O documento descreve a VIII Jornada Médico-literária Paulista realizada pela Sociedade Brasileira de Médicos Escritores Regional do Estado de São Paulo (SOBRAMES-SP) em Serra Negra entre 22 e 25 de setembro de 2005, incluindo o programa da jornada e vários textos literários produzidos por médicos associados.

1. VIII Jornada
Médico-literária Paulista
Serra Negra - São Paulo - Brasil
22 a 25 de setembro de 2005
Anais
Sociedade Brasileira de Médicos Escritores
Regional do Estado de São Paulo
SOBRAMES - SP

2. Anais
VIII Jornada
Médico-literária Paulista
Sociedade Brasileira de Médicos Escritores
Regional do Estado de São Paulo
SOBRAMES-SP
Serra Negra - São Paulo - Brasil
22 a 25 de setembro de 2005

3. SOCIEDADE BRASILEIRA DE MÉDICOS ESCRITORES
Regional do Estado de São Paulo
SOBRAMES - SP
Diretoria Gestão 2005/2006
Cargos Eletivos
Presidente: Karin Schmidt Rodrigues Massaro
Vice-presidente: Flerts Nebó
Primeiro secretário: Marcos Gimenes Salun
Segundo secretário: Maria do Céu Coutinho Louzã
Primeiro tesoureiro: Rubens Massaro
Segundo tesoureiro: Milton Maretti
Conselho Fiscal
Efetivos:
Luiz Giovani
José Rodrigues Louzã
Madalena J. G. M. Nebó
Suplentes:
Sérgio Perazzo
José Jucovsky
Arlete M.M.Giovani
A
VIII Jornada Médico-literária Paulista
é uma realização da
SOBRAMES - SP - Sociedade Brasileira de Médicos Escritores
Regional do Estado de São Paulo
Sede: Rua Alves Guimarães, 251 - CEP 05410-000 - São Paulo - SP
Telefax: (0xx11) 3062.9887 - E-mail: sobrames@uol.com.br
Copyright 2005 © dos Autores
A Comissão Organizadora da VIII Jornada Médico-literária Paulista
foi composta pelos integrantes da atual diretoria
Projeto Gráfico e Diagramação: Rumo Editorial Produções e Edições Ltda.
E-mail: rumoeditorial@uol.com.br

4. Apresentação
Com muita honra convido-os a conhecer
nas próximas páginas a inspirada produção literária
dos escritores que participam desta
VIII Jornada Médico-literária Paulista,
realizada pela SOBRAMES de São Paulo.
Em cada texto, seja ele em prosa ou verso,
vai a alma do escritor e todo o seu talento criativo.
Ao ler e ouvir na voz de seus autores estes contos,
estas crônicas e estas poesias durante
o nosso encontro, teremos a rara
oportunidade de nos transportar mentalmente
para um outro mundo: o da fantasia, do sonho
e especialmente o do poder das palavras.
Boa leitura a todos!
Serra Negra, setembro de 2005
Karin Schmidt Rodrigues Massaro
Presidente da SOBRAMES-SP
Sociedade Brasileira de Médicos Escritores
Regional do Estado de São Paulo

5. Sociedade Brasileira de Médicos Escritores
SOBRAMES-SP
QUEM SOMOS
A Sociedade Brasileira de Médicos Escritores, Regional do Estado de São Paulo, foi fundada em 16
de setembro de 1988 e congrega mais de cem membros titulares, acadêmicos, colaboradores, eméritos,
honorários e beneméritos. Basicamente a sociedade é constituída por médicos escritores de literatura
NÃO-CIENTÍFICA, além de escritores de outras formações profissionais (advogados, engenheiros,
jornalistas, dentistas, arquitetos, etc..).
PIZZA LITERÁRIA
Em 1989 surgiu a idéia de se reunir os colegas ao redor de uma mesa de pizza, como acontecera
por ocasião da fundação da entidade. A reunião mensal tornou-se uma tradição e foi intitulada “Pizza
Literária”. Desde então é realizada em uma pizzaria de São Paulo, com uma freqüência que costuma
beirar quarenta pessoas. Nesta, além de se saborear uma deliciosa pizza, tomar um chope e bater
papo com os amigos, tem-se a oportunidade de ouvir os trabalhos dos colegas e também apresentar
os seus, se quiser. Tem-se, também, a possibilidade de encontrar colegas de outras especialidades e
formados nas mais diversas faculdades, além de sócios não médicos das mais variadas profissões.
Todos com uma paixão em comum: a literatura. As reuniões de 2005 acontecerão na terceira quinta-
feira de cada mês, na pizzaria BONDE PAULISTA, na Rua Oscar Freire, 1597 – à partir de 19h00.
JORNADAS E CONGRESSOS
A cada dois anos a Regional de São Paulo promove uma Jornada Médico-literária. Estas se realizaram
em cidades do interior paulista: Jundiaí, Bragança Paulista, Santos, Campos do Jordão, Águas de São
Pedro, Botucatu e novamente Campos do Jordão, em setembro de 2003. A VIII Jornada Médico-
literária Paulista acontece na cidade de Serra Negra, de 22 a 25 de setembro de 2005. Como existem
regionais da SOBRAMES em muitos estados brasileiros, nos anos pares é realizado um Congresso
Nacional da SOBRAMES. Em 1994 e 1998, este ocorreu em São Paulo, organizado por nossa regional. O
último Congresso Nacional se realizou de 26 a 30 de maio de 2004 em Bento Gonçalves / RS, com
expressiva participação da delegação da SOBRAMES-SP. O próximo Congresso Nacional acontecerá em
abril de 2006, na cidade de Maceió – AL.
EVENTOS INTERNACIONAIS
Além da existência de regionais da SOBRAMES na maioria dos estados brasileiros, os médicos
escritores desta sociedade têm também participação em algumas associações em outros países, como
é o caso da LISAME - Liga Sul Americana de Médicos Escritores, com sede em Buenos Aires – Argentina;
UMEM – União Mundial de Escritores Médicos, com sede em Lisboa – Portugal, cujo último congresso se
realizou em Viana de Castelo - Portugal, de 27 de setembro a 3 de outubro de 2004, contando com
representação da SOBRAMES paulista; UMEAL – União de Médicos Escritores e Artistas de Língua
Lusófona, com sede em Lisboa – Portugal, dentre outras.
PUBLICAÇÕES
Desde 1992 a SOBRAMES-SP publica um informativo mensal chamado “O Bandeirante” que é
distribuído aos membros. Por vários anos publicou o suplemento literário, as “Páginas Sobrâmicas”,
trazendo trabalhos dos sócios da Regional de São Paulo. À partir de 2001 a publicação ganhou o título
de “Suplemento Literário”, e continua sendo publicado mensalmente. Além disso, a Sociedade já
editou oito coletâneas com trabalhos dos membros, a primeira publicada em 1990, com o título de
“Por um Lugar ao Sol”. Seguiram-se “A Pizza Literária” (1993), “A Pizza Literária - segunda fornada”
(1995), “Criação” (1996), “A Pizza Literária - quinta fornada” (1998), “A Pizza Literária - sexta
fornada” (2000), “A Pizza Literária – sétima fornada” (2002) e “A Pizza Literária – oitava fornada”
(2004). Em 1999, editou-se a “I Antologia Paulista”, contendo todos os trabalhos das “Páginas
Sobrâmicas” nos seus dois primeiros anos de publicação (abril 1997 a março de 1999). Em 2000 foi
publicada a II Antologia Paulista, desta vez com trabalhos inéditos dos membros. Em 2001 publicou-se

6. a III Antologia Paulista, com trabalhos literários publicados de abril de 1999 a março de 2001 no
Suplemento Literário. Por ocasião da Jornada Literária de Campos do Jordão, a SOBRAMES-SP lançou
o quarto volume dessa série de antologias. Está previsto para setembro de 2005, em Serra Negra, o
lançamento da quinta Antologia Paulista, que reúne todos os textos publicados entre abril de 2003 e
março de 2005, no Suplemento Literário do jornal “O Bandeirante”. Por seu caráter amador, e por
não ser uma editora de livros, a sociedade deixa a critério de cada um de seus membros a escolha das
editoras de sua conveniência para publicação de suas obras. A grande maioria dos membros da
SOBRAMES-SP tem obras individuais publicadas, nos mais variados gêneros. De agosto de 2004 a maio
de 2005 a SOBRAMES-SP editou um informativo virtual denominado “São Paulo Informa” transmitido
semanalmente por e-mail, contendo as notícias do período.
CONCURSOS LITERÁRIOS
Em 1997, foi instituído o Concurso para A Melhor Poesia do Ano, Prêmio “Bernardo de Oliveira
Martins” e, a partir de 1999, o Concurso para A Melhor Prosa do Ano, Prêmio “Flerts Nebó”, dos quais
participam todos os membros da SOBRAMES-SP que apresentam seus trabalhos nas Pizzas Literárias.
Estes certames visam antes de tudo um estímulo à criatividade dos autores membros da SOBRAMES,
tendo em vista a característica meramente diletante de seus participantes. Antes de tudo, visa um
estímulo á literatura. Trimestralmente acontece um desafio intitulado SUPERPIZZA, onde os escritores
são convidados a produzir um texto em prosa ou verso sobre um tema sugerido.
DIRETORIA
A cada dois anos a Sociedade Brasileira de Médicos Escritores, regional do Estado de São Paulo
elege em assembléia uma nova diretoria. Na atual gestão (biênio 2005/2006) a diretoria está assim
composta: Presidente: Karin Schmidt Rodrigues Massaro; Vice-presidente: Flerts Nebó; Primeiro-
secretário: Marcos Gimenes Salun; Segundo-secretário: Maria do Céu Coutinho Louzã; Primeiro-
tesoureiro: Rubens Massaro; Segundo-tesoureiro: Milton Maretti; Conselho Fiscal Efetivos: Luiz
Giovani, Madalena J.G.M.Nebó, José Rodrigues Louzã; Conselho Fiscal Suplentes: Sérgio Perazzo,
José Jucovsky, Arlete M.M.Giovani.
COMO PARTICIPAR
Podem tornar-se membros da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores todos os médicos, de
qualquer especialidade, e todos os acadêmicos de medicina, em qualquer ano do curso, mediante
simples solicitação de sua inscrição, e bastando que sejam também escritores de literatura NÃO-
CIENTÍFICA, em qualquer gênero literário (romance, crônica, conto, poesia, ensaios, etc.). Também
podem tornar-se membros da SOBRAMES-SP os ESCRITORES de qualquer outra formação profissional,
apresentados por outros membros da sociedade. A solicitação será aprovada mediante análise da
diretoria e existência de quórum na forma de seu estatuto. Os membros contribuem financeiramente
com uma anuidade que em 2005 é de R$ 120,00. Os custos de algumas atividades da SOBRAMES-SP
são pagos pelos participantes, como por exemplo, despesas de hospedagem em congressos e jornadas
e despesas de consumo nas reuniões denominadas Pizzas Literárias.
INFORMAÇÕES
Para obter maiores detalhes sobre a Sociedade Brasileira de Médicos Escritores, regional do estado
de São Paulo, envie um e-mail para SOBRAMES@UOL.COM.BR.

7. INDICE
Alcione Alcântara Gonçalves 13
A visita / Palavras ao vento / Mãe / Lição de amor
Alitta Guimarães Costa Reis Ribeiro da Silva 15
Janeiro / Sol poente / O presente / Ilusão
Arlete Mazzini Miranda Giovani 18
Batalha urbana / Ressurreição
Camilo A. Giani 20
Quaestio de nomine / La hoguera / Hasta que se va el dolor /
Rigamodo, Malgaigne y la virgindad / Point de lendemain
Camilo André Mércio Xavier 24
Perdas e ganhos / Viagem / Mulher / Destino
Carlos Augusto Ferreira Galvão 26
Síndrome de Lázaro / Brasil depois do sonho / O pensamento / A ré pública
Eduardo Benedetto 30
La hora / Dedos como garras
Enrique Félix Visillac 34
El poder de la escritura
Evandro Guimarães de Sousa 36
Cocô de cachorro / Ícaro e o ácaro
Flerts Nebó 38
A verdadeira fundação de São Paulo / Histórias reais que passaram a ser contos infantis / Pai
Helio Begliomini 43
Um paciente muito especial e a SBU / Humildade e reconhecimento /
JKO - Patrono da Sociedade Brasileira de Urologia / Convergência
Hélio José Déstro 47
Piano dedilhado /O homem Jesus, hoje / Sussurrando para mim mesmo /
Tortura e seus instrumentos
José Rodrigues Louzã 53
As férias
José Warmuth Teixeira 55
Cascatinha / Atração quase fatal
Karin Schmidt Rodrigues Massaro 57
Insônia III / O refluxo
Karina Lorena Sara Iza 58
Os cedros de Deus / De feridas e solidões

8. Luiz Giovani 60
O soco / Órbitas
Luiz Gondim de Araújo Lins 62
Revelações / Solidariedade / Machista / O mundo encantado
Luiz Jorge Ferreira 66
Telhados / Meia volta, volver! / Oriente
Marcos Gimenes Salun 69
Sobre quixotes, panças, gigantes, moinhos de vento e outras quimeras / Virtualmente /
De cima do palanque / Minha cidade
Maria Virgínia Bosco 74
Essência versus aparência / Monólogo de maio / Retrato / A malabarista dos sonhos
Mélida Francisca Velasco Cassanello 77
Homenagem a Pablo Neruda / Amor eterno / Querida mamãe / Vanessa
Milton Maretti 79
Esperança / Uma variante do tema: amor e guerra
Nelson Jacintho 82
Os ceguinhos da igreja / À procura da vida ideal / Na enfermaria / Eu quero a felicidade
Omar Jorge Marucco 86
Hospital / Niño em la calle
Pablo Alejandro Croce 87
Encuentro / Angel / Pálido final
Ricardo Horacio de Lellis 91
La garganta del diablo / El rostro de la fe / El enigma
Rodolpho Civile 93
A lanterninha e o bichano do Cine Rex / Os óculos da tia Nicoleta
Sérgio Martins Pandolfo 96
Nossa raça brasileira / A péla da nação / A corda pro Círio, ou, acorda pro Círio /
Língua portuguesa
Victor José Fryc 100
Madre Madrid / Una cruenta lucha gremial / Cuando mi sombra /
El amor a los animales / Llegaste un dia
Zilda Cormack 106
Olhos verdes / Lendo Cabral / Tentativas / Não verás

9. VIII Jornada
Médico-literária Paulista
Obras Literárias

10. 13
Alcione Alcântara Gonçalves
Médico psiquiatra - Tupã - São Paulo
A visita
A cidade se engalana!
Enche-se de esplendor e brilho!
Cada índio com sua Zarabatana,
Cada mulher com seu espartilho.
As danças que foram treinadas,
Com a participação das tribos indígenas,
Fazem parte da peça que será encenada,
Ao som dos tambores e cantilenas.
As moçoilas que vão desfilar,
Todas irão em trajes antigos,
Representando a Europa Milenar,
Neste espetáculo para nossos amigos.
O dia tão esperado chegou!
Para o gáudio do povo que entoou,
Um hino de graça e louvor,
Para o rabi! O Mestre! O nosso Senhor.
Palavras ao vento
Palavra, sete letras escritas no momento,
Palavra, que corporifica o pensamento,
Palavra, que significa um juramento,
Palavra, que no texto é um elemento,
Pa-la-vra, trissílabo gramatical.
Palavra, o conhecimento da lavra divinal,
Palavra, que modifica o homem e até o chacal,
Palavra, dita e escrita de modo natural.
Palavra, que no livro perpetua a idéia,
Palavra, que na estrofe compõe a epopéia,
Palavra, que no verso forma prosopopéia,
Palavra, que o Vesúvio sepultou em Pompéia.
Palavra, como som emitido por cordas vocais,
Levada aos ouvidos de homens mortais,
Através do ar e moléculas em movimento,
Para não se perder como as Palavras ao Vento.
Palavras ao vento, somem no firmamento,
Não firma na mente, em nenhum momento.
Palavras ao vento, o vento beberica,
Não deixa vestígios e nada vivifica.

11. 14
Alcione Alcântara Gonçalves
Mãe
MÃE, dizia o pequenino ser, ao abrir os olhos e constatar que a luminosidade do pequeno
aposento onde dormia, era suficiente para ver que alguém estava ali, ao seu lado, velando o seu sono.
Como é bom! Como é confortante sabermos, que temos uma prodigiosa alma, para nos confortar e
acalentar nas nossas horas amargas! A confiança e a segurança que depositamos neste singelo ser, que
sempre se faz presente, quando dele necessitamos é que nos anima, a louvar e exaltar o seu nome,
como o fazemos, com o nome do nosso misericordioso DEUS. MÃE é singeleza; MÃE é doçura; MÃE é
compreensão; MÃE é afeto; MÃE é como o farol que ilumina os navegantes nas noites escuras,
alertando-os dos insondáveis perigos da noite e das armadilhas submersas nas águas, como as rochas
ou bancos de areia que nos faria soçobrar; MÃE é abnegação; MÃE é amor, mas um sublime e divino
amor, que só pode ser comparado ao amor de DEUS, que num gesto de desprendimento, compreensão
e desejo de perdoar toda a humanidade, deu o seu único filho, JESUS, para que fosse imolado na Cruz
com a finalidade precípua de nos salvar.
A todas as MÃES e em especial à minha querida e estimada MÃE, desejo nesta data muita
saúde, muita paz, muita sabedoria, para continuares distribuindo esse AMOR de que tanto precisamos
e que sabemos verdadeiro, sem mágoas nem rancor!
MÃE! Assim como nos dirigimos a DEUS, agradecendo-lhe por tudo que nos proporciona neste
planeta, queremos também lhe agradecer, em primeiro lugar, por nos ter proporcionado, utilizando-
se do teu ventre, vir ao mundo para constatar a beleza da criação divina: O HOMEM. Somos, MÃE,
segundo as escrituras sagradas, feitos a IMAGEM e SEMELHANÇA do nosso Criador: DEUS!. Só isto,
já nos basta, para sermos eternamente gratos, pela oportunidade que nos deste, para podermos
compartilhar com a realidade terrena. Também queremos lhe agradecer, MÃE, pelo teu infinito
AMOR, pela tua dedicação durante os nove meses em que estivemos em simbiose no teu ventre. E,
depois, mais outros tantos meses, alimentando-nos no teu seio, sugando o teu leite materno que nos
transmite os alimentos necessários para o nosso crescimento, transmite-nos também as defesas
orgânicas que lhes são próprias, conferindo-nos o poder de lutarmos contra as bactérias e vírus do
meio ambiente. Agradecemos, finalmente, MÃE, pelo fato de sermos o teu FILHO, que sabemos ser
AMADO por ti, como nenhum outro deste mundo.
Lição de amor
“Não semeies vento para não colheres tempestade”! A máxima, agora relembrada, nos faz
parar para meditarmos. A indulgência divina é sempre benéfica para quem dela sabe aproveitar. Para
isto, é preciso obedecer aos cânones das pregações cristãs, onde deveremos beber a sabedoria e os
ensinamentos do MESSIAS.
Procure amigo, conhecer melhor a você próprio, retirando a venda que lhe cega, que lhe
incomoda e está lhe impedindo de sentir melhor, os defeitos que são próprios do ser humano. Não
fiques jogando pedra no seu próximo, sem antes proteger a sua vidraça, pois, estas pedras voltarão
contra ti, ferindo-o e ameaçando o seu bem estar. É mais fácil ver e constatar o defeito dos outros
que reconhecer os nossos. Buscamos sempre justificar as nossas ações, gestos e atitudes, por mais
bizarras e agressivas que sejam. É a defesa do “EU”, mecanismo psicológico que usamos para
evitarmos sofrimento. Acontece que, muitas vezes, precisamos sofrer um pouco, ao reconhecer o
nosso erro, para não deixar as nossas imperfeições crescerem, agigantarem-se, evitando, deste
modo, maiores dificuldades no futuro. Evitemos espalhar a discórdia, o mal estar, a mentira, o
opróbrio, a desconfiança, o adultério, as frustrações e o mal e estaremos preparando um ambiente
agradável e acolhedor onde reinará o AMOR, a compreensão e o bom relacionamento entre os povos.
Preparemos a nossa morada com muito carinho, pois ela é e será o local onde descansaremos,
onde encontraremos os nossos familiares, os nossos amigos e onde desfrutaremos de bem-aventurança.
Então, prepare-a amigo! Não se esqueça, se queres conforto e bem estar, contribua para isto já, não
deixando para amanhã o que podes fazer hoje. Se queres dormir, num leito limpo e perfumado,
não dissemine poeira no ar, nem odores desagradáveis, porque você também será uma das vítimas.
Como vês, de nada adianta atirarmos pedra no telhado dos outros, sem antes protegermos o nosso; e
só o faremos, quando deixarmos de agredir a quem quer que seja, sem justificativa plausível.
Vamos doar AMOR sem esperar qualquer recompensa! E, se assim o fizeres, tendes a certeza
que colherás mais AMOR!

12. 15
Alitta Guimarães da Costa
Reis Ribeiro da Silva
Médica psiquiatra - São Lourenço - Minas Gerais
Janeiro
Em janeiro há sapatinhos pelos corredores, almofadas com pipocas, papéis pelo chão,
um neto no sofá com o controle da televisão, outro com insônia, querendo mais histórias, outra
dançando, laços de fita nos longos cabelos, outro cantando alegre, outro cheio de sábias perguntas,
e ainda outro sorrindo enquanto dorme. São seis notas musicais, ás vezes em harmonia...
Em janeiro o cachorro esquece os bons modos, mas aprende a comer melão e sorvete;
a gata consegue dormir dentro de casa, mas acorda vestida de boneca; as espadas dos super-
heróis dilaceram as plantas, declamamos versinhos, compramos mil bobagens a pedido das
carinhas cheirosas de sabonete.
Em janeiro tem nana-neném e tem dodói curado, pesquisas de estranhos bichos nas
enciclopédias, piadas e choros, broncas e birras, sorrisos, ternuras, beijos estalados e abraços
apertados, a angústia da dor e a certeza do amor. Pois em janeiro os netos vêm e vão embora,
os olhinhos cintilando em meio às lágrimas e às gargalhadas.
Sol poente
Ao envelhecermos, um saber mais profundo
nasce da fria análise das experiências,
faz reflexões, medita, busca essências:
e é quando nos damos de verdade ao mundo.
Então, somos um pouco como o sol poente,
com brilho mais suave e calor mais contido,
que aquece corpo e alma naturalmente.
Só os raros nos vêem, na constante corrida,
outros não sabem que estamos cheios de vida,
que estamos prontos para o amor e para o amar.
O corpo, é claro, baqueia, muito viveu.
Mas o espírito, esse não tem idade,
o peso dos anos não o entorpeceu.
Quando se tem pouco mais que o aqui e o agora,
na hora em que parece que tudo se finda,
é que tudo, inexplicavelmente, melhora,
nosso sol poente se verte em aurora,
e é quando a nossa vida pode ser mais linda.

13. 16
Alitta Guimarães Costa Reis Ribeiro da Silva
O presente
Veio de Pietrasanta, norte da Itália, para o Brasil, ainda criança. Casou-se com um jovem
calabrês e a família cresceu no sul das Minas Gerais. Seu nome, Ana Ferreira Cagnoni, nascida em
vinte e sete de janeiro de 1887.
Tinha mais de setenta anos quando a conheci. Eu era uma garotinha, com ainda todos os
dentes de leite, a caçula de meus pais que, aposentados, haviam resolvido mudar-se para uma
cidade pequena e sossegada, onde eram raríssimos os carros. O sino de Igreja, tocado com
perícia, comandava a vida da cidadezinha, avisava sobre tudo. No fundo da casa havia um
riacho, um lago e um morro. O carro de bois era ouvido de longe, para alegria da criançada, que
pegava carona. Trazia leite, lenha, carregava coisas. Sabíamos o nome dos bois, que nos olhavam
austeros, lá de cima, e não nos davam confiança.
A cidadezinha era cheia de lendas. Tinha a do padre que criava peixes, macacos e cobras,
e colecionava ouro e pedras preciosas nas gavetinhas rasas forradas de algodão de um grande
móvel escuro.
Haviam outras lendas envolvendo seres misteriosos e fantasmas, úteis para que as mães
mantivessem a criançada quieta. Havia um programa de rádio (“Incrível Fantástico,
Extraordinário”) que consolidava nosso medo.
Tia Anucha, como todos a chamavam, morava numa casa azul e branca de esquina, com um
jardim florido e bem cuidado na frente, um banco de madeira pintada no piso antigo da varanda.
Entrando-se na casa dava para ver o filho dela, Totó, sempre solteiro, consertando relógios
antigos. Quantas pessoas daquela época recordo com carinho, Angelina, Cida...
Passando-se pela sala e dois quartos chegava-se à cozinha , ao corredor que dava para o
banheiro, ao pátio onde ficava o papagaio comilão, o quintal que era um pomar, muitas pereiras
e parreiras. Ao fundo, o rio, do qual o riacho lá de casa era um afluente, margens lisas de
tabatinga e bambuais, local de cobras, pesadelo das mães.
Na casa de Tia Anucha tudo era limpo, organizado, cheiroso, gostoso. Ela foi a minha
primeira amiga, a primeira pessoa adulta que me tratou como igual, que conversava comigo
naturalmente, contando casos e histórias antigas, com trechos em italiano, enquanto fazia pão e
massas. Após fazer a massa, ela abria, cortava o talharim, cozia, escorria, punha no meu prato,
com almôndegas, salsa e molho de tomates, cobria com queijo ralado grosso, era assim que eu
gostava. Depois eu subia para o banquinho verde em cima do fogão a lenha, aquecida e
contente, e ela arrumava a cozinha. Eu a ouvia com atenção e a olhava fascinada, porque era
ágil, criativa, atenciosa, inteligente. São cenas que não esqueço. Os olhos azuis que olhavam
profundamente, o cabelo sempre preto, preso num chinó no alto da cabeça, as roupas antigas
acompanhando todos os movimentos. A vida fremia naquela mulher.
Um dia meu pai precisou viajar para mais um tratamento cirúrgico. Ele era piloto, havia
sofrido um acidente anos atrás. Minha mãe viajou com ele, minhas irmãs estudavam, e, pela
primeira vez, eu tive que dormir longe de minha mãe, de minha casa. Fiquei com Tia Anucha,
que pareceu não se impressionar com minha tristeza, minha recusa em comer, meu mutismo. Ela
adivinhava as coisas. Fez uma sopa diferente, da qual comi um pouco, trocou a camisola, feita
por minha mãe, de flanela rosa com babados e rendinhas, e saiu do quarto dela para que eu
pudesse dormir à vontade. O travesseiro e o colchão eram de penas de pato, os lençóis brancos,
lisos de tanto serem lavados, antigos, macios, cheirosos. O abajour tinha uma luz fraquinha. Do
fogão a lenha ela pegou um tijolo quente, enrolou num cobertor velho e o colocou para aquecer
meus pés. Fazia muito frio e chovia. Conversou e riu comigo até que me viu relaxada, e então
saiu na chuva.
Posicionou uma lata emborcada sob a goteira da calha, para que eu pudesse dormir ouvindo
o som dos pingos d’água. Foi um adormecer encantado! Quando eu acordei, bem ao amanhecer,
Tia Anucha já estava animada na cozinha, preparando um delicioso café à moda dela.

14. 17
Não pude conviver com ela tanto quanto gostaria, mas pude vê-la muitas vezes. Faleceu
com mais de cem anos, suavemente, como se fecham as pétalas de uma flor. Mas o seu perfume
me acompanha até hoje.
Sinto-me, de certa forma, em dívida para com ela. Não sei se pude retribuir todo o
profundo carinho que dela recebi, carinho verdadeiro, atenção verdadeira, amizade verdadeira.
Em minha infância e em minha vida, ela foi um bem-vindo, enorme e abençoado presente.
Anucha dos Cem Anos
Não pude lhe dar presença,
nem mesmo um último abraço.
Não sei agora o que faço;
por mais que eu me convença
de que é fato acontecido,
de mim tiraram pedaço.
Mesmo o pranto mais sentido
se torna, por fim, escasso.
Porque a saudade é imensa,
tanta dor nos traz cansaço.
Quem sabe agora aonde está?
Em que tempo, em que espaço?
Ela foi e nós ficamos.
A morte consiste nisto,
morrer é só não ser visto
pelos limites humanos...
pois Anucha dos Cem Anos
abriu para a Grande Luz
eternos olhos azuis.
Ilusão
Anoitecia, e a rua,
de mais pessoas carente,
acolhia a luz da lua
num silêncio ainda quente.
Então eu vi a coelha.
Branquinha, longas orelhas,
grande ventre, saliente,
e, talvez, quase parindo.
De onde teria vindo?
Estranho, nem se mexia...
Mas, de repente, o que eu via?
Não era bicho nenhum!
Era só lixo, arrumado
num saco branco, comum,
desses de supermercado,
as pontas dadas em nó!
Como se diz, “Freud explique”
as ilusões da psique...
Resolvi ser realista,
Marquei exame de vista!
Alitta Guimarães Costa Reis Ribeiro da Silva

15. 18
Batalha urbana
É um domingo quente e abafado. A UTI está extremamente calma: há apenas dois pacientes
internados e ausentes em seus comas induzidos. Aline não sabe o que fazer para que os ponteiros
do relógio andem ao ritmo do monitor cardíaco, rápidos. Está de plantão o dia todo e aquela
monotonia! Dirige-se à sacada do primeiro andar e olha lá embaixo para a entrada do hospital.
“Humm, horário de visitas, quanta gente! Preciso me distrair um pouco”.
Observa a extensa fila dos que esperam a sua a sua vez para entrar. Muitos comem e
despejam no chão restos de alimentos. De repente, desvia o olhar em direção ao ruído de papel
se arrastando. Num canto do gramado, observa estarrecida duas enormes ratazanas disputando
uma embalagem de biscoitos. Fica atônita, paralisada, imaginando aqueles bichos invadindo o
hospital. Chama histericamente o sempre prestativo Gerson. E lá vai ele munido de uma trave
de cama de tração, na tentativa de eliminar as nojentas intrusas. Gerson, decidido, levanta a
trave sob os gritos da torcida dos funcionários da UTI, que naquele momento já se acotovelam
para assistir a batalha. Os bichos pressentem o perigo, erguem-se em posição de ataque e
mostram suas armas arreganhando despudoradamente os dentes. Ante tal reação o pobre Gerson
deserta da missão, sentindo-se incapaz de enfrentar e vencer a batalha.
Mas Aline logo pensa em uma nova estratégia. A situação deve ser monitorada com muito
cuidado. “Ah, já sei, tem que dar certo!” Vasculha o armário dos medicamentos controlados e
apanha “alguns remedinhos especiais” que agem no aparelho circulatório e respiratório. Embebe
pedaços de pão e atira a bomba mortal. Naquele momento, o hall da UTI parece uma trincheira
organizada e preparada. Todos assumem papéis distintos e compenetrados nos resultados da
ação. Então, alguns minutos depois, os primeiros sinais da vitória: os bichos começam a apresentar
movimentos estranhos e desordenados. E enquanto a tarde começa a cair, eis que finalmente
tombam derrotados em sinal da morte iminente. Aline olha o relógio e se surpreende com as
horas. Corre orgulhosa para organizar a passagem do plantão.
No dia seguinte, logo ao assinar o seu ponto, estranha a convocação presente e fica
apreensiva por não saber o motivo. “Reunião da Diretoria”, pensa alto. Trabalha angustiada até
às 10h, horário da convocação. Agarra firmemente sua agenda e entra no gabinete, tímida,
cumprimentando os colegas com um simples aceno. Todos olham insistentemente para ela e, de
repente, abrem um largo sorriso, parabenizando-a pela estratégia do dia anterior: doravante, a
batalha passa a fazer parte das atividades rotineiras da Comissão de Controle de Infecção
Hospitalar, a desratização planejada!
Arlete Mazzini
Miranda Giovani
Enfermeira - São Paulo - SP

16. 19
Ressurreição
Naquele dia, Campina Verde anoiteceu inquieta. Por todos os lados, ruídos de gralhas e
bater de asas dos pardais ecoam prenunciando a morte em qualquer canto.
Pouco a pouco, janelas, portas e comércio começam a tagarelar em ritmo lento,
progressivo, sinalizando o final de mais um dia. Os raios de sol, agora, são substituídos pelas
sombras dos lampiões e velas de cera.
Pai Inácio lá está no mesmo lugar de sempre, enrolando o último cigarro de palha, farejando
algo de incomum naquelas horas finais. De repente, assusta-se com os gritos abelhudos de
Jacinto que, atropelando as palavras e sem ao menos acreditar no que estava dizendo, anuncia a
morte de Chico, marido de dona Zefa: “Tão moço o coitado, não tinha mais de 40 anos! Como
pôde morrer assim...”.
Pelas ruas da pequenina cidade, choros, soluços e uma enorme corrente de solidariedade.
O povo, estremecido, inicia o culto ao corpo e rapidamente lá está o Chico deitado sobre a
mesa, com um terço na mão e coberto por um lençol muito alvo de algodão.
Como de hábito, as mulheres na cozinha preparam bules de café, separam a caninha forte
e se esmeram em preparar algo para se comer. Chico, muito quieto sobre a mesa, é um bom
ouvinte: aprecia todos os elogios, comentários e lembranças de sua vida, estórias de como
chegou a conhecer Zefa, que era respeitoso, bom marido, fiel amigo, amante do trabalho,
pagador de suas dívidas, enfim, um imenso rosário de adulações. Até os menos exaltados
consideram-no um santo.
E assim a noite invade o casebre, enquanto a madrugada já se faz alta. Alguns cochilam,
outros rezam, muitos continuam a desfilar bajulações repetidas ao defunto e ainda há aqueles
que, não agüentando o pesado dia de trabalho, insistem em manter um ronco ritmado.
Pai Inácio se mantém firme, afinal é o representante mais antigo do vilarejo.
Então, sem mais ninguém para conversar, passa a observar o defunto. Olha bem e acha
Chico um pouco maior, agora deitado. “Deve ser impressão minha!” pensa. “A mesa é que deve
ser pequena!”
De repente, nota o lençol se mexendo: “Impossível, eu mesmo ajudei a colocar o homem
na mesa, já estava até duro!” Olha fixamente e sente um gelo no estômago. “Ele está respirando!
Não, não e não!” nega veementemente. “Deve ser a sombra das velas...” Aproxima-se um pouco
mais e, assim bem pertinho, não tem mais dúvidas. Abre o peito com um uivo cheio de pavor:
“O Chico está vivo!”
A debandada é geral. Como em um atropelo de estouro de boiada, todos se arremessam
para fora do casebre sem olhar para trás.
Calmamente, sem nenhuma timidez e com grande esforço, um enorme besouro “vira
bosta” consegue desvencilhar-se do lençol e cair na sala vazia, rumo à liberdade.
E, sozinho outra vez, lá fica Chico sem ao menos a mulher para celebrar seu falso retorno,
gelado, apenas com a certeza de que muito do que foi falado foram apenas palavras jogadas ao
vento...
Arlete Mazzini Miranda Giovani

17. 20
Camilo A. Giani
Médico - Buenos Aires - Argentina
Quaestio de Nomine
Podría decir
que no me interesa
saber si Lilith existió
o si es nada más
que una colectiva
creación mental
a lo Jung,
del mismo tipo
que el Cuco
o que cualquier otra bruja.
Preferiría ignorar
si el sincretismo
entre Jah y Havah
originó aquel Yaveh
siempre presente
en las páginas más antiguas
de la Biblia.
No se trata de Fe,
sino de identidad.
¿Me importa acaso
si Shekinah retornó
o no
al Templo restaurado
de Jerusalem?
¿Era Antipas amigo
del Bautista
y esclavo de sus palabras
pasionales
ofrecidas a Salomé,
prefirió tener más orgullo
que piedad?
Por eso me niego
a usar eufemismos
que pretendan
suavizar lo irreparable.
Una Decapitación,
una Crucifixión,
la quema de personas vivas,
hayan ellas sido
Juana, Bruno o Servet,
son meros crímenes,
puro sadismo
de la imperfecta especie
que somos,
error de un Dios sin experiencia,
que debió reparar
arrojándonos del Paraíso.

18. 21
La hoguera
“Allí donde queman libros, acaban quemando hombres”
Heinrich HEINE
Era una media mañana fría, con vientos que arribaban por rachas desde el sur. Había tomado mi
día libre por compensación de labores nocturnas no remuneradas. Recuerdo haber llegado al borde del
río de acerado color. Aterido como estaba, no fue insólito que me cruzara hasta donde un grupo de
hombres rodeaba un tambor de metal desde el que lenguas de fuego asomaban intermitentemente.
Ante mi sorpresa, cuando me arrimé a la fogata, no recibí el necesitado calor sino una sensación
indescriptible, decepcionante y gélida.
Enseguida, otras personas llegaron con bolsas llenas de objetos pesados. Pronto supe que eran
libros. Con disimulo pude otear algunos títulos y autores antes de que el fuego los convirtiera en
ilegible humo. Reconocí entre otros un Bertrand Russell, un Rilke, dos tomos de Freud, un ejemplar de
una revista con una reproducción de Kandinsky en la tapa...
Me habían observado con curiosidad. De pronto necesité dejar muy pronto el lugar, así que
restregando mis manos junto al tambor, forcé una sonrisa hacia un tipo de unos cuarenta años que
parecía ser el jefe del grupo y me marché con un gesto admirativo y simpático como quien hace la
seña del as de espadas en el truco.
Unos cientos de metros hacia el otro lado, detuve mi andar y apoyado en el barandal de la ribera
del río, vomité hasta la última hiel.
Hasta que se va el dolor...
Como una letanía
reiteraba
la frase indiscutible,
el texto irrefutable,
la atormentada hipótesis
que afirmaba
que lo que había ocurrido
ya no volvería a suceder.
Tenía razones naturales
para su dolor del alma,
algo casi físico,
como una traslación
de un planeta espiritual
a otro espacio semivacío,
porque las penas reales
no se van nunca,
jamás prescriben,
a veces sólo se enmascaran,
como un mero eclipse
de amor.
Camilo A. Giani

19. 22
Rigomodo, Malgaigne y la virginidad
Los vapores del mal vino son como maldiciones que reberberan en forma de cefaleas que no
desaparecen con nada. Rigomodo no podía dormir tras esa noche de yantar en lo de Léntulo, por lo
que se levantó y encendió un candil. Ya no veía como antes, cuando en la oscuridad distinguía los
objetos con nítida eficiencia, pero igualmente decidió leer para intentar volver a conciliar el sueño
esquivo. Rumbo a la biblioteca, pasó delante de la puerta abierta de la habitación de Belsinia, quien ya
había cumplido los dieciseis años y dormía como una bendita. Desde hacía un tiempo lo venía asaltando
una duda más cruel y enfermante que lo escanciado en lo de Léntulo. ¿Habría consumado Belsinia
relaciones sexuales con Flavio, el hijo del Conte Egberto, durante aquellos tres días que estuvieron
aislados en el bosque cuando se desbarrancaron varios carruajes en el camino de cornisa tras los
festejos de Pascua? Porque él los había visto cuando los rescataron y no tenían angustia ni temores. Es
más, hasta pareció que se disgustaran por haberlos salvado. Se habían mirado tan tiernamente que la
rara forma de la despedida se convirtió para él en un hecho indescifrable.
Esa noche, algo tenía Rigomodo albergado en la falaz y lejana memoria y sabía que la lectura lo
podría volver a conducir a toparse con la necesaria información, porque de ser ciertas sus sospechas,
el joven noble debería reparar la afrenta, casándose (después de todo él era un caballero y su hija
tendría una buena dote) o eventualmente entregándole una fuerte suma compensatoria para aceitar
los ejes de un casamiento con otro candidato. De no suceder nada de ello, quedaría siempre la daga
como recurso extremo, método que sería de elección si la hubiera embarazado y se negara a esponsales.
El recuerdo se vinculaba con algo anatómico que leyera con su amigo Rufus en épocas de
disecciones y orgías juveniles. Buscó y buscó hasta tropezar con una publicación de Richet, en la que
éste comparaba el cuello de criaturas hambrientas de los barrios miserables con el de los robustos
luchadores trashumantes. ¡”Qué diferencia entre el cuello de estos atletas hercúleos que se de-
tienen en nuestras ferias públicas y el de estas pobres criaturas demacradas por la miseria y por la
inacción”! Rigomodo no se conformó para nada con el hallazgo, pero entonces sí comenzó a orientar
sus pensamientos en el sentido correcto. Evidentemente lo que buscaba tenía que ver con la anatomía
del cuello.
En un libro de Testut, de reciente publicación con Jacob, se decía que el cuello engrosaba tanto
en la pubertad cuanto en el embarazo, esto último debido a la tumefacción del cuerpo tiroides. ¿Pero
cómo comprobarlo si carecía del conocimiento previo de las dimensiones del cuello de Belsinia? Rigomodo
daba vueltas y vueltas en su cabeza tratando de hallar una respuesta. Volvió a hurgar entre los tomos
polvorientos y de pronto lanzó una exclamación que despertó a Pietro, el mayordomo, quien acudió
presuroso a la biblioteca con una lámpara de aceite en la mano. ¿Cómo no lo pensé antes si estaba
ante mis narices? Acá está... Dicho lo cual se sentó, pidiendo a Pietro que le sirviera una taza de leche
caliente endulzada con miel.
El libro que tenía entonces entre manos era la Anthropometria de Elsholz. Rigomodo agradeció a
Dios por haber hecho caso a su tío Giovanni, quien le había aconsejado perseverar en los es-tudios del
latín. Buscó hasta hacer coincidir la turbia memoria con la página no del todo olvidada del texto donde
se afirmaba que en la Antigüedad se creía que el cuello aumentaba asimismo de tamaño con la
primeras relaciones sexuales. Y allí inexorable estaba la lapidaria afirmación: “Virginum collum post
primae noctis veneres crassescere vetus fama est, unde, collata utriusque diei mensura, qualem
sponsus se gesserit divinare ausint”.
Camilo A. Giani

20. 23
La vetusta afirmación dejó a Rigomodo aplastado contra el respaldo de su sillón, los ojos perdidos
en la penumbra de la estancia. Tardó en reaccionar, pero ya considerando estar el el rumbo doloroso
bien que certero, se encaminó hacia donde guardaba lo escrito por el gran Catulo en un epitalamio.
Allí, en las amarillentas páginas, leyó acerca de una joven casada: “Nos illam nutrix, orienti luce
revisens, Hesterno poterit collum circumdare filo”. “La nodriza de la desposada del día anterior, al
vestirla al amanecer, ya no pudo ceñir su cuello con las mismas cintas de la mañana precedente”,
tradujo el preocupado padre..
¡Pobre Rigomodo! Las dudas le carcomían el pecho. Recostado como estaba, se puso a hojear
casi con indiferencia lo que había comentado Joseph Malgaigne medio siglo antes sobre el mismo
tema. Aludía el gran cirujano a lo que afirmaban algunas comadronas acerca de saber sobre la
virginidad de las doncellas mediante este simple recurso: “Se toma con un hilo la circunferencia del
cuello en su parte media y se dobla la longitud de ese hilo; se hacen sujetar los dos extremos entre
los incisivos y se abarca el vértice de la cabeza con el asa que así resulta. Si el hilo pasa libremente
por encima de la coronilla, mala señal; si, por lo contrario se encuentra el asa demasiado estrecha,
se concluye en pro de la virginidad”.
Malgaigne decía a continuación que le faltaban datos claros y precisos para poder asegurar que
esas afirmaciones de origen popular fueran certeras, por lo que no les asignaba un gran valor, aunque
no dejarían de tener cierto fundamento. Sin embargo, enseguida expresaba que en su experiencia,
excluyendo los casos de bocio u otras deformidades, “en las jóvenes de quince a veinte años el asa
no pasaba en aquellas cuyas costumbres no permitían sospecha”. Por otra parte, también Petrequin
corroboró las experiencias de Malgaigne, según se enteró Rigomodo mediante nuevas lecturas en la
madrugada. Ya clareaba cuando decidió acostarse en su lecho, cosa que hizo sin desvestirse.
Belsinia seguía durmiendo de manera plácida cuando el padre se había asomado a su habitación.
En sus sueños la visitaba Flavio, a quien una y otra vez daba su amor. En tanto, Malgaigne volvió a
reposar en su estante de la biblioteca de Rigomodo con sus hilos de medir cuellos de doncellas a veces
vírgenes, a veces felices.
Point de lendemain
Me enteré, en forma casual, casi absurda, de que los gatos blancos suelen ser sordos. Al
parecer se trata de un problema ligado a los genes. Claro que desearía no haberlo sabido,
porque de tal suerte hereditaria y siguiendo a Darwin, los gatos albos tenderán a desaparecer.
Eso se explicaría porque teniendo menos defensas ante el peligro, morirían más temprano que el
resto de los miembros de su especie; se esténdería asimismo el déficit a su reproducción...
Naturalmente, a los que sobrevivieren se les ampliarían las capacidades sensoriales restantes. La
vista, el primitivo olfato... Surgiría la diferenciación hacia una variedad alterada, un prototipo
de especie nueva en el futuro indeclinable, en una insólita carrera contra el tiempo. Ahora bien,
está en nosotros asociado al color, aquello de “gato negro, mala suerte”. Si extrapolamos eso y
lo entendemos por el juego de los opuestos, tendencia maniquea a la que nos cuesta tanto
escapar a los humanos, deduciremos que los gatos blancos aportan buena fortuna. Empero, dado
que estos tienden a desaparecer como consecuencia de la sordera, según expusimos antes,
resulta inevitable suponer que del mismo modo que los gatos blancos y de la mano de los
mismos, la buena suerte esté encaminada a la extinción en el planeta, salvo que la aludida nueva
especie aparezca antes, cosa poco probable dados los tiempos requeridos para las mutaciones y
su conversión en estructuras funcionales y estables. Leyendo los diarios, viendo los noticieros de
televisión, caminando las calles, hablando con la gente, ha comenzado a asaltarnos la conclusión
de que el embozado proceso negativo, en este nuevo siglo en el que nos sentimos ajenos, ya
está en firme marcha hacia la irreversible entropía.
Camilo A. Giani

21. 24
Camilo André Mércio Xavier
Médico - Ribeirão Prêto - SP
Perdas e ganhos
Os sucessivos depoimentos dos atores envolvidos trouxeram muitas decepções. Desvendado o
cenário, a suspeição alastrou-se. A crise anunciada, mas não apurada, faz parte do quadro político
vigente, mantido por uma estrutura arcaica. Frente a tudo isto, bom mesmo é refletir. O tema
Perdas e Ganhos parece adequado.
Perdas
Paradoxo do mundo
Envelhece as lembranças
Implanta a estação da ausência
Não aquece o verão
Pereniza o frio do inverno
Ganhos
A marca mais profunda dos ganhos é oriunda de tudo que alimenta nossos espíritos, anima
nossas mentes, conforta nossas almas, empolga e envolve nossos corpos.
A expressão mais pura e cabal do pleno existir é a de buscar, ao longo do tempo, praticar as
exuberantes virtudes de que somos portadores, representados, em boa parte, por aqueles legítimos
anseios. Seriam eles, entre outros, os mais fortes motores que nos movem para alcançar os objetivos
que almejamos conquistar, como personas.
Esse é o clima instalado, é assim que funciona, é assim que sentimos.

22. 25
Viagem
A VIDA é uma verdade tão intensa, inserida em nós de uma forma tão profunda, que não há
como nela não estar aderido. Forçoso é interpretá-la.
Como não há ponto de partida visível, nem de chegada previsível, nosso intimo relacionamento
com ela nos estimula a criar ao longo do tempo, um clima de firme interação, renovado pela obrigatória
convivência.
É assim que funcionamos, ao passar por vários locos e inúmeras polis, tanto fora como dentro de
nós. Em tais campos atuamos, seja como autores, seja como espectadores. Tudo faz parte de um
complexo processo criativo, mantido e conscientemente sustentado pela nossa inabalável vontade de
conservar acesos e ativos nossos liames.
O conjunto configura uma viagem ao centro da própria existência, que a cada um oferece o
direito de escolha.
Frente ao emaranhado de opções, às vezes confundimos mitos com realidades.
A necessidade de optar dá um tom muito pessoal à busca, que tanto é exercida com o coração
como a razão.
Ela pode nos proporcionar inúmeras experiências, que servirão ou não para balizar o caminho a
ser percorrido. Possíveis correções de rota também são esperadas, e em geral favorecem o roteiro
tornando mais apropriados os futuros passos. Enfim construir nossa própria história nos dará a
oportunidade de melhor entendê-la e saboreá-la, uma vez que a missão embutida na viagem deve
continuar prazerosa.
Mulher
Aquela bela mulher
Despencada do céu
Surgiu no meu pedaço
Aconteceu no meu espaço
Real – verdadeira
Tem o brilho das estrelas
E o perfume da flor
Estacionada ao meu lado
Disse sim a luz
E converteu seu amor
Nas outras vidas
Que gerou
Destino
Catada aqui e acolá
Sumida naquele instante perdido
Antes do qual ainda nada aconteceu
E depois do qual nada mais pode ocorrer
Aquela criatura
Iniciada ao mesmo tempo
Em que foi concluída
Parece inventada
Para vagar por aí
Mergulhada na incessante busca
De ser ou não senhora do próprio
Destino
Camilo André Mércio Xavier

23. 26
Carlos Augusto Ferreira Galvão
Médico psiquiatra - São Paulo - SP
Síndrome de Lázaro
(Quando a medicina plagia um romance)
Em minha atuação no Hospital da Beneficência Portuguesa de São Paulo, tenho observado os
espetáculos da tecnologia cardíaca moderna e também o “rastro” psiquiátrico que as acompanha.
Notamos, por exemplo, as modificações de personalidade que acomete muitos que se submetem a
transplante cardíaco, a ansiedade que acompanham os que se recuperam de paradas cardíacas,
portadores de marca-passos e por aí. Uma destas conseqüências psiquiátricas chamou-me a atenção:
a que acomete alguns dos que tiveram implantado um desfibrilador portátil cardíaco.
A morte súbita de um ser humano é das mais dramáticas manifestações de afecções cardíacas,
por não dar tempo sequer do acometido “desarrumar suas gavetas”. Despede-se da vida deixando
uma lacuna de desespero, seja no âmbito familiar, seja em seus negócios. Os desfibriladores portáteis
são próteses maravilhosas que, implantadas no subcutâneo do paciente e ligadas diretamente ao
coração, identificam a fibrilação ventricular e promovem a cardioversão “in loco” salvando assim a
vida do indivíduo.
A maior parte dos pacientes sofre a descarga elétrica da cardioversão quando em estado já
comatoso, mas alguns pacientes que as recebem sem estarem em estado de coma, sentem-na de
forma extremamente sofrida. Dá para imaginar o que significa um choque de 400 joules dentro de
seu mediastino. Muitos descrevem-na como um coice de mula no peito. Quase todos estes pacientes
retornam ao cardiologista solicitando a retirada da prótese, quando então são para mim encaminhados.
Estes pacientes apresentam-se extremamente ansiosos, têm medo das descargas e transformam-
se em pessoas irritadiças e impacientes. Muitos “sentem” as descargas embora não sejam registradas
pelos aparelhos, numa estranha forma de alucinação que não pode ser classificada como sinestesia por
não ter como eleição um órgão interno e sim uma prótese implantada. Nos primeiros casos, sempre
tinha a impressão de já ter “passado por este caminho”; tinha sempre a sensação de “de ja vu”, o
que era impossível, por se tratarem de casos absolutamente pioneiros.
Mika Waltari, meu romancista predileto, no romance de nome “O Segredo do Reino”, descreve
um personagem que, em busca da verdade, abandona a vida de orgias romanas e parte para Jerusalém,
chegando nesta cidade numa tarde em que se encontravam três cruzes no gólgota sendo que em uma
estava crucificado Jesus Cristo. Pelos acontecimentos posteriores, entende que quem tinha sido

24. 27
crucificado foi algo mais que um ser humano e começa a pesquisar a vida de Jesus, suas pregações e
seus milagres. Em determinado momento passa a entrevistar o Lázaro e, ao contrário do que esperava,
defronta-se com um indivíduo amargurado e taciturno. Ao lembrar que ele deveria ser grato por ter
tido nova oportunidade de viver, Lázaro respondeu que a humanidade, por todo o sempre, iria se
lembrar deste milagre de Cristo mas, esqueceria de refletir que ele seria a única pessoa que morreria
duas vezes, já que não tinha recebido a imortalidade.
Voltando aos meus pacientes, D.Marta (nome fictício) tentava me convencer que o melhor para
ela seria a retirada do cardioversor portátil por não suportar mais os choques - a grande maioria
alucinóides - e contava-me situações estapafúrdias como, por exemplo, sofrer uma descarga durante
um casamento, quando a igreja toda se assustou com seu grito. Lembrada que cada manifestação da
prótese poderia ser uma ressurreição respondeu-me: “E quantas vezes terei que morrer, doutor?” .
Então meu pensamento dirigiu-se à obra do grande escritor norueguês e não poderia deixar de batizar
esta síndrome como “Síndrome de Lázaro”, a síndrome dos que não querem morrer mais de uma vez.
Pátria minha, muito bem amada e varonil,
Mereces um melhor destino, mais denodo,
Uma elite mais decente e não tão imbecil,
O término da enganação e menos engodo.
Meu grande Brasil, acorda irmão amigo,
Em tuas ruas milhões amargam desespero,
Vítimas dos cultores do próprio umbigo,
E especialistas do mal feito com esmero.
Brasil, minha pátria forte, bela e querida,
Quintal da miséria, da doença e da incúria;
Pede a Deus que te alivie, te faça guarida,
Mandando pro inferno a realidade espúria.
Bom Brasil, país do pesadelo e da vida dura.
Muito ruim te ver estraçalhado pela política,
Dirigida por vestais fantasiados de candura,
Sacerdotes da dor e da maldade apocalíptica.
Não vês Brasil, o presente mais medonho?
Maus te dominando, te fazendo inclemente?
As riquezas que fariam da vida belo sonho,
Sendo digeridas por este estado indecente?
Então vejas Brasil, o teu futuro comprometido:
Uma criança chorando só, famélica e angustiada,
Sem luz, sem saúde, sem escola, sem sentido,
Sem esperança, sem paz, sem norte e mais nada.
Brasil depois do sonho
Carlos Augusto Ferreira Galvão

25. 28
O pensamento
(Tributo a Aníbal Silveira)
O pensamento é…, a inteligência, a criatividade, a capacidade de se adaptar usando a imaginação
criativa. O pensamento é a interação do homem com o meio…, enfim o pensamento é sentimento. Eu
diria que o pensamento é tudo isso e muito mais. Nada mais difícil do que tentar definir o pensamento.
Os gregos antigos, que parece terem sido feitos por Deus apenas para pensar, não tiveram nem
tempo nem tecnologia para provar e aplicar o que pensavam, como o homem moderno que, com
máquinas, se locupleta com tecnologia e com ela prova à exaustão postulados deles, pensamentos
quase tão antigos quanto a história. Os sofistas, aproveitando da elasticidade do pensamento, criaram
a pérola do sofisma, que muitas vezes lançamos mão para nos apaziguar com a realidade; até uma
certa raposa o aproveitou ao criar o sofisma das uvas verdes, para seguir sem remorsos o seu
caminho. Pois bem…, mesmo na Grécia antiga, numa era de maior culto ao pensamento, não se
chegou a defini-lo.
No milênio perdido, iniciado poucos séculos depois do nascimento de Cristo, o pensamento passou
a ser proibido, isto é, reprimido profundamente no homem comum pela mesma casta que se achava
exclusiva e dona dele. Assim o pensamento virou instrumento de dominação de massas, que tinham
estimulados em si um dos mais básicos sentimentos, e que não é exclusivo do homem: o medo,
definido por Auguste Comte como “Prudência”, uma função da “Esfera Conativa”em sua teoria
positivista (do grego “conatus”, que significa “movimento”).
Não é o caso de tentar resgatar tão controvertida figura histórica. Faltam-se meios e estudos
para julgar o positivismo enquanto doutrina, e até entendo suas distorções; aqui mesmo no Brasil há
monstrengos que ainda hoje se dizem positivistas e se ufanam de terem sido criados sob tal ideologia,
mas a distorceram com temperos autoritários para caber na falsidade de seus propósitos. Um dos
mais belos dísticos positivistas foi “adaptado”e é exibido como jóia falsa em nosso pendão atual.
Mas voltemos ao pensamento e procuremos não cair mais em seus labirintos, pois lá, já diziam os
gregos, há minotauros malvados.
É necessário que entendamos não ser o pensamento uma exclusividade do homem. Existe o
pensamento primitivo dos animais inferiores; no caso do cão, os positivistas relacionam que sua
“Esfera Afetiva” possui funções já elevadas como “Apego”, mas lhe falta funções altruísticas, que foi
o estímulo antropomórfico para o surgimento do “Córtex 6”, formação anatômica que faz a diferença
do corpo do homem em relação aos outros animais. É a sede da consciência, esta sim exclusiva do
homem, que no positivismo foi chamada de “Esfera Intelectual”.
“Apego”…, “Esfera Afetiva”…, “Esfera Intelectual”…, afinal de contas o que é isso?
É uma pergunta extremamente válida. E eu responderia: O “Penso, logo existo…”, há de ser o
produto de um mecanismo biológico agindo com a realidade do meio, e Auguste Comte foi o ser
humano que mais próximo chegou a definir este mecanismo biológico. Infelizmente, num se seus
inevitáveis labirintos, encontrou poderosos monstros que transformaram seu pensamento em fogueiras.
Mas um anjo brasileiro imbuído de coragem e sem dúvida iluminismo divino, resistiu à sanha da
neoinquisição, que agora se tornava menos explícita, porém mais perigosa: não incendiava mais
cérebros…, incendiava livros.
Carlos Augusto Ferreira Galvão

26. 29
Aníbal Silveira, esta reserva desconhecida de orgulho brasileiro, foi um psiquiatra que, resgatando
o passado da psiquiatria, revolucionou-a, ao estudar e desenvolver para um plano terapêutico a
“Teoria das Funções”, transformando-a num importantíssimo instrumento médico. Isto num tempo
de saudosismo ígneo clerical e de fortalecimento das duas maiores mentiras do século XX: o comunismo
com seu pernicioso simplismo de procurar nivelar o homem, castrando-o em suas funções da ambição,
e o delírio freudiano que tenta retirar o efeito do órgão, no caso o pensamento do cérebro, como se
pudesse existir o movimento sem a miosina ou a ovulação sem o ovário.
É importante dizer que, conforme avança a tecnologia nos segredos do cérebro, mais se confirmam
os estudos e teses de Aníbal Silveira, sobretudo os referentes às fibras cerebrais transemisféricas e
interemisféricas.
Aníbal Silveira, este paulista que trabalhou toda sua vida no Hospital Franco da Rocha, morreu no
final dos anos 70, mas, mestre que sempre foi, deixou seguidores. Transformou-se num elo médico
psiquiátrico com o passado, uma espécie de ponte sobre um tempo de intenso afastamento entre a
medicina e a psiquiatria (ora envolta em obscuros lenços analíticos) que ainda hoje existe, situação
que mais e mais se torna anacrônica e insustentável. Um dia este grande médico de São Paulo ainda
terá o reconhecimento que merece, posto que teve relevância universal na arte médica.
A ré pública
Ideal público aqui é redoma do mal;
Lavada mentira de todo mundo igual.
Anacronia histórica, flagelo nacional
Público em ré, pela ausência de moral
Executivo, produzindo na contramão;
Sujeira, imundice, maldade, carnegão;
Brutalidade com a marca da desilusão.
Executa executivo; executor da nação
Legislativo, sempre surdo a quem clama,
Para a revolta que estremece, que inflama
Vai tecendo no planalto a torturante trama
E legislando eternamente a mais suja lama.
Judiação..., lesma lerda o tal judiciário
Protetor dos cruéis, funesto relicário,
Traidor da decência, mentiroso primário.
Muda teu nome maldito, és mais “judasciário”.
Carlos Augusto Ferreira Galvão

27. 30
Eduardo Benedetto
Médico - Buenos Aires - Argentina
La Hora
Su padre le había regalado el reloj cuando cumplió los dieciocho. Desde aquel lejano día
hasta su también lejana muerte siempre estuvo ceñido a su muñeca. Pocos años pasaron para que
el reloj ya no estuviera a la moda, pero él nunca lo cambiaría. Unos años más debieron pasar
para que el reloj necesitara la revisión de un relojero; una simple limpieza luego de la cual el
reloj nunca volvió a indicar la hora con exactitud. Empezó a adelantar, de modo que cada tres o
cuatro días debía retroceder las manecillas diez o quince minutos. Alguna que otra vez debió
cambiarle el vidrio protector porque se había rayado. Un puñetazo contra una mesa o una breve
caída desde una mesita de luz ajena bastaron para rajar la superficie transparente del ya antiguo
marcador de las horas.
Cuando alguien le preguntaba por qué nunca lo había cambiado, él no daba muchas vueltas
para responder: “Mi padre —decía— hubiera querido que lo usase por siempre”. Menos explícito y
claro era a la hora de verificar cómo había cumplido con todos los otros mandatos, con todos los otros
cerrojos que diariamente verificaba sin siquiera darse cuenta. Todo estaba en orden: su familia, su
profesión, su credo, sus ideas. Todo marchaba al ritmo de su antiguo reloj, a veces a deshora,
siempre fuera de época. A veces algo se mellaba superficialmente, nada que una rápida pulida, o, en
casos más graves, el cambio de una pieza no pudiera subsanar. Por supuesto que hubo crisis en su
vida, tan perturbadoras por momentos que hasta llegó a considerar la posibilidad de cambiar el reloj,
cosa que, como se dijo, nunca hizo. Ni siquiera cuando el reloj se detuvo definitivamente, una noche
en que el destino dijo su última palabra.
Un buen día, él se murió y todas sus pertenencias fueron guardadas celosamente por sus
allegados durante unos años; hasta que alguien que apenas recordaba su nombre comenzó a
desperdigarlas. Muchas cosas, como la ropa, se deterioraron en poco tiempo. Otras, como algunos
papeles garrapateados, se deshicieron con un fuego más o menos lento. Su casa resistió más, pero
finalmente fue demolida. Basten estos pocos ejemplos para tener una idea general de la disolución a
veces paulatina, a veces acelerada que persiguió a sus bienes materiales y, por supuesto, a su propia
memoria en el recuerdo de los demás. Lo único que se salvó de la vorágine disolvente del tiempo fue,
como no podía ser de otra manera, su reloj. Alguien lo encontró, décadas después de su muerte,
junto a trastos hermanados en el olvido. Aquel alguien lo llevó a un museo de la vida cotidiana, en
donde yació entre escupideras, pedazos de botellas, corbatas descoloridas y discos mudos para siempre.
Discos que, a pesar de todo, almacenaban voces y sones que habían sido emitidos alguna tarde,
también perdida, en la que los músicos y los cantantes soñaron con la Eternidad que, de alguna
manera, habían alcanzado.
El museo cambió varias veces de sede y también renovó su patrimonio con el paso de los siglos,
pero el reloj pulsera que su padre le había regalado cuando él cumplió los dieciocho siempre formó
parte de la colección, marcando la hora eterna de su destino.

28. 31
Cuando unos pocos humanos abandonaron la Tierra, el reloj permaneció entre los restos de
nuestro planeta. Lo tapó el polvo y la ceniza aun dentro de su vitrina inútil. Miles de años después, una
violenta erupción lo cubrió de una especie de lava vítrea que al enfriarse súbitamente le formó un
estuche esférico y translúcido, perfecto. Cuando la Tierra se desintegró, la bola de piedra vítrea con el
reloj en su interior comenzó a vagar por el espacio durante millones de años. Finalmente, todo el
Universo quedó reducido a un polvo frío e inerte, pero el reloj seguía viajando hacia la nada. Ya no
había planetas ni estrellas. Ya no había animales, plantas, mares ni montañas. El último ser humano
había desaparecido hacía muchísimo. Ya no había más cantores, ni músicos, ni discos, ni tardes. Ya
no había corbatas, trozos de botellas, museos, cementerios, ni padres, ni hijos.
Sólo había polvo y Eternidad. El tiempo mismo estaba por extinguirse frente al implacable
reloj. El Universo se preparaba para volver a empezar y como único testigo estaba aquella máquina
encerrada en su envoltorio de piedra. Su reloj, que seguía marcando la misma hora, la hora en que,
hacía miles de millones de años ella le había dicho que no.
octubre de 2004
Dedos Como Garras
Después, esta misma mañana llegué a una conclusión que, por demasiado obvia, nunca había alcanzado
antes a tomar forma en mi mente: cuando uno se da cuenta de algo es inútil pretender ignorarlo.
La nueva conciencia se aferra a nuestra nuca con dedos como garras. Sin embargo, pese a que
íntimamente sabía que no lo iba a lograr, esta misma mañana intenté buscar algo, lo que fuera, algo
que pudiera distraerme de lo que acababa de descubrir: que me había quedado solo. Pero, por
supuesto, nada sirvió. Somos así, nos atrae lo imposible; sabemos, como el poeta, que nuestra meta
es el fracaso, el olvido y aun así intentamos cualquier cosa. Lo primero que siempre perdemos es la
esperanza, pero pretendemos ignorar ese hecho y siempre estamos empezando. Yo empecé recorriendo
con la mirada todos los objetos de la habitación. Sentado en el sillón de dos cuerpos que está contra el
ventanal, escruté las repisas y todas las cosas que en ellas habíamos apoyado. Retratos, piedras,
portasahumerios, portalápices, diskettes, CDs, ceniceros. Después di vuelta la cabeza y me detuve en
las cortinas, que a pesar de ser lisas me resultaron por primera vez muy sugerentes. Me pregunté:
“¿Qué diferencia hay entre una cortina lisa, con sus vueltas y contravueltas, y un telón? Después de
todo en ciertos idiomas se usa la misma palabra. ¿Y si fueran lo mismo, de qué lado estaría la
representación? ¿Afuera, en la calle, o adentro?” Preguntas peligrosas que me conducían a lo que
justamente quería evitar. Entonces dirigí la mirada a través del ventanal y fue cuando vi a un inocente
gorrión posado en la rama más alta del árbol que está plantado frente al edificio en que vivimos. Inicié
una reflexión acerca de la circunstancia de que Buenos Aires tenía muchos árboles en sus calles,
inclusive en algunas calles del centro, como la nuestra. Hay quien ve esto como una desventaja; los
alérgicos, por ejemplo, que sufren de toses, estornudos y ojos irritados cuando los plátanos nos
cubren con su pelusa incesante. O los barrenderos, que en otoño tienen que trabajar muchísimo más.
Pero, sin dudas, los gorriones de Sarmiento resultan beneficiados con esta abundancia de árboles.
Pensé esto y mucho más mientras miraba a través del ventanal, hasta que vi cómo el pajarito
cambiaba de rama. ¿Cuánto tiempo había pasado? Apenas unos segundos. Es increíble todo lo que se
puede pensar en tan breve lapso. De repente me pareció verte de reojo y me levanté del sillón sin
mirar a mi alrededor y salí del departamento con apenas las llaves en la mano. En el ascensor me
encontré con la portera y ese desagradable olor a mortadela que la envuelve. Me habló de su gato y
me preguntó por vos. Le respondí algo que fingió entender. Al salir casi le pateo el gato. Desde la
puerta de calle traté de encontrar al gorrión pero fue inútil, ya había volado quién sabe a dónde.
Empecé a caminar por la calle rumbo al río. Pensé: “Voy a caminar rumbo al río”. Pensé que yo era
muy afecto a decir eso cuando en realidad me refería al este: “rumbo al río” en lugar de “para allá”,
o al menos “hacia el este”. Decir “rumbo al río” es equivalente a decir “hacia el naciente”. Y por lo
tanto, la ampulosidad de la expresión le revelaría mis ambiciones literarias, o cuando menos mi
excentricidad, a cualquiera que fuese lo suficientemente observador. Pensando esto llegué a la esquina
en donde me interceptó una vieja con estola atigrada y un sombrerito increíble. Me preguntó si sabía
dónde quedaba el restaurante japonés. Me habló detrás de un maquillaje en ruinas que parecía estar
Eduardo Benedetto

29. 32
dispuesto sobre su cara desde hacía años, soportando lluvias, sudores y lágrimas y derritiéndose
lentamente hacia abajo y hacia los costados. Tardé más de la cuenta en contestarle ocupado en
descubrir los mapas de su rostro, pero la vieja no pareció advertirlo. Finalmente le dije: “Dos cuadras
rumbo al río”. A pesar de que me lo agradeció, de alguna manera debo haberla desconcertado. En
principio, no creo que haya descubierto mis ambiciones literarias y mucho menos el restaurante
japonés, porque después de unos segundos de indecisión empezó a caminar hacia el ocaso. Qué figura
la de aquella mujer caminando hacia el ocaso en todos los sentidos posibles. Tan decrépita, tan
tambaleante, tan hermosa, en definitiva, que no me animé a corregir su error. “Tengo que encontrar
más gente así, —pensé— son perfectos, tengo tanto en que pensar con ellos”. Por ejemplo, ¿qué iría
a hacer una mujer como aquella a un restaurante japonés? Paseé mi mente por un discreto menú de
respuestas posibles mientras enfilaba hacia la Plaza de Mayo. Podía tratarse de una reunión de ex-
alumnas; o de un encuentro con alguien con quien tomaron como punto de referencia el restaurante,
lugar al que no piensan entrar; o tal vez ella era una experta en comida japonesa ya que había vivido
muchos años en Tokio y se dirigía a conocer el lugar para dar su opinión en un artículo periodístico; o
quizás el dueño del restaurante fuera su hijo, fruto de una borrascosa relación con un diplomático
japonés, un hijo al cual no ve desde hace años, cuando abandonó a la familia. Hoy, después de tanto
tiempo se reencontrará con casi un desconocido. O puede ser que ella intuya que está próxima a morir
y desee hacer algo que nunca hizo, algo exótico como comer en un restaurante japonés. O simplemente
le entendí mal y en realidad me preguntó por una tintorería. No sé en qué momento comencé a cavilar
en el hecho de que yo nunca había visitado aquel restaurante japonés. Ya había llegado a Plaza de
Mayo y estaba sentado en un banco con un paquete de maíz en la mano, dándole de comer a las
palomas. En un momento recordé al gorrioncito de hacía escasa media hora. ¿Dónde estaría? Decidí
no dispersarme tanto y volví a pensar en el restaurante. Nunca estuve en él; no sé, siempre me
imaginé que estaría incómodo. Si bien tiene mesas comunes, también tiene de las otras, esas que son
rectangulares y muy bajas, rodeadas estrechamente por bancos sin respaldo. ¿Para qué ir a ese
restaurante si uno no va a sentarse a esas mesas? Para ocupar una mesa ordinaria mejor me quedaba
en casa. Aunque no sé si los japoneses tienen delivery... No, definitivamente no ocuparía las mesas
especiales. No sólo por lo incómodas sino porque además son para varias personas y yo iría solo. Qué
extraño espectáculo daría en el caso de que me permitieran sentarme allí. ¡Cuidado!, muy lentamente
había llegado a aquello de lo que me había dado cuenta esta misma mañana... y otra vez los dedos
como garras en la nuca... Me levanté del banco bruscamente, como si me sacudiera recuerdos
ineludibles que me persiguiesen, incansables. Me dirigí hacia el vallado que separa la plaza de la casa
de gobierno. Tampoco sé por qué me encontré pensando en el final que aquellas vallas tendrían. Todo
tiene un final, aun aquellos bloques enrejados pero sólidos y macizos de metal oscuro. Algún día las
vallas serían recicladas y se convertirían en vigas, carritos para llevar bebés, arandelas, esa especie de
resorte que une las dos piezas de madera o plástico de los broches para colgar la ropa lavada, clavos,
clips de oficina, cestos de papeles, ventanas, piezas de un televisor, los parantes de la red de una
cancha de voley, armas de fuego, llaves, cuchillos de cocina... Los objetos de metal tienen más suerte
en esto de los finales y los reciclados, conservan su identidad por más tiempo. Todo lo contrario al
material biológico; un animal o un ser humano se descomponen y recomponen en formas irreconocibles
a una velocidad pasmosa. Aunque visto desde otro ángulo, uno más oriental, la persistencia del metal
es una especie de karma, mientras que la mutabilidad que nos caracteriza nos brinda la oportunidad
de dejar de ser más fácilmente. La verdad, yo hoy quería dejar de ser, quiero dejar de ser, y por eso
me extraviaba, y me extravío, en los otros y en las cosas. Pero es inútil, siempre vuelvo a aparecer. Y
sólo soy yo, yo solo. Atravesé toda la plaza lo más rápido que pude sin correr. Empecé a caminar por
Avenida de Mayo, dándole la espalda al río. Encontré una muchedumbre de objetos. Pensé que
simplemente con los libros usados podría evadirme hasta el infinito. La Vida de Rock Hudson, El
Congreso que Yo He Visto, Cuentos de Guy de Maupassant, Rojo y Negro, Yabrán Está Vivo, Enciclopedia
de Aviación, Las 100 Mejores Fotos de 1986, La Bestia en la Jungla, Recetas de Blanca Cotta, Todo lo
que Hay que Saber sobre el Gran Danés, Los Caballeros Templarios, Guía Caprichosa de Buenos
Aires, Las Venas Abiertas de América Latina, 1000 Aforismos. Pero los libros son parte de mí, son mi
biblioteca, mi departamento; sos vos. Frenéticamente me perdí de ida y de vuelta por el pasaje
Barolo. Trahit sua quemque voluptas, leí en su interior. Quise descifrar, a sabiendas de que no lo
lograría, claves y mensajes que, en realidad, nadie había dejado en los ornatos y cornisas del viejo
edificio. Pasé por una comercio de ropa femenina. Debería haber prefigurado la trampa que ahí me
esperaba. Tal vez lo hice y decidí de todos modos caer en ella adrede. Lo primero que vi, lo único que
vi en la vidriera fue una enorme mancha de raso azul. No pude identificar de qué prenda se trataba
Eduardo Benedetto

30. 33
porque retiré la vista de inmediato, como si hubiese visto algo asqueroso, algo criminal. Crucé la
avenida por la mitad de la cuadra. Un taxi vacío y lento aceleró un poco para poder alcanzarme y
asustarme con su bocina. Me acerqué despacio y puteé al conductor con la cabeza casi adentro del
vehículo. Una pelea callejera sería el complemento ideal de ese casi mediodía. Pero nada, el taxista
hizo como si no me escuchara y siguió, imperturbable. Entré al Tortoni y pedí un café. El mozo era
flaco y alto, algo desgarbado, de tez gris, ojeroso, con una gran nariz que se negaba a una forma
definida, cabello corto entrecano y manos huesudas. Imaginé que su familia era griega y que se
apellidaba Quiodos, con cu. En Grecia todos los días son soleados y la gente vive mucho porque está
siempre sentada cerca del mar, tomando vino y comiendo aceitunas. ¿Qué hacía Quiodos aquí, en esta
ciudad tan llena de nubes, tan lejos del río, transitada por viejas desorientadas y al borde de la
muerte y taxistas indolentes que ya estaban muertos? Otra vez zona peligrosa. Tenía que salir del café
porque aunque sus paredes estaban, como siempre, cubiertas de cuadros, fotos, partituras y poemas
que me hubieran servido muy bien para evitar los dedos como garras, ya Quiodos se había encargado
de llevarme al encuentro con ellos antes de lo previsto. Dejé sobre la mesa los únicos dos pesos que
llevaba en el bolsillo y me fui. La calle estaba húmeda, pero ya no llovía, había sido un breve chaparrón
de primavera. Sin pensarlo demasiado volví a entrar al Tortoni. Busqué al mozo y le pregunté si por
casualidad se llamaba Quiodos. Me miró serio, se aclaró la garganta con un carraspeo nada helénico y
me dijo que no. En su negativa y en la fijeza de su mirada creí entender que me decía que en Grecia
también llueve y hasta hay terremotos, que en Grecia también había gente que llevaba una vida
miserable, gente que apenas había visto el mar. “En Grecia la gente es mortal, —creí oír que
murmuraba de mal humor— igual que acá”. Afuera otra vez, pude ver como un grupo de cuatro pibes
limpiaparabrisas había copado una esquina. Uno de los limpiavidrios era muy efectivo (¿o será eficaz?,
¿o eficiente?). Nadie aceptaba que le limpiara el parabrisas, igual que a los otros, pero todos los
automovilistas le daban alguna moneda, aunque a los otros no. Me acerqué y encontré que en el borde
del limpiavidrios efectivo en lugar de una pestaña de goma se dejaba ver una hilera de clavos oxidados.
“¿Por qué soy yo el que tiene que perderse en la multitud? —pensé— ¿Por qué no es él? ¿Por qué no
puedo cambiar mi lugar por el suyo?” Salí de la avenida y doblé, y volví a doblar, y caminé cuadras y
cuadras. Encontré caras, zapatos, baldosas rotas, obras en construcción, carteles de propaganda
sobre carteles de propaganda sobre carteles, inesperadas bocanadas de aire caliente vomitadas por
los acondicionadores de aire, edificios, animales, gorras, aromas nauseabundos, risotadas, muñones,
mendigos, policías, prostitutas, iglesias, papeles, excrementos, bocinazos, casas de reparación de
afeitadoras, libros sobre Lugones, bolsas de plástico negro repletas de residuos. Imaginé historias, leí
pensamientos, desvié destinos leve, imperceptible e irrevocablemente, mentí, fui amable, espere
colectivos que finalmente nunca tomé, sumé los números de las patentes de los autos, calculé la
frecuencia de los subterráneos y la cantidad de pasajeros por vagón. Por fin, a la nochecita, volví a
caminar rumbo al río, volví a mi departamento. Se había levantado viento y las hojas de los árboles se
frotaban entre sí como excitadas. El gato de la portera estaba sentado en la puerta de calle, plácido
y con el hocico lleno de plumas. Lo odié en vano. Abrí la puerta con el mínimo de ruido posible y me di
vuelta con la intención de patearlo con toda el alma; pero él ya se había ido haciendo menos ruido que
yo. No usé el ascensor; no hubiera tolerado otra conversación con la portera como final del día. Subí
los cuatro pisos por la escalera. Qué lúgubres son las escaleras de un edificio antiguo cuando uno
vuelve a su soledad. Revolví la cerradura de la puerta del departamento haciendo que las llaves del
llavero se entrechocaran como si fueran un alegre cascabel navideño. Hice todo el ruido que pude con
los zapatos, con el picaporte, con la hoja de la puerta, con las paredes, con el interruptor de la luz. Te
avisé casi gritando que había llegado, como si fuese un marido feliz que retorna al hogar luego de un
día de trabajo. Pero vos ni siquiera te moviste. Seguías ahí, adonde te había dejado en la mañana,
con tu vestido de raso azul apenas manchado con unas gotas de tu propia sangre. “Es cierto, —me
dije— me quedé solo”. Los dedos como garras me llevaron hasta el ventanal. Evité pasar por encima
de tu cuerpo. Abrí el ventanal y salí al pequeño balcón. “El viento es como un mar invisible; —pensé—
un mar a veces amable, a veces furioso, pero que siempre me arrastra al fondo y me muestra mi
verdadero rostro, mi ineludible, irrevocable y leve destino”. Comprobé que aun en estas circunstancias
sigo siendo ampuloso. Miré para abajo y creí reconocer a la vieja de la estola atigrada y el sombrero
increíble. Ella, tambaleante, levantó la cabeza y me clavó la mirada. Ahora me paro sobre la baranda,
mientras ella me sigue mirando sin sorpresa. Respiro hondo y me pierdo en la multitud.
Noviembre de 2004
Eduardo Benedetto

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Enrique Felix Visillac
Médico - Buenos Aires - Argentina
El poder de la escritura
Si bien la vieja Gertrudis de por sí era una mala noticia, mas allá de su propia desgracia, no era
portadora de ninguna otra. Cuando desde mi búnker pronuncié su nombre, la voz senil de Gertrudis
me respondió con un “¡Yo!” tan inconfundible como su esmirriada silueta. Como parte de su diaria
rutina llevo a cabo una serie de movimientos que pude identificar por los sonidos que producían. Le
había prohibido que entrara a mi búnker, no verla significaba al menos disminuir en uno los disgustos
que me esperaban ese día.
Me puse a pensar cuándo había sido la última vez que la había visto a Gertrudis, que era lo
mismo que tratar de elucidar cuánto tiempo hacía que había decidido encerrarme en mi búnker. El
motivo por el que dejé de lado las cosas mundanas tiene una estrecha relación con Gertrudis. Me es
difícil de imaginar y tal vez engorroso de reseñar qué hizo la vieja aquel día, pero fue tan grave que
no se lo permitiría hacer otra vez. Además, me di cuenta de que si lo volvía a repetir (prohibírselo no
me garantizaba que no lo volviera a hacer) mi reacción podría ser impredecible. Por aquellos años vivir
era importante para mí, y el temor a que la vieja Gertrudis me lastimara era justificativo suficiente
para no verla más. Quiero aclarar que ella no tenía la culpa. Si bien sus actos podían dañarme, ella los
hacía con absoluta inocencia.
Cuando escucho sus arrastrados pasos cerca de la puerta, y poco después el ruido de los platos
que deposita en el piso, me gana la curiosidad por mirarla. ¿Pero si justo en el momento en que la
estoy contemplando se le ocurre hacer lo que hizo aquel día? Esta pregunta es suficiente para
contener mis impulsos y alejarme de la puerta como si del otro lado viviese un monstruo capaz de roer
mi cerebro.
Emma es la única que me visita y me dice, cada vez que nombro a Gertrudis:
-Dejala entrar, luego sonríe, me acaricia la cabeza y alguna que otra vez me besa la frente.
Hace alrededor de cinco días (120 horas, mi tiempo lo mido en horas.)que tengo la impresión de que
Emma no va a regresar, que su última visita fue la última. Si Emma no vuelve a entrar a mi cuarto me
quedaré definitivamente solo, lo único que me mantendrá en contacto con el mundo exterior serán los
ruidos que hace Gertrudis cuando ejerce su implacable rutina.
Está anocheciendo y a través de la pequeña ventana que da al jardín miro como se va extinguiendo un
nuevo día. El gomero ha cambiado el color de sus hojas, porque las penumbras las oscurecen. El
pequeño banco en donde hace años se sentaba mi madre tampoco se ve por las tinieblas del anochecer.
Es la hora que más temo porque es la hora de la nostalgia. Cuando pienso en el significado de la
palabra nostalgia me doy cuenta que no siento pena por estar alejado de la patria o de algún amigo,
sino dolor por el recuerdo de un bien perdido. Me alejo de la ventana, no tiene sentido seguir mirando
cómo se muere el día. Con ver morir uno es suficiente. Yo gozo con el anochecer, que es su agonía,
luego me alejo de la ventana con una ilusión que fracasa día a día. Yo anhelo que al día siguiente,
cuando me asome a la ventana me encuentre con el día anterior agonizando y no con uno nuevo. Lo
que pretendo es cambiar la duración de los días. Tal vez esta sea la causa por la que al tiempo lo mido
en horas.

32. 35
Cierro los ojos y preparo el “arsenal” del que dispongo para combatir el insomnio con el que
mantengo una cotidiana y férrea lucha, de la que salgo airoso pocas veces.
Esta noche he estrenado un método de lucha, que si bien no ha logrado vencerlo, me ha
otorgado felicidad, sentimiento que me es casi desconocido. Me he levantado a las dos de la mañana,
y me he puesto a escribir. He escrito libremente, he dejado que mi mano se desplazase al mismo
tiempo que mis pensamientos. Comprobé extasiado que por mas ridículos o pobres que fuesen,
adquirían relevancia al verlos “impresos” en la pantalla de mi vetusta computadora. Escribir me ha
permitido comunicarme conmigo mismo. Tengo la certeza de haber roto la barrera que me impedía
conectarme con los demás.
Acabo de leer lo que mis pensamientos me han dictado. Sin vanidad pienso que son valiosos y
esclarecen muchas de mis conductas. He decidido transcribirlos para honrar a esa bella tarea que es
escribir:
“El Silencio me penetra profundamente y me permite hurgar las zonas más intimas de mi
cerebro. Son tan profundas que es lógico que Emma no las vea y cuando me visita me diga:
-Lo que te falta a vos es cerebro
Es maravilloso cómo puedo aclarar las cosas que durante tantos años me han atormentado. A
Gertrudis la odio porque nunca se esforzó para poder comunicarse con un hombre callado y triste,
como era yo. No soy misógino, ni racista (Gertrudis es de piel oscura) sí soy sensible a la indiferencia.
El día que decidí encerrarme en mi bunker y aislarme de un mundo ruinoso y hostil fue porque
Gertrudis se burlo de mis silencios. Desde que me aislé la única palabra que he pronunciado ha sido
Gertrudis. Me he esforzado por conocer porque mi cerebro me dictaba esa palabra y no otra. Ahora
comprendo que escribir fue siempre mi pasión, por eso la palabra Gertrudis está sobre las paredes.
Cuando Emma me visite le voy a mostrar lo que he escrito. Espero que me diga que ya no me falta
cerebro. Mis pensamientos no me dejan descansar, ahora me dictan que he dejado de ser autista, que
la escritura es una forma tan valida como la comunicación oral. Ahora podrán saber los que me rodean
que tengo sentimientos, que sufro y que además puedo amar y ser feliz. Estoy agotado y mis
pensamientos no lo están a la par de su dueño. Ellos siempre han existido pero hoy pueden salir de esa
caja rígida que los contenía y esa libertad los excita y me excita.”
Siento pasos que no son los de Gertrudis, entonces deben ser los de Emma. Que ansiedad tengo
de ver su cara cuando le señale que lea lo que he escrito. No lo va a poder creer. Se lo que me va a
decir “Me gustaría que mi madre te viera, y de inmediato agregaría: “Ahora que podes expresarte ha
llegado el momento de dejarla entrar. Asustado voy a escribir en un papel: “¿A quien?” Y ella
acariciándome la cabeza me responderá “! A quien va a ser! A Gertrudis. El dilema que se me plantea
es saber si comunicarme con los demás me dará también el don de perdonar. Tengo que sentarme a
escribir todo lo que sentí durante tantos años de silencio exterior, que se contraponía a ese torbellino
de voces interiores que me sacudía sin descanso. Sé que el hombre bueno debe perdonar y el malo
ser perdonado. Cómo hacerlo, cómo expresarme, eso es lo que debo aprender y seguro que no me va
a ser fácil.
Los pasos han llegado a mi puerta, en instantes voy a sentir los nudillos de la mano de mi hija
golpeándola. Su madre, la vieja Gertrudis (así llamamos los viejos a los que tienen nuestra edad)
tratará por todos los medios de asomarse detrás de su hija para verme. Si lo hace, le voy a sonreír,
mientras le digo a Emma que el anencéfalo de su padre, ha recuperado el cerebro.
Enrique Felix Visillac

33. 36
Evandro Guimarães de Sousa
Médico - Uberlândia - MG
Cocô de cachorro
Durante toda minha vida, eu já pisei em cocô de outros animais, como cavalos e vacas, e
devo confessar que nada é pior do que pisar em merda de cachorro.
Parece uma atração fatal, sempre que saio para caminhar e cruzo com um cão, ele late e
tenta me morder, ou então, piso em algo que ele deixou para traz.
Na minha última caminhada à noite, subitamente pisei em um corpo estranho, mole, de
odor característico e deixado sem aviso sobre a calçada, provavelmente durante um inocente
passeio de um cãozinho puxando o dono, ou vice-versa.
Quando você pisa em cocô de cachorro, imediatamente, são iniciadas quatro fases:
1a
fase- A negação:
- Acho que eu pisei numa fruta. Mas está fedendo tanto? Será que está podre?
- Meu Deus, porque eu, sempre eu? Não poderia ter acontecido com aquele simpático
casal à minha frente?
- Porque eu não passei do outro lado? Porque não olhei para o chão? Essas coisas só
acontecem comigo!
2a
fase - A indignação:
- O governo deveria ter uma lei que impedisse o acontecimento desses fatos
desagradáveis, tais como: obrigar o uso de fraldas, tapar o orifício localizado abaixo do
rabo. É claro que estou me referindo ao cão e não ao dono!
- Se encontrar a dupla, chuto o traseiro do cachorro, ou melhor, o do proprietário!
- Multas para o dono que permitir a realização dessas necessidades fisiológicas em
público.
- Cadê a carrocinha para recolher esse meliante peludo?
3a
fase - A limpeza:
Depois de ocorrido o fato, inevitavelmente, alguém diz: - Você pisou em alguma coisa. O
que você responde, incontinenti: - Claro que eu pisei em merda de cachorro, não sentiu o
cheiro?
Não tendo mais jeito, vamos limpar a sujeira. Nessa fase você começa a arrastar e a
esfregar a sola do sapato no solo, sempre o pé direito. Porém, a coisa não desprega tão fácil,
torna-se necessário esfregar muito mais, usar um palito de picolé, ou instrumento semelhante,
para retirar os detritos.
O pior que essa é uma atividade solitária, pois todos afirmam: -Vai limpar isso lá longe!
Depois, lavar a sola com detergente e deixar secar ao sol. Ah! Que vontade de jogar fora
o sapato ou o tênis. Você só não concretiza a idéia, por não saber o que fazer com o outro pé
que escapou ileso!

34. 37
Ícaro e o ácaro.
Ícaro, um conhecido personagem da Mitologia Grega, construiu asas com penas de pássaros
e cera. Conta a lenda que, entusiasmado com a aventura de voar, aproximou-se demais do Sol,
com o calor a cera derreteu desprendendo as penas e provocando sua queda no mar.
Já o ácaro é uma criatura microscópica existente na poeira de casa, habitando vários
locais do domicílio, onde permanece por muito tempo. É responsável por desencadear episódios
de crises de alergia no aparelho respiratório dos moradores.
Aparentemente não existe nenhuma relação entre o Ícaro e o ácaro; porém, de acordo com
extensa pesquisa, encontrou-se uma outra interpretação dos fatos ocorridos há muitos anos
atrás, que vale a pena relatar.
A história começa quando Dédalo, famoso artesão, construi um labirinto na ilha de Creta
para aprisionar o Minotauro, metade homem e metade touro, que se alimentava de carne humana.
Dédalo era considerado um dos mais hábeis artistas da Grécia, pois as estátuas que fazia
pareciam ter vida própria. O seu azar foi ter atendido a um pedido da esposa do Rei Minos que,
apaixonada pelo Minotauro, mandou o artífice construir uma vaca de madeira para que ela
pudesse se esconder dentro, e assim, ser possuída pelo touro, objeto de sua louca paixão
bovina.
Minos ficou indignado com a nova situação. A dos chifres dele, é claro, pois o Minotauro
sempre esteve acostumado com os seus!
Foi depois deste episódio, que os maridos passaram a usar a expressão “sua vaca.” para
demonstrar irritação quando suas esposas os contrariam por algum motivo!
Como castigo Dédalo ficou preso no labirinto, junto com seu filho Ícaro. Não sei por que o
Ícaro foi junto, ele não tinha feito nada!
Inconformado com a situação, Dédalo resolveu preparar o plano de fuga. Passou a recolher
penas de pássaros e armazenar cera, guardando-as num cantinho escuro e empoeirado do labirinto.
Depois construiu dois pares de asas, adaptou-as nas costas e junto com Ícaro alçou vôo para fugir
da ira de Minos. Acontece que Ícaro era portador de rinite alérgica. Uma vez em contato com as
penas, passou a espirrar sem controle.
A cada episódio de espirros, era pena que voava para todo lado, e deu no que deu, ele
despencou e morreu afogado no Mar Egeu.
Dédalo que não era alérgico, conseguiu chegar são e salvo na Sicília.
E foi assim que tudo aconteceu. O ácaro selou, definitivamente, o destino de Ícaro.
Moral da história: se algum dia você sentir um irresistível desejo de voar, é mais seguro
procurar uma conceituada companhia aérea e se, estiver com algum problema respiratório,
recomendo consultar um especialista. Assim, você irá incomodar bem menos os seus companheiros
de viagem.
4a
fase- A Prevenção:
- Daqui para frente vou olhar sempre para o chão. Pode passar qualquer popuzada, que eu
não olho!
- Se enxergar qualquer cachorro, mudo o trajeto.
- Vou envolver o tênis com sacolas plásticas. Vai ficar um pouco esquisito, mas vai funcionar!
- Vou usar uma bengala. Saio espetando o que eu achar estranho no chão. Antes a ponta da
bengala do que a sola do meu tênis!
Mas nada disso adianta; mais dia ou menos dia, quando menos se espera, um descuido e
novamente, você pisa em cheio na merda e aí começa tudo de novo. Porém, ainda resta uma
esperança. É só você contrariar o ditado popular e começar todos os dias e todas suas atividades
com o pé esquerdo. Já foi comprovado, por pesquisas científicas, que canhoto não pisa em
cocô de cachorro!.
Evandro Guimarães de Sousa

35. 38
Flerts Nebó
Médico reumatologista - São Paulo - SP
A verdadeira fundação de São Paulo
Todos comemoram a fundação dessa cidade como sendo em 25 de janeiro, e este ano
comemoramos 450 anos desse início. Entretanto, devemos pensar de um modo diferente, pois da
mesma forma como se comemora a fundação de Brasília, a Capital do Brasil em 21 de abril, porque o
Presidente Juscelino assim o quis, também São Paulo comemora o 25 de janeiro, sem ser essa a data
verdadeira.
Vários interesses existiam em 1500, por parte do Reino de Portugal e, rapidamente, exporei só
alguns, mas sobretudo o “porque” da Fundação de São Paulo. Em 1492, terminara a Reconquista da
Espanha, com a derrota dos mouros, em Córdoba, e nesse mesmo ano um navegador, supostamente
nascido em Genova chamado Cristóvão Colombo, “descobriu” a América.
Os Reinos de Portugal e da Espanha, em 7 de junho 1494 concluíram um tratado na cidade
de Tordesilhas, onde se estabeleceu um Meridiano de conformidade com o Papa Alexandre VI,
que situava a 100 léguas a oeste dos Açores e das ilhas do Cabo Verde; dando a Portugal o direito
de conquista da banda oriental dele e á Espanha, igual direito do lado ocidental. A convenção de
Tordesilhas re-estabeleceu esta demarcação, oito anos mais tarde para um meridiano sito 370
léguas a oeste das ilhas do Cabo Verde, confirmada pelo Papa Julio II na bula de 3 de maio de
1502. A situação desse meridiano NUNCA FOI definitivamente fixada.
A costa brasileira “descoberta” pouco depois estava manifestamente a leste da linha
estabelecida, contudo ficou, como posse para os “descobridores” portugueses. Entretanto só o
povoamento das regiões descobertas é que garantiam a posse das terras. Compreendemos assim
o interesse que tinha Portugal em estabelecer seus domínios para o lado das terras da América.
Portugal, entretanto, estava muito mais interessado nas ESPECIARIAS que vinham da Índia,
pois não existiam as geladeiras nem os”freezer”, e a conservação dos alimentos era dependente
dessas especiarias, e assim não se interessou muito pela posse das terras brasílicas. Outros
paises como a Holanda e a França, mandavam seus navios vir em busca do conhecido “pau-
brasil” para tingir seus tecidos.
Naturalmente muitos dos piratas ou dos chamados “aventureiros” ou mesmo náufragos,
vieram para as terras do Brasil, e ficaram por aqui. Dentre eles podemos relembrar as figuras de
Diogo Álvares Correia, o “Caramuru”; em Cananéia viviam Francisco Chaves e o chamado “O
Bacharel em Cananéia”, a Aleixo Garcia, Henrique Montes e Melchior Ramires, que pertenciam
ao grupo de náufragos habitantes de Santa Catarina, e havia ainda um lusitano de nome João
Ramalho. Este último é que nos interessa, pois ele conseguiu uma firme amizade com um cacique
chamado Tibiriçá da tribo indígena, a dos Guaianazes, e com um irmão dele Cai-Ubi que tinha a
tribo Tupiniquim e Piquerobi também Tupiniquim. Este, entretanto, não gostava dos brancos.

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Flerts Nebó
O Ramalho conseguiu aprender o idioma Tupi com Tibiriçá e os de sua tribo, e depois, até
mesmo se casar com uma de suas filhas, que se chamava M’BOI (flor da árvore) e ele a apelidou de
“Partira”, mais tarde passando para Bartira. Um amigo do Rei de Portugal, D. João III, chamado
Martin Afonso de Souza, veio ao Brasil, para ver se conseguia, — inspirado no que se sabia da
expedição pioneira de Aleixo Garcia — garantir se seria possível indo por terra a dentro, alcançar as
terras privilegiadas com ouro e prata.
Martin Afonso dirigiu-se ao Rio da Prata para ver se, indo pelos rios se alcançaria a região
aurífera; cabia-lhe além dessa missão, afugentar os piratas de roubavam nossa madeira. Com a
autorização real, resolveu que a posse da Terra seria absoluta, se se fundasse uma Vila. Ele sabia
que todos os dias, no período da tarde, os homens se reuniram ao redor de uma “Bica de água”,
para conversar sobre suas pescas, os produtos de suas hortas e mesmo para o jogo de dados. Essa
“Bica” é hoje a conhecida Biquinha de São Vicente, e Martin Afonso, resolveu então fundar a
Vila de São Vicente, dando-lhe esse nome por ser esse o Santo do Dia.
Martin Afonso conheceu, na ocasião a João Ramalho e este, como já vivia no chamado
“Planalto”, conseguiu que o nobre luso subisse a Serra do Mar e chegasse até a borda do SERTÃO,
e ali se fundasse mais uma Vila e sendo o dia de Santo André passou a ser conhecida por Santo
André da Borda do Campo. Essa primitiva Santo André não corresponde a atual cidade com esse
nome. Ela se situava mais para o lado da atual cidade de São Bernardo
Segundo determinação da coroa lusa dever-se-ia fundar Vilas distantes uma da outra cerca de
Seis léguas. Uma légua corresponde a 6 Km, portanto de uma Vila ou Aldeia a outra permeavam 36
Km. Foi, nas margens de uma região denominada Piratininga, que fundou a Vila seguinte e que
tomou, por isso o nome - PIRATININGA. Essa primitiva Vila foi invadida pelos índios carijós, inimigos
dos Guaianazes e dos Tupiniquins e foi arrasada, e seus habitantes fugiram para a vila de Santo André.
O Rei de Portugal desejava que os colonos, que se encontravam no chamado “além-mar”,
tivessem uma Assistência Cristã e então mandou que os padres da “Companhia de Jesus” viessem
para o Brasil, a fim de dar a Assistência aos lusos e, ao mesmo tempo, catequizar os nativos.
Havia interesse em que, cada vez mais, os povoados fossem “entrando em terras”, que até
mesmo poderiam ser espanholas, mas o que interessava era a permanência dos lusitanos nos
sertões brasílicos, mesmo porque havia uma curiosidade em se conhecer o caminho para AS
TERRAS do Rei branco que gerenciava as Chamadas “Minas de Prata de Potosi”.
Vieram os inacianos, tendo como chefe o Padre Manoel da Nóbrega, o qual não conseguira
o cargo máximo, em Portugal, por ser gago. Nóbrega entrou em contato com o João Ramalho, e
este o “apresentou” a Tibiriçá a Cai-Ubi e a Piquerobi. Com uma boa conversa do jesuíta com
João Ramalho, procurou estabelecer um “Posto de apoio” aos padres que iriam para o interior.
Ramalho falou com o sogro- Tibiriçá - e este permitiu que Nóbrega construísse uma Oca,
numa colina que ficava perto de sua Taba. A Taba do Guainás ficava no atual Largo de São Bento,
e ele permitiu que na colina de Inhapambuçu, se fizesse a Oca do jesuíta, que “por acaso”situava-
se onde hoje é o Pátio do Colégio. Com o padre Manuel da Nóbrega também vieram outros dois
padres Manuel de Paiva e Manuel de Chaves.
Que coisa interessante eram os três Manuéis - da Nóbrega, de Paiva e o de Chaves. Nóbrega
era o que tinha Interesse em poder avançar para o interior. Assim, pouco a pouco foi aumentando o
tamanho da “Oca” e chegaram mais padres além de mais dois “irmãos”, um deles, depois ficou,
sobejamente, conhecido, que a seguir recebeu a ordenação e sabemos que foi José de Anchieta.
Acontece que em 1553, na Oca, os três Manoeis todos os dias rezavam missas e tinham até
mesmo batizado, mais de 50 catecúmenos (índios e mesmo seus filhos) que viviam na Taba de
Tibiriçá. Havia necessidade de uma privacidade para os sacerdotes, visto estarem expostos a tentações,
pois as índias solteiras, andavam todos os dias, por todas as partes, completamente nuas. Então
construíram mais um “canto”; reservados para suas meditações e rezas, buscando assim, fugir das
“tentações”. Pelas cartas enviadas por Manoel da Nóbrega e José de Anchieta, foi que o Geral dos
Jesuítas -— Inácio de Loyola — tomou conhecimento do trabalho desses catequistas, em terras da
América. Não seria que essa “Nova Piratininga” que já não existiria antes do dia 25 de Janeiro de
1554?