Jardín de Alejandra,
Tropecé con el trapecio de aserrín,
Del otro lado en el columpio,
Una muñequita, lloraba su muñeca, la cual estaba rota…
A la par de las rosas, me encontré con un León triste,
y un payaso se le acerco para hacerle sonreír… aún sin saber el León, cuan triste se
encontraba el mismo payaso; por un amor fallido… pero tan solo era el inicio de un
presentador, con una presencia elocuente, anunciando a un hombre de gabardina
negra, era calvo, se miraba con un aspecto sombrío… Pero me asombró cuando habló
sobre los elotes de colores, evocando las raíces de mi bello país, hablaba de su abuelita
y de los barriletes…
de repente apareció una ninfa, tatuada con unas notas en su pierna derecha, estas
brillaban con un intenso color fucsia, las cuales brillaban al entonar su flautín… en
medio de tan ilógico escenario, encontré a un amigo con tragos en boca, era un poeta
BIEN ALEGRE… debido a los tragos… La muerte me sonrío, y la Luna deseaba
demandarme por el plagio de inspiración…
Muchos más llegaron,
Cuando me percate que era solo un sueño, el jardín se inundo en un mar de letras, de
distintas formas, de infinidad de significados, pero con una misma corriente, toda letra
expresaba un SENTIMIENTO.

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GUSTAVO ABRIL
HUMO
Veo tu fotografía y estás allí: con rostro de nena, con sonrisa escondida, con el pelo
rebelde y con ojos que hablan sin que yo los entienda; estás allí y se me olvidan los
tiempos en que no te alcanzaba aunque estuvieras tan cerca; tiempos que dolían,
tiempos que rasgaban el alma porque tú eras humo y yo moría en silencio.

Veo tu fotografía y pienso en los días presentes… en estos maravillosos días en que ya
no sólo mi pensamiento te alcanza; porque hoy te alcanza mi mirada y te alcanza mi
roce; porque hoy te alcanza mi abrazo, te alcanza mi amor y te alcanza mi beso.

Veo tu fotografía y hoy ya no eres humo. Humo son los recuerdos, humo son mis
silencios; humo son las noches en que abrazaba la almohada y mordía el deseo; humo
es ver tu fotografía y cerrar los ojos para imaginar lo que nunca sería; humo es la luz
que apagaba intentando no ver que no estabas conmigo. Humo es mi tristeza y humo
es mi melancolía… humo es el frío, humo es tu ausencia y mi cama vacía.

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CLARISA ACUARIO
¿Qué estoy purgando en este oscuro laberinto de la vida?
mi alma está sangrando al no encontrar el camino de salida
sin rumbo, sin dirección exacta, vagando en un horizonte sin final

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ANA ALFARO
(Grace Dunik)

SUPLENTE
Te necesito suplente
Te necesito

Porque la gente que miro y me mira
Que toco y me toca
Me quiere
Me quiere arrancar
Lo que quiero y no tengo
Todavía.

Necesito una suplente
Y no lo saben.

Hay una suplente para el agua
Que quiero ahogarme y llorar
Sin que mis lágrimas se miren.

Hay una suplente para el fuego
Que quiero quemarme, arder y
Golpear con mi ceniza mi furia

Hay una suplente para la tierra
Que me quiero enterrar y olvidar
Y que solo el olvido me recuerde
Necesito una suplente
Una suplente más
Pero para mí

¿Alguien quiere ser?

Que necesito urgente una suplente
Que yo ya me canse de ser una suplente.

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JOSE DAVID ALVARADO
TEATRO Y PAYASO
Eres un teatro,
dentro de él, hay un circo.
Donde solo actúas
haces papeles de hipócrita.

Soy el payaso,
ilusionado en tu ser,
en tu mundo.
Falsa un teatro,
actúas sin compasión
y para terminar.

El payaso esperaba
ser comprendido.
Cada payasada
fue una ilusión,
cada payasada
fue un te quiero.

Este payaso,
quiso actuar,
solo amándote.
Hizo su payasada
de quererte amar.

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ALVARO ALVAREZ
EN LA ABSTRACCION DEL PENSAMIENTO
Quisiera vivir en tu recuerdo,
y volverme eterno contigo,
quisiera burlarme del tiempo,
y añejarme junto a ti
como el vino.

Quisiera plasmar en mi mente,
tus últimas palabras,
y recordarte por siempre
en cualquier color que el cielo tome,
mi cielo que cambio aquella noche
quedándose en la oscuridad, sin tu presencia.

¿Cuál es mi color para amar?
supongo que el rojo escarlata,
rojo como tu sangre, brotando de aquella herida,
sangre que vaciaba tu mirada,
que vaciaba la vida de tu cuerpo
llegándose mi vida también.

No fuiste sangre de mi sangre
pero si corazón de mi corazón
y es allí donde está tu inmortalidad
en mi recuerdo y en quien supo de tu existencia.

Si la respiración es básica para vivir
¿Cómo respiro? ¿Cómo respiro sin vos?
me queda tu recuerdo, y me queda quien eres
¡por favor!, ¡recuérdame cómo respirar!, ¡cómo vivir!...
cómo continuar
dímelo en la mágica abstracción del pensamiento,
en donde te veo y te hablo, todas las noches
en donde me cuentas como es ese lugar, al que no puedo ir aun
ese lugar en donde me esperas.

Aun debo continuar, sin tu cuerpo, pero con tu aroma
y por hoy, debo despertar y crecer
para acortar el momento de tu encuentro.

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PABLO ALVAREZ
APRENDI
…a no juzgar, sin saber las circunstancias,
a quedarme callado ante un insulto,
a olvidar el pasado y disfrutar el presente,
que las palabras son como regalos,
y que se pueden aceptar o rechazar,
que los niños sonríen a todo el mundo, porque no conocen prejuicios,
que la vida es un regalo,
y es maravillosa cuando se comparte con otras personas,
que puedo caminar por el mundo y nunca estaré solo,
que el silencio es necesario,
que no se puede obligar amar a nadie,
que el amor no tiene fronteras,
que va más allá del amor de pareja,
que puedo decirle a una mujer que es preciosa, sin esperar nada,
que la estética es femenina,
que las mujeres son buenas maestras de vida,
que un hombre al lado de una dama se civiliza,
que puedo besar a mi mejor amigo en medio de la calle,
para expresarle mi cariño sin sentir complejos,
aprendí a observar a las personas,
que observar a las mujeres es una lección de vida,
que aunque tú me gustes, nunca voy aprisionarte,
que la libertad es un regalo precioso,
que cada quien debe descubrir su propia verdad,
que la vida es un camino, que cada quien construye con sus propios pasos,
que la libertad es un estado de la mente y del alma,
que el trabajo bien hecho es gratificante,
que no es necesario tener nada, para compartir un bonito día,
que existen muchas personas que te aprecian, sin tu siquiera saberlo,
que cada vez que un niño sonríe nace un ángel,
que tus manos de algodón calientan más que la luz del sol,
que cada vez que pronunció tu nombre sonrío,
que me gustaría que te quedaras conmigo,
que decir te quiero es necesario,
que los abrazos tienen un poder mágico,
que alguien puede robar nuestras cosas, pero nunca nuestros sueños,
que uno puede engañar a la gente, pero no a uno mismo,
que la peor traición, es traicionarse a uno mismo,
que no se debe esperar nada de nadie,
que sin saber cómo, todo el mundo estamos conectados,
por lo que si pierde uno, perdemos todos,

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que es bueno tener un plan, pero siempre debemos ser flexibles,
aprendí que todos queremos ser felices,
que no existe una religión verdadera, solo verdades funcionales y parciales,
que sin importar como se llame tu dios, lo mejor es reconocer la parte de dios en todos
los seres humanos,
que la violencia es una aberración contra la humanidad,
que lo que nos separa de las bestias son nuestros sentimientos,
que sin esperarlo, algún día, sin saber cómo ni cuándo podemos enamorarnos,
que las flores son bellos regalos,
que cada uno debemos trabajar en el jardín interno de nuestros corazones,
que decir lo siento, no nos hace débiles,
que reconocer que nos equivocamos, nos hace fuertes,
que reconocernos en los otros, nos hace más humanos,
que la vida se van tan pronto, que lo más pronto posible es bueno decir te quiero,
que decir Te Amo, es más fácil que demostrarlo con actos,
que la paz es un bello regalo que podemos ofrecer,
que conocerte ha sido maravilloso,
que cada día que pasa me parezco más a mis padres,
que algún día estaremos de nuevo juntos, todos,
que la mente humana, puede ser un cárcel,
que el amor nos libera de ella,
que algunas veces es bueno correr riesgos,
que cada vida es un universo,
que el respeto es un obsequio muy grande para todos,
pero debe comenzar por el respeto a uno mismo,
después de todo, quizá aún no haya aprendido nada de esto,
quizá solamente es una vaga idea de lo que he visto y he pasado,
quizá, ahora, que pienso en el menta de tus ojos, Bello Tulipán,
es que me doy cuenta que estoy vivo y que aún queda mucho por recorrer,
aunque no te quedes conmigo, mi corazón se regocija de haberte conocido…

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KENNETH ARKIND
La mariposa suelta un pedo
el pedo hace cambiar el patrón de vuelo de la mariposa
el gato en la ventana ve a la mariposa
el gato salta tras la mariposa
el gato se queda sin la mariposa
el gato cae en la fuente
el agua salpica a los niños que están sentados en la fuente
los niños se ríen del gato mientras salta de la fuente
la mujer se detiene a media calle por escuchar a los niños
el hombre que conduce el camión de manzanas le suena la bocina a la mujer
la bocina asusta a la mujer y como puede cruza la calle
el hombre vira rápido el timón casi golpeando a la mujer
el hombre teme llegar tarde
el hombre teme muchas cosas
el camión detesta la forma en que el hombre lo conduce
el camión sabe que ser camión es una mierda
el camion gira en U y una manzana se le cae
la manzana gira por una colina
la manzana le da en la pierna al otro hombre
la manzana se siente mártir por la causa de su pueblo
la manzana puede morir orgullosa
el otro hombre grita una mala palabra
el otro hombre tiene la pierna lastimada
el otro hombre anda con el dolor todo el día
el otro hombre llega a casa y mete el dolor en una caja
la caja ya está llena con todo el dolor que el otro hombre trae a casa
la caja crece
la caja desarrolla senos
la caja forma opiniones
la caja tiene bonitas piernas
la caja prefiere los discos de Ella Fitzgerald
la caja se guarda sus opiniones pasa sí misma
la caja está cerrada con fuerza
la caja va a la universidad
la universidad está en la ciudad
la ciudad está lejos de donde la caja creció
la caja lo hizo a propósito
la ciudad está llena de cajas
las cajas chocan unas con otras y apachurran sus esquinas
las esquinas apachurradas les ayudan a encajar junto a otras cajas
la caja está empacada con tanta fuerza que apachurra las esquinas de otras cajas con
mucha facilidad
las otras cajas se le pegan a la caja con mucha facilidad

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la caja disfruta la sensación de tener otras cajas alrededor
la caja se gradúa
la caja consigue trabajo
el trabajo está en la ciudad
la ciudad tiene muchas cajas, algunas de ellas no tienen trabajo
las cajas que no tienen trabajo a veces duermen dentro de otras cajas
las cajas que se sientan en otras cajas son vistas como caníbales
la ciudad está llena de cajas
las cajas llevan cosas diferentes
canicas
computadoras
raquetas de tenis
gameboys
tarjetas de felicitación
dulces
pistolas
platos
marcos para fotos
guantes de baseball
bicicletas
la caja conoce a un chico que lleva una vela
el chico pone su atención en la caja
la caja disfruta que se le preste atención
el chico nunca se queja de cuánto pesa la caja
el chico es suficientemente fuerte para cargar la caja
la caja siente la calidez de la vela en el pecho del chico
la caja comparte sus opiniones por primera vez
la caja se siente más liviana cuando lo hace
el chico y la caja se van a vivir juntos
el chico y la caja tienen un bebé
la vela en el pecho del chico se cae un día
la vela prende al chico en fuego
el chico se quema
la caja cría al bebé, sola
la caja ya no tiene a nadie con quien compartir sus opiniones
la caja se harta de criar al bebé sola
la caja se siente cada día más pesada
la caja se empieza a despedazar
la caja colapsa un día por llevar el peso de los años
el bebé es el único que está ahí para recoger los pedazos de la caja
el bebé pone los pedazos en su bolsillo trasero
el bebé crece
el bebé forma opiniones
el bebé va a la universidad
el bebé disfruta los discos de husker du
el bebé usa tenis

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el bebé todavía tiene los pedazos de la caja en su bolsillo trasero
el bebé sale a pasear
el bebé prefiere la comida thai
el bebé camina por la calle
el bebé mira una mariposa posándose en un asiento del bus
el bebé saca los pedazos de la caja de su bolsillo
el bebé golpea a la mariposa con los pedazos de la caja
el bebé aplasta a la mariposa en el asiento del bus
el bebé mata a la mariposa
el bebé no sabe por qué lo hizo
el bebé simplemente lo hizo
el bebé simplemente lo hace.

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DIEGO ARMANDO
Dulce, dulce perla escarlata de los mares,
escarlata, llena de amor y de vanidad
sos escarlata y rojo sonrojado
de capitulos reescritos del mismo síndrome
del desden y del martir del calendario de ayer
invadido de cosas cotidianas e invadido del tedio
del mercado del valor, porque sos perla
sos joya, y vales como te miras.

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ALBERTO ARZU
POEMA 486 DEL FOLIO 89, PAGINA 93, LINEA 59 AL 68
POR LA SECCION 7
Absurda oficina gris que agobia
/mas su color el beige/
las paredes sucias por la burocracia
y tapizadas con el paso de los años
/exactos son 56/
ahí cuelgan cosas de 1952
pasando por varias etapas
de la humanidad,
de ideas hippies a gogo's
calendarios del año 95
aún queda con la foto
de la chica en bikini,
un póster estilo pin up
del año 56 y otro del 63
dan cuenta de que en
está oficina muchos hombres
la han ocupado en total 69
/dato estadístico del estado/
de las cuales 21 han sido
mujeres entre secretarias
y de labores menores
/yo diría mayores/
aún en los archivos
de metal tono gris rata
/así le dicen al color/
tienen pegados los stickers
y calcomanias de todas
las cosas que en estos años
han pasado
es la colección impresionante
de propaganda comercial e
institucional,
/para un estudio profundo/
y en una disposición estratégica
se encuentran los escritorios
con lo último en tecnología de
Melamina y Formica
/marcas registradas/
con una computadora

21

de las del cambio,
esas del año 98
con el sistema operativo
del año y las ganas de
claudicar por el trato,
algunas fotos
que con la acción
del sol parecen
despedirse
se pueden ver por doquier,
en cada rincón el polvo
reina y hoy esta oficina
el el edificio 5
nivel 4
No. 16,
hay silencio,
no suenan las teclas
de las computadoras
y maquinas de escribir
electrónicas de la modernización
del gobierno en 89,
si repican los teléfonos
y falta la plática a las 10
con el café,
a las doce con la salida,
las cuatro con la galleta,
hoy la luz no parpadea,
nadie grita,
ni el sonido
de la Globo
/una radio famosa/
hoy esta oficina apestosa
disfrazada de aroma a vainilla,
esta en huelga,
lleva ya 72 horas
en huelga.

22

ANA GABRIELA ASTURIAS
CRECER EN LA HERIDA
Mis males crecen como frutos
heridos sobre la tierra,
y los dolores necios que no preceden
al olvido, aun te acompañan.

Cierro tus puños, como si fueran los míos,
y como si fueran ojos,
trato de golpear esas tinieblas que nos cobijan
entre un susurro de malos sueños,
sin saber si despertar o dejarnos caer.

Somos solo esa consecuencia,
la ecuación animal mal lograda,
la presencia en las cosas que hacen daño,
el tormentoso eco de palabras nunca relegadas.

23

KARLOZ ATL
PREMONICIONES SOBRE mi PATRIA
aprenderé pronto a escribir románticos decibles en la Academia/ vomitaré sobre la
roma sobre la condesa sobre la doctores y sobre la parte suave de los semáforos/
arriesgaré la mayor parte de mi salario aunque no trabaje en la dentadura postiza de
un vientre cósmico o en la boquilla de un saxofón/ crearé una sociedad de pasajeros
inconformes con el precio de las moscas y de las palomas blancas o crearé una paloma
muerta: desatados micrófonos rodearán lagunas cubiertas de mujeres delgadas antes
adictas a la heroína y las llamadas por cobrar/ subirá el precio de los litorales y las
circunferencias carecerán de radio y hemisferio cuadrado/ampliaré el perfil del
hombre y la cultura en México y se repetirán las manos limpias: no perdonaré a nadie/
empezando por el lenguaje por los cuerpos policiacos / y a su vez no perdonaré que el
mundo se disculpe por la democracia/ incluso a Violeta no perdonaré ser aérea y
delgada no su amor ni sus entregas a domicilio: acabaré de un solo tiro con las
ediciones de Bukowski en chino y nahuatl/ se colapsará el peñanietismo salvaje el
pejelagartismo populista/ también los impuestos sobre las cartas impresas mayores a
24 toneladas que no contengan sellos con mi fotografía vestido de mariachi: firmaré
un cheque en blanco que contenga el inicio del fin del mundo un contrato colectivo un
papel con letritas y cláusulas ocultas y mi credencial de la UNAM/ exploraré las
constituciones petroleras en los cafés literarios y aumentaré de peso/ sobre todo
aumentaré los impuestos al cáncer corporal de los textos poéticos y privatizaré a HH/
él privatizará en contagio a sus hormigas y éstas a su vez privatizarán los transgénicos
en Agua ardiente de Ylla Kannter: participaré en una expedición que descubra la causa
exacta de la lucha libre/ desertaré del ejército como comandante en jefe sobre
expiraciones de mujeres y niñas en el Estado de México/ adiestraré un perro
antinarcóticos en escritura automática y venderé al público usuario sus borradores/
pediré permiso a un sacerdote y a un cajero automático para terminar la carrera en
Desarrollo y Gestión Interculturales/ ganaré un concurso de oratoria por mi helado de
fresas con crema y con el premio viajaré a las narcofosas para recitar a Luther King/
mientras tanto solicitaré asilo político en México/ donde conseguiré trabajo como
guardaespaldas del secretario de educación y me convertiré en su filósofo personal al
estilo Pedro Infante o Tlacaelel: vendrán los terremotos y las drogas inhalantes a
desarrollar su doctrina sobre los más jóvenes/ comenzarán practicando el ayuno
involuntario y las cadenas con fuego en los cruceros: el sindicato de carritos
sandwicheros fracasará en la primera semana y Wal-Mart lo monopolizará siendo
galardonado con el premio nacional de la juventud/ haré una reedición del Génesis
durante la guerra civil al norte de algún índice/ y los NINIS dejarán sus altos puestos
en el gobierno para los desempleados y rechazados de las escuelas públicas/
presentaré el nuevo libro en La Haya durante los juicios políticos sobre la Virgen de
Guadalupe/ la palabra NINI se proyectará sobre el cielo desde donde lloverán NI
mediocres Ni cobardes NI mediocres Ni cobardes Ni mediocres Ni cobardes. Entonces
la Academia se sentirá orgullosa de mis decibeles y obtendré una beca como policía
federal preventivo/ tiempo en el cual escribiré poemas sobre mis asesinatos.

24

LORENA BAEZA
TRANSEUNTE SIN LUZ
Desde los infiernos sobrevive el caminante.
En cada hebra de su larga cabellera
le nacieron de raíz todos los horrores.
Sus pupilas están secas de mar y horizonte.
El miedo va ceñido en sus pestañas desde donde
diáfanas telas de arañas,
zurcieron sus ojos de arriba hacia abajo.

Él, transeúnte por los caminos de luz,
se marchó con los párpados entretejidos,
lejos del calor que le abriría las ventanas del alma
porque podría derretirle el hielo que aferrado a sus venas,
se niegan a sentir.

Estrellas deslucidas
le acunaron sus quimeras
y por la puerta de sus pesadillas
dejó escapar todos los recuerdos.
Retazos de historias que se van
como navegantes del espacio en soledad.

Constante es el caudal de amor que se le vacía por las grietas,
fiel es el caudal de mí amor que incansable,
aglutina delirante sus fragmentos.
Todo es, cuando lleva un sentimiento
nada en la nada intrínseca sobre la explosión del olvido y el silencio,
entre las agujas inmisericordes del tiempo,
que igual dan o quitan, pero siempre en demasía.

25

PEP BALCARCEL
de la calle nos quedaron recuerdos
viejos momentos
buscando la cordura
entre el semen
que hay en el piso
de los baños públicos
entre la mierda del inodoro
las risas del loco
un cigarro roto
el encendedor
que compramos
aquella noche
esperando un taxi
de la calle olvidamos todo
las caricias compradas
el sabor de aquellos labios
crack cigarros
vino barato
ruido de balas
de la calle
de los días no nos queda nada
una noche
gritos
silencio
luego lágrimas
de la calle recuerdo una caja
dentro tu cuerpo
todo es silencio
no existe más
solo el vacío

26

EDUAR BARBOSA

SECRETOS
Somos dos,
indiscutiblemente,
con nuestras hazañas
hundidas en la carne.

Los gusanos entrelazados
ardiendo piel con piel,
callando,
mientras otros nos miran

en la calle,

y nosotros como dos mariposas
excitadas minúsculamente
con los sexos nerviosos,
esperando un adiós
con una sonrisa amarga
que supura despedidas.

Lástima que no sea posible
ser uno todo el tiempo
ni siquiera un segundo
en donde aparentemos serlo…

Volamos lejos,
pero muy cerca
el uno del otro
queriendo fundirnos.

27

WILLY BARRENO
(Duende cuenta soles)

COMPAÑEROS NO CAIGAN!
Wall Street hoy va para arriba
y el espíritu de mi gente cae
cuando el desierto se llena de odio hacía la piel café

Hoy tengo un hermano desaparecido
Una madre que no duerme
Un padre sin trabajo

Pero compañeros ustedes se levantan como volcán de mi ciudad
La furia de esta vida hoy se conjuga en todos sus tiempos
El grito de la pesadilla de mi maestro toca mi minúsculo corazón

Son las tres de la mañana y mi ser busca pelear
Una mujer descendiente del medio oriente jala sus cabellos
Mientras escuchó jóvenes empezando a charlar en las gradas
Que habrá en sus mentes?

Los veo normales y con detalles ancestrales
Como no caer es la cuestión del día?

Desde el norte viene un suspiro en pequeñas letras de frustración
Una mujer llenará de chocolate su espíritu llenará de dulce su corazón

Compañeros no caigan en este monograma absurdo
de un sistema moribundo que apesta a casa blanca

Un pentágono rodea a las masas aplastadas cada segundo
cuando somos planificadas hortalizas para sus barrigas

Pero nuestros captores están enfermos de muerte

Porque ahora sí creo que ya llegó la anticipada primavera
de los niños del futuro con la ternura de la era angelical
del que se levanta cada día del que sonríe ante la codicia

Hoy hay que levantarnos más temprano para esperar nuestro quinto sol

La sinfonía de la humanidad impactará los cercos del universo
cuando le subamos el volumen a nuestras voces

28

Cuando recolectemos todas nuestras caídas

Todos y todas seremos el levantamiento amado de la misma voz

29

JONATHAN BELL
¿QUE SERA?
Somos lo que somos,
y aquí estamos del otro lado,
viviendo escenas inconclusas.
Aquí estamos soñando con ser,
a un lado de la realidad,
vendidos, pero sin dueño.
Somos el sol que no llega,
las horas que no pasan,
las palabras confundidas,
el arrepentimiento que nunca aparece,
el perdón que no llega,
somos esperanzas sin fundamentos,
noches estáticas con sombras monótonas,
somos un amanecer que tampoco llega.

30

PABLO BROMO
VIVIR ES MORIR LENTO
Es un uppercut directo al hígado de la tristeza.
Es una patada eléctrica
que adormece los zaguanes de la felicidad
es una estrategia de mercado
para arrendar más servicios.

Vivir es un ir y venir
que no conduce a nada.

Mi mejor poema está a dos pasos del futuro.
No hay sentimentalismos parcos
para embestir a la bestia del pasado.
No hay fundamentos certeros
para declararme un inocente
no soy testigo ni juez ni proceso ni ley.
No hay nada más por decir.
Vivir es un ruido inminente.
Vivir es un complot de la muerte.

No hay nada más por decir
La vida está muriendo
lenta
lenta
lentamente.

Mi mejor poema está a dos pasos del silencio
tiene una cicatriz del tamaño de la poesía.
Mi mejor poema es mano de obra barata
para construir carreteras con rumbo a la nada.
Mano que destroza el arma de la indiferencia.
Mano que arrebata.
Mano que desgasta la tristeza.
Mano que apacigua el llanto.

Mi mejor poema está a dos pasos de distancia.
No se sabe si viene o se aleja.

Mi mejor poema podría ser este.
Este que dice cualquier cosa
y es la imperfección que invento.
Este que dice no temas, ven, acércate.

31

Este que dice vamos a drogarnos
con la luz de los morfemas.

Vamos a empalmar la vida.

Vamos a migrar de sueños.

32

HAMISH DANKS BROWN
OTRO ESTUDIO EN EL CIELO
para Ian Gentle (1945-2009)

Justo donde las líneas fallidas inclinaban el planeta como un pinball
retrocediendole al paso del ángulo arenoso del mar
Clifton se aferra una y otra vez con toda su modesta valía
alrededor de la antigua Escuela de Artes tan tenazmente!

Fue aquí que por tantos años vivió Ian
como guardián de la historia local que permanece
mientras su vista se desvaneció, aún así su visión interior se había vuelto
un tronco a la deriva soñando directamente desde el corazón y las vísceras!

De su actitud dudarías en llamarlo suave o gentil
con su gran tormenta de nieve grande en la barba hirsuta,
esa voz que sonaba a sierra hosca y temperamental,
y la postura del oso grizzli, ser abrazado, no temido!

Sin embargo, ningún hombre estaba tan bien apellidado
pues él era una lección viviente sobre cómo se debe ser gentil
Independientemente de si él o su arte fuesen tan aclamados,
Ian esculpiría monumentos en movimiento de la música elemental!

Podía ser duro y áspero y con tendencia a gruñir
y al igual que el minero era, prospecto de incontables horas
mientras que se dedicaba a fregar y recoger, trepar, acechar,
descubrir y el enclaustrar sus enramadas conceptuales!

Sus instalaciones son una prueba de devoción y labor intensa
transformada de desechos por el agente de nous bronzecasting
en tal despliegue táctil de emociones básicas de la muestra
que atrajo nuestros ojos para romper la rutina hogareña!

No siempre pudo haber sido tan gentil como su nombre:
esta joya sin cortes con el corazón suave riendo la broma de la vida
mientras reelaboraba nuestra visión de la imagen y el marco,
y siempre forjado su arte para ponerle encima el yugo de lo convencional!

Cómo Ian está todavía aquí hoy, está sediento de la última cerveza,
acompañado por la dulce hoja, encaramado por debajo de la escarpa,
Con tantos de sus amigos que compartían su saga singular,
Reunidos aquí para que lo liberaran a escaparse por última vez!

33

Justo donde las líneas fallidas inclinaban el planeta como un vaivén
retrocediendole al paso a las laderas al chocar de las olas,
Clifton aguarda y sigue así por su modesta valía
alrededor de la antigua Escuela de Artes siendo tan obstinado!

Gentle Ian ya está perfilando su reino a continuación:
otro estudio en el cielo lo tiene puesto a la cabeza!!

34

FERNANDO CARDENAS
IN LAK’ECH, HALA KEN
Como la más pequeña semilla
que lleva en sí la tierra,
aves migrantes
anidan en sus ramas
el surgimiento de la vida.

Y un árbol:
fruto y alimento,
y otra vez semilla,
unido todo el universo
la misma consciencia.

En la vieja ceiba,
el bailar de las hojas
sus ramas abre
a los brazos del sol
por las alas del viento.

En medio del bosque
el son se hace uno
con el canto:
“Tú eres otro yo
yo soy otro tú.”

35

TERRI CARRION
LENGUA PEREZOSA
De pronto, estoy en una terapia de lenguaje, un espejo en la mano, una gringa flaca en
frente mío, pidiéndome que repitiera sarsaparrilla, salsas, sombreros, mientras apunta
su lengua para mostrarme dónde debería estar la mía, porque es perezosa, se rehusa a
ponerse en el lugar justo detrás de mis dientes frontales para formar el perfecto
sonido de la S, serpientes, sudor, stereo, ella me está grabando ahora para que pueda
escucharme cuando por accidente lo haga bien y pueda recordar cómo lo hice
estupido, espinaca, soledad, la gringa me dice con persistencia que debo practicar
todos los días en casa, mi lengua necesita ejercicio, escalera, submarino, Esteban, me
pesa la lengua, colapsa de puro cansancio, ocupa más espacio en mi boca que antes,
como si hubiera comido mucho sándwich cubano, saliva, sucia, pestilente, me recuerdo
cuando mi madre compraba lengua de res en la carnicería, ese pedazo de carne en la
sartén, suspiro, sonámbulo, sistema, la gringa dice que ya fue suficiente por hoy, me
manda a casa, estuco, cristales sagrados, San Lazaro—donde mi madre se quedaba en
la cocina rodajando cebollas y cantando esas extrañas canciones gallegas con esas
pronunciaciones tan raras y confusas de la S.

36

CHRISTA CASTILLO
Agradecimientos deberían ser lo primero que nos viste en las mañanas,
Perdones los que nos sobren en las noches,
Sonrisas las que deberían de brincar entre las horas,
Porque somos los fundadores de cada buen momento en nuestras vidas,
Y somos también los responsables en trabajar los malos recuerdos y momentos de la
mejor manera,
Para q resurjan únicamente como experiencias que nos ayuden a ser mejores
dictadores de historias lindas sin fin.
Abrazos, estos deberían ocupar mas lugares que las armas,
Apretones de manos en lugar de apretones en gatillos,
Vida en lugar de muerte!.
Menos hambre que guerras.
Y todo esto es lo que también habita en nuestro interior,
Las guerras, el rencor, el odio, envidias, virus que solo envenenan nuestro espíritu,
Seamos capaces de limpiar primero nuestro interior para que esas sonrisas, abrazos,
apretones de manos, y ayuda al prójimo, sean tan reales y transparentes como el aire
y tan fuertes como la naturaleza.
Porque nuestra misión es ser felices, y hacer de la paz un hábito necesario para llegar
algún día a la plenitud que a todos nos espera...
Porque el amor es la única opción, rompamos los esquemas para darlo sin miedo ni
medidas, sin razas, sin edades, sin interés, sin tiempo…

37

ANDRES NORMAN CASTRO
Cuando te fuiste
y me dejaste solo en la habitación
entré desnudo al baño
y al abrir la tapa del inodoro
vi el pez
que me habías dejado nadando
así, de lado
y entendí la inmensidad de nuestro amor
cuando me negué a liberarlo
a la inmensidad del mar.

38

JUAN PABLO CHACLAN
#30 PARA 30
— Día 10,928 de viaje.
Abres los ojos, respiras
Te haces consciente
que el tiempo pasa
… y que te pasa

Y, qué tal si el viaje terminara hoy?
… qué dejarías?
o tal vez más importante
… qué te llevarías?

Es momento de reflexionar,
de reorganizar
de preparar maleta
la más pequeña
la más liviana
la más valiosa

Especial, porque en ella pondrás
las maravillas del viaje
las cosas que jamás dejarías
las que nunca cambiarías

Serán 30, sólo 30
pondrás una cada día
hasta completar 30
30 para cumplir 30

— Día 10,958 de viaje.
Colocas la última, revisas
… sí, está lista!
esa es tu fortuna
esa es tu riqueza!

— Día 10,959 de viaje
Cierras la maleta.
Te la cuelgas al corazón
hora de partir, hora de seguir

Continuas el viaje, le sonríes
y le dices “Hola vida!

39

Aquí estoy! Soy yo
y estas 30, se van conmigo!”

40

NORMA LUCIA DAVILA
Llega el atardecer,
Mis hormonas son calcinadas por los rayos de sol que atraviesan mis poros.

Me sofoco en deseo,
En deseo de mi misma,
De mi propio olor,
de mi sabor,
de mi piel.

Yo y yo,
Viajamos juntas al infinito,
Volamos lejos,
Mientras los dedos de mis pies se tensan sobre la cama.

Mi vagina se humedece,
Al sentir a mi conciencia,
Ahogada en imágenes diversas,
De situaciones,
tiempos,
futuros,
pasados.

Yo y yo,
Amante eterna,
Provenientes del mismo enjambre,
De la misma miel.

Hoy te dejo acariciarme con tus letras,
Y hacerme el amor con poesía.

41

JOSE MANUEL DEL VALLE
AYER
Han pasado varios meses con sus días
que simulan la tormenta de los mares
cuyas aguas tempestuosas y bravías
me inundan de recuerdos y pesares.

Solo ruinas quedan hoy de los altares
que adornaron soñadores nuestro ayer
solo el eco melodioso de cantares
que ignoro si algún día han de volver.

Como extraño esas tardes que al llover
provocaban tu retraso y tu demora,
Quién pudiera mi pasado devolver
y alejar la soledad que me devora!

42

DAYVE DREAMIN’

ENTRENAME EMOCIONALMENTE
(podemos arreglar las cosas)
Mi estado de ánimo son los pesos más pesados...
que sólo su músculo cardíaco lo podía levantar...
la monogamia y el tiempo de calidad...
Yo no entendía los conceptos...
ahora todos mis intentos de hacerla volver me están dando
"prueba-conceptos"...
los cortes sin los que podía vivir...
pero sin ella era que yo no podía seguir...
entonces tendría la fuerza de mil hombres...
porque para mí ...
ella es lo que de lo que la vida se trata...
y cuando ella no está aquí es como que se fuera la luz...
habiendo electricidad,

sin poderla ver...

Entonces, ¿cómo puedo terminar mis ejercicios,
cuando mi mundo es oscuro,
y mi fuerza se ha ido...?

Sin su TLC necesito HGH...
ella dijo que mi A.D.D me dejaría DOA...
ahora estoy gritando SOS no voy a B.O.K
y tengo una 45 en cada lado...
de la barra,
y de mi cinturón ...
normalmente me podía levantar y apretar el gatillo...
pero no soy Popeye auque podría hacerme sacar los ojos...
para no ver lo que no quiero...
aunque todavía podría sentir lo que no puedo encarar...
y no pude saltar,
cuando me paré en el borde de ese puente el mes pasado...
ya ahogado en el miedo,
mi chaqueta no es suficiente...
Ni siquiera el cinturón de levantamiento de pesas...
mis hernias estaban mucho peor que un levantador de pesas...

Puede ser que necesite a Pamela Lee,
Porque yo no soy Michael Phelps...

43

Nena, no puedo nadar...

Para flotar necesito fuerza en todas las
extremidades...

voy a cambiar mi regimen, no me voy a rendir
pero necesito una relación a largo plazo,

no es un año de membresía ...

Y claro que me acuerdo mierda, a menudo vienen recuerdos..
porque nunca habrías soltado la barra, sobre mi barbilla...
Y aunque te fuiste de mi cuna,
chica no puedo encontrar un lugar...
y el peso de mi mundo,
está donde me masajeabas...
mi esfuerzo fue inútil...

Pero lo soporté...

Ahora que nuestro fin está en movimiento tengo miedo....
así que mi pluma es mi terapeuta emocional...

Puedo estirar mis lágrimas sobre un campo...
mi mente no puede perder su memoria por lo que me prescribo estas píldoras de
dieta...

Y por un segundo me estoy sintiendo muy bien...
pero aún así mi musculatura no llama tu atención...
así que luzco bien, pero tú no me quieres,

Así que no tenemos un acuerdo...

No puedo comer,
un puto batido o una comida líquida...
no puedo dormir,
8 horas pensando en vos sin sentirte...

Entonces, ¿cuál es el punto de arreglar las cosas?
si no podemos resolverlo...
al menos hagámoslo parecer,

Porque sólo tú sabes...

la razón de mi fuerza...

44

JIVEPOETIC DROOPIST
UVAS/LA GUERRA DE LOS CLONES
¡UVAS!
…Verdes…
…Sin semillas.
Frescas del puesto de frutas que las vende,
“Fruta fresca”.
¡Fresca!
Definición: Directa de la fuente en su forma más nueva.
¡Pregunta!
¿La fruta fresca es fresca del árbol…?
…O ¿fresca de la fábrica que la procesa?
¿Cómo es possible que las frutas sin semillas existan?!
Fruta
How is it possible for seedless fruit to exist?!
¡Fruta!
Definición: parte de la planta que lleva la semilla.
Planta!
Definición: Un organismo que se reproduce a través de la
producción de semillas que son alimentadas por la fruta de la planta...!
Definición alternativa: Un edificio que produce los alimentos
sintetizados para el consumo masivo.
Conclusión!
Fresco es demasiado ambiguo de la descripción del sustantivo fruta,
Es muy posible que,
Los alquimistas estén metiendo sus dedos en los planos biológicos,
La clonación y la modificación de la composición genética de
los alimentos-
Pregunta.
Si están clonando la comida... ¿qué te hace pensar que no se iniciará la clonación
humana de pronto?
Ya han clonado ovejas,
Creado el brócoli, flores,
Comestibles híbridos y los vehículos son los precursores de la
Guerra Clon que tienen,
Ya han comenzado a blofear de estos proyectos de ciencia,
Mutantes tras las rejas en los circos del Sur de Estados Unidos,
Ellos,
Pronto serán capaces de controlar la producción de las minorías
...
Y no estoy hablando sólo de personas de raza negra.
Estoy hablando de pelirrojos zurdos, también.
Ahora mismo

45

La Universidad de Stanford se encarga de la manipulación de células madre
humanas
Es en los laboratorios de postgrado,
Se dice que sólo es cuestión de tiempo,
Sólo es cuestión de tiempo antes de tic-tac,
Tuuuuuu...
Ver una idéntica
Tuuuuuu...
Y tú serás nada más que una copia de sí mismo,
Reducido a un frasco de líquido ralo,
Etiquetado con un código de barras,
La representación numérica de su altura,
ESPERE,
Número de Seguro Social!
En un estante!
Al lado de una botella!
De semillas!
Uvas!...
Verdes...
Sin semillas.
¿Los posibles efectos secundarios?
Nunca plenamente revelados en un público.
¿La causa de la esterilidad cancerosa?
...Nunca plenamente revelada en un público.
Pregunta!
¿Existe una conexión entre los alimentos procesados y la
esterilidad cancerosa,
Posiblemente,
Posiblemente,
Es posible que la clonación se convierta, como en,
control de la población.
El seguro de vida.
Imponible hasta el punto de que el hombre promedio no será
capaz de engendrar bebés
Y el hombre común se extinguirá, estudiado y recordado por los
ricos
Y súper ricos,
Que luchan por vivir y morir
en las manos de la próxima revolución científica
Antes de que se vuelva acción-
Cita!
"Lo único que detiene al hombre de la clonación humana es
el hecho de que es inmoral".
Al igual que la mentira.
Como hacer trampa.
Robar, matar.

46

"Inmoral" son los experimentos de Tuskegee.
Todos lo inmoral se considerara justificable bajo la mano
derecha de la ley.

Conclusión:
"Inmoral" no quiere decir ilegal
Así que la gente de color en secreto es reproducida en una banda transportadora,
En entornos controlados,
Con la intención de soltarlos
entre la población general,
Sustituyendo a los individuos desfavorables,
Que han sido entrenados para disfrutar de la comida...
...
...
Uvas!
...Verdes...
Sin semillas.
Que han sido extraídos,
Y plantado en la tierra,
Para dar a luz,
a las Guerras Clon.

47

PATRICIA ADRIANA ELABOS
EL SUEÑO DE WAYRA
Soñó Wayra
con Latinoamérica
en cuerpo de mujer.

Pies descalzos,
y ríos bramantes
entre las piernas.

En su vientre palean
tierras revueltas,
los hombres que la besan.

Por cada poro
le nacen hijos,
para bendecirla fecunda.

Latinoamérica,
trenza de pieles,
Amazonas.

Profundidad de lago
en su mirada…

Frescas lomas
de pechos leches
para días diáfanos.

Cantan su caderas de arena,
los ecos de tambores….
boca volcán,
mares y lluvias.

¡Que se sabe buena!
¡Que se sabe rica!
¡ Se augura próspera!

Renueva votos
de vida
cada noche
en matrimonio
con el planeta.

48

JOSE ESTRADA
MI REFUGIO
Tú, refugio del hombre extenuado,
rosa catártica, amor mío,
deshaces mis problemas y líos,
con el sabor de tus besos hechizados.

Tu sangre corre como el río,
que busca al mar desesperado.
La prisa de tus pasos me ha cautivado,
haciéndome olvidar este mundo sombrío.

Contigo mis problemas languidecen,
sonrío, y vuelvo a ser niño,
siento como mil emociones florecen.

Nunca escribiré el mejor alejandrino,
ni venderé de libros, mil anaqueles,
pero teniéndote, lo demás importa un comino.

49

MANUEL ESTRADA
LA SOLEDAD ME QUIERE HACER COMPAÑiA
La soledad me quiere hacer compañía
Dice que me miro muy solo
Que la tristeza alumbra mi día;
Tambien, que me hace falta alegría.

La soledad quiere estar a mi lado
Me dice que ni mi sombra me quiere
Y pretende quitarme la espina que me hiere
Porque dice que me veo abrumado.

La soledad me insiste y me da invitaciones
Pero yo no sé las recibo,
Por eso mi amor, yo te escribo
Para que no haya más confusiones.

La soledad me llama pero algo no sabe,
No sabe qué solo no estoy
Porque te tengo y tu alma me acompaña a donde voy
Y no se da cuenta, que entre nosotros ella no cabe.

Se burla porque dice que no existes
Pero mi corazón no la escucha
Porque sé que la ansiedad de vernos es mucha
Y le aclaro que tú eres mi vida, y nuestro amor persiste.

Amor, vuelve pronto
O en este caso yo llegare
Y cuando menos te lo esperes contigo yo estaré
Y juntos diremos: Adiós soledad.

50

TINIS ESTRADA
EQUIOCCIO DE INVIERNO
Los 2 se ven a la cara y sonríen mutuamente, el hecho de ver ese mundo lleno de
Fantasía los llena de alegría y curiosidad.

Moriel no deja de pensar en ese mundo lleno de vida, es algo totalmente nuevo pues
apenas han salido de la luz, aun no han adoptado la forma completa de un ángel, ellas
estaban predestinadas a ser ángeles guardianes del invierno, pero Moriel y Matriel
aun no lo sabían, aun son ángeles recién nacidas.

A las dos se les vuelve costumbre observar por aquella puertecita, mientras descubren
diferentes tipos de seres, algunos de cabello corto, otros de cabello largo, unos
pequeños y otros grandes, tristes y felices, ricos y pobres, afortunados y otros
desvalidos…

1
Moriel abandona su ventana y se acerca a una puertecita de roble de esas clásicas,
mientras espía a través de un hoyuelo, se pierde en un abismo de fantasía, ve muchas
cosas descomunales, sus ojos se fijan en seres que al parecer se le hacen muy
interesantes, ella vuelve a su ventana. sin dejar de atender esa voz.
-Moriel ángel del viento…es la frase que da vueltas en su cabeza todo el tiempo.
Moriel decide volver a la puerta y sigue observando ese mundo de seres fantásticos,
Matriel ángel de la lluvia puede darse cuenta que Moriel no está en su ventana y le
dice:
-Moriel!! Que haces ahí?
-Ven matriel, ven a ver! dice Moriel
Matriel se acerca muy temerosa y ve por el hoyuelo, queda impresionada con el
descubrimiento de Moriel…

Todo el tiempo estaban frente a esa puerta, solo pensaban inagotablemente en ese
misterioso lugar descubierto por sus ojos.

Conforme pasaba el tiempo los cuerpos de Moriel y Matriel sufrían muchos cambios,
comenzaban a crecer sus alas y las dos iban adoptando el característico olor a tierra
mojada, encerradas en aquella dimensión con una sola ventana y una imponente
puertecita de roble, los ángeles notaban comportamientos diferentes en estos seres..
Muy a menudo solían preguntarse, Porque existe tanta crueldad entre ellos? poco a
poco las invadía la decepción de ese planeta fantástico en el que alguna vez se fijaron
maravillosamente, cada día atendían sollozas de seres perdidos, llantos desesperados
por vidas arrebatadas, en ciertas ocasiones las conmovían y otras les causaban dolor,
nunca entendieron como seres tan divinos y perfectos podrían convertirse en
personajes descarados y repugnantes como en su misma carne, sus acciones los

51

condenaban a ser por siempre mal vistos, Moriel solía tenderse a llorar
preguntándose lo mismo, una y otra vez….

2
Lo único que la hacía sentirse mejor era observar a un grupo de seres en especial, a
esos a los que les gustaba jugar, reír, correr, saltar y aun conservaban su capacidad de
soñar solo con verlos podían percibir los deseos de vivir de estas criaturas, la pureza,
sus corazones sin rasguños, sus mentes y conciencias sin culpas, sus fantasías y
sueños intactos, sus ilusiones, la inocencia, era la única esperanza que no había
muerto en ese mundo lleno de traiciones promesas y soluciones utópicas e irreales.
De repente Moriel escucho por primera vez el sonido de una explosión, más bien lo
hubiera descrito como el sonido de estrellas chocando entre sí, fue directamente a la
puertecita de roble y vio como Matriel caía en ese abismo, golpeado por objetos
estelares; finalmente la perdió de vista en lo vacio del espacio, Moriel cerro
rápidamente la puertecita y le comunicaba por medio del silencio a Matriel la pureza y
el amor que necesitaría para lograr sobrevivir en aquel mundo.
Matriel, con su pura e inocente desnudez y sin una gota de pudor, cayó en el lugar más
solitario del mundo, donde todas las lunas de la historia enfocaron su luz, el silencio
era inútil en ese lugar, percibió el tacto y descubrió sus sentidos, no sabía si las
paredes de ese callejón la protegían o la amenazaban, ahora el amor y la paz era
fantasía, sus alas comenzaron a morir, su cuerpo empezó a encogerse y cuando menos
lo espero perdió la memoria y se volvió uno de los nuestros, mientras que cada gota
de lluvia que caía sobre ella iba acompañada del ángel guardián del invierno…..

52

DIEGO FIGUEROA
AL UNIVERSO
¿Qué tal?
¿Cómo te va?
¿De dónde eres?
¿De dónde vienes?

¿Sabes de donde vengo?
¡Miedo, no tengo!
Hola, universo.
Hola.......

Una mañana te entendí
Y desde hace mil mañanas me entendías,
Siempre me observabas
Pero hoy yo te observo
Universo paralelo

¿Por que paralelo?
¿Por que hoy te entiendo!
Te comprendo
Y tu alba, es mi noche
Y tu noche, es mi universo
Hola Dios,
Mi universo

Te extraño.

53

ALBANELLA FRANCESCH
DEJAME ENTRAR
Déjame entrar a tu corazón
Ser tu razón de vivir
Tejer en tu ventana
Sueños de primavera

Cantar una melodía
que alegre tu mañana
Dibujarte una sonrisa en el alma
Llenar cada rincón de tu vida
Aliviar tu cansancio con mis caricias
Secar cada lágrima de dolor, con mis besos
Borrar las heridas del pasado

Y escribir una nueva historia de amor entre tú y yo...

54

MARLON FRANCISCO
ESBOZO LIQUIDO DE LA VERDAD
yo quisiera contarte
de cómo los hechos cotidianos
se van transformando
en pájaros de agua
en colonias milenarias de luciérnagas

y que mi realidad
tiene aliento de crisálida purpúrea

pero mi realidad
es un país de sueños rotos

de lágrimas
ilusiones rancias
y la certeza del abandono

hay veces que sólo quisiera
tomar la pluma
elevar la voz
y hallar el oropel de mis pasos
dirigiéndose al firmamento generoso

pero soy débil
y me habita un océano de miserias

sólo puedo contarte
que al distinguirte entre el tumulto
quisiera ser como esas mujeres galantes
que ríen abiertamente
y caminan seguras por la vida

que quisiera ser de ámbar
transmutarme entera
y obsequiarte
un enjambre de melodías y poemas

para que te quedes un instante
y tu sonrisa vuele clara e inmensa

como aves de agua
como ríos de pájaros

55

en una realidad
distinta a la mía

56

JORGE GADEA
UN PAIS IN THE PENDIENTE.
ROTTEN KINGDOM
Un país independiente, ha de ser un bello lugar
Mas un país in the pendiente es en el que me toco habitar
En el cual la gente poco a poco pierde el deseo de mirar
A un cielo opacado por el humo industrial.

El amor en mi mundo, es como una leyenda
Dicen que existe pero nadie lo tienta
La muerte está cansada de ir venir
Por eso ha contratado más gente para su servir.

El mundo como un día fue, quedo en el recuerdo
El mundo es in the pendiente desde ya hace mucho tiempo
Que hemos hecho para mejorar, será esa la pregunta
Creo que la pregunta en verdad es como lo logramos acabar.

Ya lo dijo un día Quino por medio de una historieta
Un mundo independiente, y un mundo in the pendiente
Poseen sus diferencias, mas viendo hoy las vivencias
Que más pudiera pasar, que esto logre empeorar.

Dicen que ver el cielo era bello en la antigüedad
Hoy yo miro el sombrío lugar, donde antes vi aves volar
Hoy tengo en mi mente y mi computador
Imágenes de aquel cielo que ya no se ve hoy

El mundo es un cementerio, la luz no se ya mas
El sol nos está matando y no lo vemos brillar
Que más nos queda que pedir el día de hoy
Que el mundo se acabe pronto más que nos otorgue perdón.

57

JOSE GALICIA
Han pasado ya varios días de esta agonía, han venido siendo ya miles de horas y
millones de minutos sin verte, vida mía.

Hoy, acá a miles de kilómetros de distancia recuerdo el lugar aquel en donde noche a
noche nos encontrábamos, aquí, siempre es de día y cuando llega la noche sigue
siendo de día, teniendo todo tan claro, me es difícil soñar y cuando duermo siempre es
para no soñar y claro, a veces pienso dormido y sueño que es soñar.

Te he buscado cada noche al reloj marcar la hora de siempre, he desvelado mi alma y
corazón cada segundo tratando de verte, siquiera un segundo. Pero sabes, por más
que trato no lo consigo y vuelvo a dormir pensando con el olvido, el olvido aquel que
deje al partir, el que aunque quiero dejar no se olvida de mi, ese mismo olvido que
dejaste al partir es lo único que hoy tengo de ti.

Diría que esta agonía de no verte es un castigo, pues cada segundo muero por estar
contigo, pero quizás lo tengo bien merecido y por ello lo he elegido. Hoy solo queda el
ayer y mañana el hoy, que ya se fue...

Mientras, vivo el mañana, siempre veo al cielo y grito con todas mis fuerzas ese
nombre tuyo, junto al mío, ese nombre tuyo que aun me llama, Luna.

58

MONICA GAMEROS
[GANG BANG]
Ponme en tu cama cuando quieras me dijo y sonrió con el amanecer en la boca. ¿Qué
se supone que hiciera?
¿Poner tapas a mi ojos? ¿Sellar mis oídos a sus dulces palabras? ¿Contener el ansia?
¿Atar la lujuria?
Eres lengua fuente de agua, juegas con mi boca,
mojas mis pezones, muerdes mis hombros,
absorbes mi locura.
Tus manos son palas que cavan, tras tras tras,
sale un poco de mí, intermitente, tras tras tras,
mis piernas son gaviotas huracan, tus manos estrellas en picada, huracanes dentro de
mi vientre, ventiscas de arena.
Inhalas mi aliento, jadeas; exhalas abismos, inhalas y de a poco, nombras al amor
como se nombra a un fantasma.

Ponme en tu cama cuando quieras me dijo y sonrió para dejarme en silencio
suspirando ante su recuerdo sentado a la mesa.

59

EDMEE GARCIA
VIUDA Y LOCA
“Oh, oh, oh, oh, ohhhh,
ohh-oh-e-ohh-oh-oh,
I'll get him hot, show him what I've got
Can't read my,
Can't read my
No he can't read my poker face
(she’s got to love nobody)
Can't read my
Can't read my
No he can't read my poker face”
Lady Gaga, Poker Face

Eres una Loca. Lo sabes

Eres Loca con L mayúscula.

Eres de esas que vibran tanto que todos quieren quedarse contigo.
Eres de esas que duelen tanto que nadie puede quedarse contigo.
Eres de esas que a veces quieren comerse el mundo y después quieren morir o
...matarse.

Eres una Loca con L mayúscula que se cambia de nombre cada que guarda luto por un
ex amor fallido.

Te llamaste Tracy y te encerraste en el baño con una grabadora a tocar el saxofón.
Te llamaste Samantha y te compraste unas gafas oscuras muy grandes para llorar por
la calle y detrás de las puertas sin que nadie se diera cuenta.
Te llamaste Tú porque para ese Otro no te elegiste nombre. Estabas demasiado
ocupada en otras cosas.

Entre ellos te hiciste Red y te descubriste Bitch.

No es algo en lo que uno pueda convertirse. Es algo que eres o no eres , sólo que
algunas veces tardas en entenderlo, asumirlo y manifestarlo. Es algo que sabes cuando
miras una foto en la que una chica Rockabilly está abrazando a su novio y desde tu
cabeza le dices " lo siento mucho mami... pero me lo voy a tirar... ese güey va a querer
estar conmigo" y lo logras. Y eres aún más Red y más Bitch cuando sabes que pase lo
que pase, no vas a querer quedarte con él. Es por eso que no sientes culpa; no quieres
bajarle al novio. Tú no quieres a ese güey de novio. Sólo te lo quieres tirar y ya.

Eres la que no se queda. No wonder porque nadie se queda contigo. Pero a veces deja

60

de importarte y te dedicas a disfrutar la vida sin más. Es un ritual para lavarte los
nombres del pasado, para no estancarte y reafirmar que estás rota pero viva

No tienes miedo de ser descarada ni calculadora. Tu cosmogonía se basa en la firme
creencia de que Dios quiere a las locas. Tanto que te consiguió tres amantes ( ni uno
más , ni uno menos) y fuiste de los brazos de uno a los besos del otro sin pausas ni
culpas. Te volviste más Loca, te fuiste de viaje, coqueteaste con un hermoso tatuado
enfrente de tu papá, escalaste montañas y miraste el mundo como si fuera tuyo, te
cambiaste el look como 4 veces y dijiste "No" y dijiste "Nunca".

No a los amores que viven a más de una hora de distancia ( por que el amor muere en
periférico).
No a esperar, por que "Negra, ESTÁ BIEN; tú no puedes esperar a NADIE."
No a mentirte cuando sabes que el amor que veías en sus actos se ha marchado para
no volver.
No a las agendas incompatibles.
No a ser la última de la lista en esa agenda.
No a tener a alguien más como número uno en la lista de TU agenda.
No a comprar boletos para el Teatro de la Ciudad o comprar boletos para conciertos
whatsoever (es como invocar la fatalidad).

Nunca más cometerás el error de aventarte de cabeza al abismo como la primera vez
que te besó tu otro pedacito de alma maligna, en una terraza muy alta hace once años.

Nunca Más a creer que duraría para siempre.

Por que ahora sabes que NO dura, NUNCA dura…( pero qué bien se siente...)

Y SÍ a ser Viuda, porque después de escribir su historia con la tuya y de gritarla por la
ciudad durante un año, finalmente estás dispuesta a aceptar que están muertos y no
hay razón para revivirlos.

Es por eso que has pasado tu voz Red Bitch a otr@s y te despides como buena Diosa
Viuda, para poder crear otro universo, uno lleno de garra y música. Y sí… habrá
hombres, pero no es lo que están pensando.

Hasta entonces debo decir MIZPAH.

Mizpah a Tibio, el Sr. Del Sueño, Fire Fire y hasta a la Red Bitch.

Mizpah a la aventura de repetir machaconamente los poemas como convocando un
exorcismo.

Mizpah y gracias a los que se volvieron fans... también a los que me ayudaron a cerrar
este ciclo para abrir una ventana para salir de mi propio personaje y enamorarme de
una nueva aventura.

61

Mizpah para que simplemente “Dios vigile entre tú y yo mientras estemos separados”.

62

LIGIA GARCIA

QUE
Qué se hace con un presentimiento constante
Y con un suspiro inminente,
Qué se hace con un beso que falta
Y con un encuentro pendiente.

Qué se hace con una voz que se extraña,
Y con un instante que muere,
Qué se hace con un futuro que apremia
Y con una vida tan breve.

63

JUAN CARLOS GOMEZ
(Carlos Ashby)

ME TENGO QUE IR…
Me tengo que ir exclamas, con verdadero dolor
Mientras de mi alma abandona el cuerpo
Me tengo que ir, es la palabra más cruel
Que después de muerte.

Se esfuma la esperanza
Y las ilusiones que hilvanamos para el ahora.

Me tengo que ir, es el equivalente
A morir de angustia… a morir más de una vez
Al mes.

Cuando mencionas esa frase
Todos los ríos del deseo prohibido
Me recorren y añoro el ayer.

64

ANA GONZALEZ EWENS
CUESTION DE INTENTOS...
Y la tranquilidad conquistada con tanto esfuerzo desapareció en un pequeño instante,
a pesar de los encuentros fortuitos y de la constancia hecha costumbre no supe
adivinar la amenaza que acechaba a la vuelta de la esquina, otra esquina de la vida.

Mi vida está hecha de esquinas, en orden matemático como laberinto de laboratorio...
(a veces me siento como sujeto de experimento de los que te inyectan su sustancia en
la piel para probar hasta donde aguantás, recorre tu sangre hasta llegar a los huesos y
te engañan los sentidos por ser venenos tan dulces)

En un abrir y cerrar de ojos allí estaba con su oscura presencia: amedrentádome toda
en la misma medida que me atraía entera, asfixiando la poca paz que me queda, no
logro acabar con el deseo de conocer el éxtasis de mi historia:
¿Hace cuánto deseo tenerlo?
¿Cuánto tiempo he desperdiciado en buscarlo?
...ni la menor idea, años y vidas enteras quizá, la sospecha del propio sabotaje y
destrucción...
¿Será que estoy muy necesitada de amor, de furia, de odio o de cualquier otra cosa?

Trato de ordenar la maraña de fallidos intentos de despertar a otra vida, intentos
suicidas que desde niña me acompañan... y digo niña y no inmadura, porque madura
no soy...la espantosa inmadurez no desaparece... esto es otra cosa... es el intento de ser
importante a los ojos de alguien más... de ser su algo...de ser su nada.

Esa soy, no más: un intento.

65

EFRIN GONZALEZ BORRAYO
EL OJO CALEIDOSCOPICO
Tenían un solo ojo, y veían todo como si fuera un calidoscopio. Por eso, no distinguían
los colores de aquellos a quienes veían. El ojo caleidoscópico era grande, pero se abría
y cerraba como cualquier otro ojo.
Estos mutantes vivían en armonía. No sabían qué color exacto tenían, y sólo se
llamaban por sus nombres. Era una comunidad rara: eran felices, utilizaban palabras
dulces. El ojo caleidoscópico solo veía colores cálidos, y eso les daba vitalidad y
alegría. El trato mutuo no tenía condiciones. No era posible reconocer cómo era una
persona de esta o de aquella región.
¡Fascinante! Estos seres alterados provenían de otros más antiguos, quienes en vez de
ojos de colores tenían pieles de colores. Pero tales ancestros murieron hace mucho...
Hubo algo llamado guerra. Sus descendientes no sabían más que las historias que
cuentan los siglos, y tranquilamente disfrutaban sus coloridas vidas.

66

WALTER GONZALEZ
ANGELA
Soledad vestida con traje de gala
una guitarra que eriza tu voz, le da tonos azules

Puedo ver en la distancia que un ave, una gaviota, te saluda con aplausos de sus alas
el choque de una ola con la roca parece adivinar que te llamas Ángela.

Encuentro una huella tuya en medio de la arena, como si algo de ti hubiese quedado
allí

No queda nada más por hacer

Solo escuchar tu voz mientras ya no estás

Vestida con los tonos de una guitarra y una suave percusión que es la ola chocando
con la piedra.

67

WINGSTON GONZALEZ
TROMBON DE CORAZON
corazón por si no volvieras esta noche/ o
corazón por la otra noche, por los mismos
corazón siempre corazón por
el origen del universo reducido
a cirio de antojos grises en la selva, corazón
corazón por luz anulada tras el amor
que nada es tan vacío, cariñito
que las versiones discontinuas del mundo no son actos de magia
sino los magos muertos en octubre
cuando safri duo corrompía ritos menstruantes
delirio, niña, dentro de los dedos
nada vacío, corazón
por los escarabajos estacionados en la furtiva nostalgia
de lo que pudo ser/ mira bien
la grieta en la sombra de lo poco iluminado, corazón
mira bien, semáforos fosforescen
en los ojos de las niñas, mira bien, en los ojos de los semáforos
mira bien corazón, que la memoria se hace algo que flota
mira bien qué silencios cenizos/ qué gatos, espejismos regulares, mira bien
corazón; después de locura, corazón
locura- – - – - – - – - – - – - – - – - – - – – - – - – - – - – – - – - – - – - – - – - – – - – - – - – - – – -
– – - – – - – - – - – - – – - – - – - – - – – - – – - – - – voltio – - – - – - – - – – - – - – - – - – – - – -
–-–-––-––-–-–-–-––-–-–-–-–-–-–-–-––-–-–-–-–-–-–-–-–-–-
corazón por los que no tienen miedo
corazón por la oscuridad que vive en las gargantas
corazón de demonio ascendiendo a la escritura del olvido
corazón por erasmo, corazón
en el time curve prelude de william duckworth
corazón por todo lo venido del contraste
de la misma historia de nubes
mira bien, galaxias orgías, o ventanas, o ladies night, o licor
mira bien, corazón por el insomnio de dramaturgo
qué palabras contraculturales
qué gallineros satánicos encendidos
corazón por si nada volviera esta noche, corazón, corazón, corazón
corazón como una colonia muda, una pianola muda, una agua muda, mira bien
donde agua es polvo, donde agua es patria
mira bien, esa teología parásita del miedo
mira bien el monolito primario para mi lengua superficie
corazón por el mismo absurdo:
corazón por mis palabras

68

que miran esta ausencia
NUNCA ME DEJES

(vivir en coma o estar
unidimensional/ medir/ pánico/ viento en el tejado
tráileres supersónicos inquilinos del sueño)

corazón por tu nariz deforme que se desangra
corazón, esperanza, cortocircuito de lo eterno, corazón
raro ritmo de estas palabras
pasillos con alcohol, corazón
más salas de espera para la eternidad
voz rompepresiones/ dureza de piel
más pontiac’s como rinocerontes raros
mira bien por rosa fusil, por rosa neruda
escucha la cita de alguien que ya no viene
de alguien que ya no vuelve
corazón por el destierro, por la soledad
corazón por los muertos, por lo que prefirieron
el lsd en las venas
de todos los profetas

69

MARILINDA GUERRERO VALENZUELA
Observo a mis cucarachas nocturnas
¿sabes?
admiro su sádica vida
prehistóricas descaradas
me muestran sus alas
vuelan a mi lado
y las esquivo.
les tengo cariño
algunas tienen nombre
me recuerdan que somos finitos
a través de su inmortalidad.
después de todo
un poco de mierda en las manos
siempre vamos a cargar
aunque le pongamos cremas y perfumes
ropas de marca y carros de lujo.

70

CHARLOTTE GUIDOS
REALIDAD SIN AMOR
Dejé de escribir poesía,
Cuando la realidad le ganó,
A mi tonta fantasía:
De que él me amaría,
De que yo a él le importo,
Aunque sea, tan solo un poco.

Porque tengo miedo
De plasmar su desprecio,
Describir su indiferencia,
Ah! Como si no doliera.

Yo tengo un corazón que muere
Cada segundo, solo por amarlo,
Solo por llegar a plasmarlo
En mis pensamientos,
Mira, que hasta en mis sueños
Podría jurar que me corresponde.

Y él sabe que soy muy ingenua
Para dejarme convencer,
Si tan solo llega y sonríe,
Basta que diga que lo siente.

Es tan cruel y no le importa
Jugar con mis sentimientos,
Hacerse el indiferente
Entre tanta gente,
Y después tan cálido
A puerta cerrada,
En la intimidad de mi cama.

Debería de aprender a no apasionarme,
Pero cómo dejar de sentir todo esto,
Cuando el corazón sigue aferrándose
A la idealización del amor,
Porque más vale haber sentido,
Que jamás el haber descubierto
Un mundo de fluctuantes sentimientos.

El haber entregado el corazón,

71

Demuestra que no he muerto
Él podría ser mi salvación,
Pero sé, que no voy en su dirección.

72

GERARDO GUINEA DIEZ
OTRA VERSION DE LOS HECHOS
El agobio de haber sido
encadena temores
que huelen a olvido viejo,
olvido que se resigna al desastre
de reinos espectrales,
donde un tiempo abierto
prefija agonías de crueles dioses,
en medio del Infierno
y una gloria secuestrada.

Aun así,
remedamos las frases
y las heridas de nuestra piel se curan,
en cadalsos donde fingimos arder
sin llegar a consumirnos del todo;
y es que el todo está
en lo que fue y en lo que es siendo,
con estas manos que amaron
de cualquier forma,
al cabo de décadas de horror
y pluralidades arrebatadas
por la muerte que ya olvidó
los nombres de sus hijos,
aquellos que descansan en el patiecito
de los que salvaron a la patria
y nos arrebataron
placeres y la inocencia anclada
en mares de consuelo;
pero la historia no perdona
y propicia es esta retórica amorosa
para invocar consuelos y advertencias.

Propicia es, pues, esta liturgia,
para ti, que sufriste y cantaste
y estás como ayer,
hecha un costal de frutos,
alzada en tu trono de fertilidad,
gruñendo preguntas,
pataleando por el incierto amor,
polvo de pasiones desgarradas,
con la rabia crucificada en tu vientre,

73

aruñando consuelos y advertencias.

Tampoco crees en el habrá sido
sino en lo que está siendo siempre,
aquí y ahora,
ayer y hoy;
en esa avaricia tardía
que te empeñas en llamar abismo,
cuando tu desnudez inobjetable
abre tu cerradura
y un relámpago estalla
sobre tus antiguas calles,
llenando de lunas inciertas
el rostro de lo que fue,
no del habrá sido,
sino de lo que fue,
en esos hoteles donde solías
fumar y despedazar penitencias
mientras alguien te adoraba
hasta el alba y el último orgasmo.

Y lo que fue es, siedo,
en una muerte,
en una vida,
en una luz sin consumir,
en el después que, siendo tuyo,
es ahora en sosiego,
dispuesto a tus indulgencias
y temeridades,
en el reencuentro con el balcón
que devuelve la claridad en ti,
como el día en que cometiste
el delito de haber visto lejos
para descubrir, después,
que las cosas eran tu límite,
y aún, con los años,
eran siendo al durar durando,
en las razones que siempre
postuló el saber de tu corazón.

Siendo así, de ese modo,
apoyada en la razón del corazón
y en una orgía para purificarte
has tenido el empeño clarificado
de limpiarte las entrañas
y parir esperanzas,

74

sin remordimientos,
con tu soledad reconquistada
y esos muertos errando
por el eterno periplo
de un invierno de olvido,
donde la fealdad del rouge
regado de tus labios
y las lágrimas sobre tu rostro
no son más que lápidas
por esa necedad tuya de amar
como un acto de fe.

Y qué puede uno hacer
con tu inflamado corazón
que te trae loca y distraída,
maldiciendo a los griegos,
afirmando que Sócrates
era un maricón con eso de
su oráculo de Delfos
y riéndote turbia y trágica
de Ortega y Gasset
con sus orgías de purificación
del alma cuando a ti
lo que te gusta es encharcarte
entre sábanas que huelen
a viejo y pernicioso;
cuando a ti te duele
la vulgaridad del hambre
y las mujeres muertas;
cuando tú, yéndote te quedas
en la mirada sombría
del hombre que mastica
su derrota mientras alguien
alza una bandera y todo
resulta tan melodramático;
cuando tú,
en el silencio de tu vida dices
lo que hablando callas;
cuando tú,
nupcial y posesa,
sabes después de haberlo sabido,
que este país es una cárcel
con folletines de amores ridículos
y niños como animales de presa;
cuando descubres
en ese escenario purulento

75

una épica de tu gente
que no ha sido escrita;
cuando veas
a las generaciones subir
a la vida por la escalera
de octubre y te digan
que habrá suficiente memoria
para expiar tanta crueldad;
cuando tú, flaca y bellísima
estés conmigo en las últimas
horas de cualquier día
y la lluvia del silencio
disuelva esta noche;
cuando tú, cuchillo en mano,
cortes vida a este tiempo muerto
y la vaciedad se llene
con ese corazón
que diciendo late
su náusea y horror
y desgarra sombras
con ua blancura
que incendia espantos;
con ese corazón
que colma su medida
en los cantares amorosos,
en la boca de la calle
desde donde parte tu cuerpo
hacia una procesión de olvidos.

76

JOSE JUAN GUZMAN
EL AMOR EN TIEMPOS DE Ñ
Amor se debería escribir
Con Ñ de soÑar
Tomarle la mano con Ñ de niÑo
Morir con Ñ de aÑejo
Cuidarlo con Ñ de muÑeca
Y alentarlo con Ñ de maÑana.

Amor se debería escribir
Con Ñ de soÑar
Sanarlo con Ñ de paÑo
Defenderlo con Ñ de piraÑa
Y regalarlo con Ñ de moÑo

Nunca dejarlo caer con Ñ de caÑo
Evitarlo con Ñ de engaÑo
Arruinarlo con Ñ de araÑa
O tratarlo con Ñ de Ñoño

Amor se debería escribir con Ñ de soÑando
Sin entender razones
Ni malditas faltas de ortografía.

77

MARIA LUISA HERNANDEZ
RESPUESTAS AUSENTES
La certeza me faltaba para afirmar si ya habían concebido respuestas a mis
interrogantes. Creía que en su transitar se habían perdido y desviado de la ruta, o
¡peor aún!, que se me estaban escondiendo. Entre la incertidumbre, algunos me decían
que las habían visto despilfarrando carcajadas en burla hacia mí; otros aseguraban
que me temían sin mesura. ¡No sabía realmente! Su ausencia me traía más preguntas,
acompañadas éstas de la respectiva espera de sus respuestas que se iban acumulando.
¡Más respuestas para esperar!

De repente, mi conciencia me sugirió actuar de inmediato. Que empezara YO a buscar
las respuestas, que las construyera, ¿cómo? desordenando los cachivaches de mi
memoria, deshilando la información de mis neuronas, desempolvando recuerdos,
viendo por la bola de cristal de mi intuición... ¡y en fin! que recurriera a todo recurso
posible que pudiera contribuir a descubrirlas. Que pudiera interpretar mis realidades
y sacar conclusiones. Sólo esperaba no aterrarme en el intento y por si llegaba yo a
cazar algunas respuestas, no temerles ni huirles y que pudiera entonces,
irremediablemente, desaparecer. Logré encontrar algunas respuestas, emparejadas
unas con más preguntas. De repente, ¡desaparecí! Así que se cambiaron los papeles,
porque ahora las respuestas han quedado a mi espera, a la expectativa, en su proceso
metamórfico de convertirse en interrogantes, preguntándose ¿qué fue de mí? Y yo, yo
no soy más que estas letras que lees ensambladas en palabras.

78

PABLO HERNANDEZ
LA MAGIA ESTA POR DENTRO
Primero me masturbo
después leo la biblia
o al contrario
es indiferente
no hay relación entre las dos actividades
las cosas son cosas
las acciones son acciones
ninguna tiene poderes
creo en Dios
creo en el placer

la magia esta por dentro
de nuestras creencias y nuestros deseos
en su significado y su consecuencia.

79

DAVID IBARRA
FINAL INSTINCT
Creo en un mundo, que con emoción formularemos, en donde la vida será permanente
para quien al final aprenda a amar...

Un mundo donde todo lo que es posible será impuesto en el emblemático camino de
quien imponga lo que la memoria haga una realidad, siendo esto un futuro que solo él
pueda crear...

Donde el pasado testifique lo que el presente ahora haga una verdad, de lo que a
simple vista vendrá y dé forma a lo que ahora aún no tenga sentido...

Esto es una increíble razón que la lógica nunca entenderá, si la voluntad no acepta lo
que su permanencia existencial quiera mostrarle...

Todo es cambiante en las mentes que ahora quieran ver una realidad distante que esté
aún más sensitiva que la verdad que ahora han de transformar a voluntad...

Siendo ésta la explicación, que la razón la acepte y ya...

80

KNCHERRIE JEREZ DE HERNANDEZ
LA VIDA ES ASI
La vida es una aventura...
a veces a colores
y a veces sin pintura...
a veces con sonrisas
y a veces amargura...

A veces con guitarras
y unas cuantas a capela...
a veces con los nervios
pero la mayor parte de ellas
con tranquilidad...

a veces con aplausos
y a veces con desprecios...
a veces con miradas
y otras veces con deseos...

a veces son canciones
y otras veces son versos,
a veces con medida
y a veces en exceso....

La vida es así... Impredecible
Indescriptible.... Increíble....
Inestable... e intensa....

A veces vivimos...
y otras veces morimos...
pero media vez morís
ya no podés volver a empezar..
fin del ciclo... fin de turno...
fin del Ticket... fin del viaje..
Interesante ¿no?

81

RAMIRO KESTLER
(Träne)

VIOLENCIA EN VIDA
La mujer como linda cristalina
siempre caemos a tus acaricias
deseando libertad, paz, tranquilidad
lo podemos dar.

llenando sus corazones, con lagrimas
de ataques desgraciados

Llorando de tanto sangrar
muriendo de tanto sufrir

desesperadas de tanto vivir
va ser mejor dejarlo aquí, cierra tus ojos
piensa en tu vida y acaba con esto.

82

DHARMA RAJ KHADKA
LA MEJOR POESIA
Mi poesía, un basurero
No tiene fragancia de jazmín ni abejas que le rodeen,
Ni es paraíso ni un hada de cuento,
Un terreno que se tragaría un océano
Un tazón lleno de polvo y un cactus
La vida silvestre con himnos de cigüeñas enojadas
La muralla, el risco y desperdicios
Nada que fluya o que encaje
Todo fortuito y sin rumbo.

Mi poesía, una metáfora para la falta de juicio
Como caña de azúcar masticada
No es momento para bendición o pena
Ni para amor extásico o finales trágicos
Ni concuerda con la unificación de Pritvi o la actitud de Buda meditando
Como si
Los aullidos agudos de zorros y chacales rompieran la oscuridad,
Ni está en los versos de Shakespeare o con los juegos de palabras de Devkota
Oh, ¡qué insulto a las palabras!

Mi poesía, un montón de sobras
Ni tiene mensaje para sostenerse o ritmo para agitarnos
Ni yo la entiendo ni nadie más
Por eso ni es socialista ni capitalista
El llanto baja por los ojos, la sonrisa por los labios
Lamento por algunos, odio por el resto
Como un crucigrama en una página sucia.

Mi poesía, un borracho
Que se tambalea de un lado al otro
Ni es progresiva como Marx, I mimética como Platón,
Ni se opone al feminismo de Woolf,
Ni al neohistoricismo de Foucault,
Ni está llena de iños callejeros o carcajadas cautivantes,
Es pura poesía escrita con pistola y sangre de una pluma

Un poco como piedra sisífica
Un poco como si retuviera espotaneidad

Mi poesía, un basurero,
Mi poesía, una metáfora para la falta de juicio,

83

Mi poesía, un montón de sobras,
Mi poesía, un borracho

Por lo tanto
Mi poesía, la pura poesía
Sí, mi poesía es la mejor poesía escrita en todo el mundo.

84

ALINA KUMMERFELDT
SOPA DE LETRAS
La vida con sus pintorescos atuendos
y su críptico semblante de papiro enrollado
se la pasa contando cuentos
entreteniendo simios y humanos
se ofrece como hoja en blanco
a la tinta del escritor y a su mano.

Y yo
he navegado en veleros
que terminan extraviados
en una sopa de letras náufragas.
Avizoré desde mi barca
a la distancia, tierras lejanas
de identidades rotantes y energías gitanas
individuos sobrios de cultura colectiva
botellas con mensajes indescifrables
e islas del olvido.
La marea me abruma y el remanso inspira
tiendo mis redes en las profundidades
cuando el mar está convulso pesco piedras
y si está calmo, una perla pulida.

Soy el gato que levanta la cola,
necio y curioso
el camaleón vigilante
de esferas y cilindros
con tendencias a dibujar espirales
a sabotear universos sistemáticos y reales.
Aun soy una niña caprichosa
sin su pieza rosa en una casa de legos
Me siento como duende travieso
y sigo siendo el monstruo de dulce, la chica de la arboleda
con sus escondites supuestamente secretos
sus labios de seda, su boca de mariposa
para ocultar verdades a medias
para decir mentiras piadosas.

Cuenta mi cuento que a veces me siento
zapato sin par, vidrio polarizado
madera barnizada o espejo empañado

85

árbol sin raíz con ramas hasta el cielo
universo inconexo
el pájaro que canta a un horizonte incierto.
Abismo de la galaxia, si existe tal cosa
como el silencio en un cementerio
del que tanto habla Sábato

Como el columpio en el jardín
amenazado por el viento
primavera huyendo cuando apremia la nostalgia
y no logro escapar del tiempo
ya no soy tan ligera y espontánea
la edad me atrapa rápido
jugando tenta en el parque de juegos.

Como payaso en orfanato
o Alicia sin su país de las maravillas
para llegar, me faltan a veces
solo unos cuantos pasos.
En ocasiones
ciego viendo al sol
perdida entre desvelos y destellos
como fuego en descanso
reloj estático en una era de hielo
me sigo perdiendo entre segundos y suspensos.

Me siento de tantas maneras
tantos días que se vuelven años
tantos años que abarcan una vida
y termino siendo
la del rostro de hoja en blanco
sumándole un par de garabatos
como si fuera la resonancia de libros
y escritos benditos en túneles endiablados.
Mis textos alternan clichés enrevesados
con ecos que transmiten soledades
en ocasiones más parecen plegarias
a un dios sin religión y despiadado.

He llegado a entender que este cuerpo
no aguanta más de ciento y pico años
que no existen los para siempres
que culminan en adiós
la vida se convierte en sonámbula
y yo duermo para olvidar al mundo.

86

JOSUE LEMUS
TE AMO
Frase mal utilizada por el Chapín común
en todo sentido
la mara acá en Guate te ama bien de ahuevo.

Te roba, te mata, te viola y te pone estados de sitio.

Todo es por tu bien porque te amo
Soco con otros porque te amo
cojo con otros porque te amo
mato con otros porque te amo
me drogo con otros porque te amo
me uno al sistema porque te amo
voto por otros porque te amo ¡MALDITO!

Y a vos te chingo la existencia diciéndote que te amo.

TE AMO LOS PELOS.

87

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